Мы здесь живьём. Стихи и две поэмы - Анна Николаевна Ревякина
Говорят, что нельзя, словно в реку, дважды за ленту.
Потому что река уже будет иной консистенции.
Он летит по пустыне в крылатых персеевых берцах.
Он не умер, не умер! Он просто отправился в отпуск.
Он Харону уже раз пятнадцать показывал пропуск.
А Харон… Что Харон… У него то обед, то шабашка.
Он не любит копаться в чиновничьих липких бумажках.
Потому и летит наш герой, и будет летать теперь вечно.
В камуфле и разгрузке, с неиспользованной аптечкой.
2023 год, Москва
«вне эмоцио и вне рацио…»
вне эмоцио и вне рацио
похороны или их имитация
вот вопрос-то
говорят по периметру
стоят то ли с рациями
то ли с дозиметрами
а кого хоронят-то
того же кого и до этого
лето и арбалеты
так кого же в режиме тайны
да вон посмотри на белой овальной
он не он
взгляд бульдожий
а всё равно непохожий
2023 год, Самара
Вечный город
«Не читайте газет, и не будет войны».
От войны до войны было небо – ни облачка.
Приезжай к нам в Донецк, привези нам немного воды
и краюху Луны вместо месяца корочки.
Лунный хлеб так похож на огни Ильича.
Это главный проспект наш – дорога подлунная.
Если б город умел мой от боли кричать,
если б город умел мой о чём-нибудь думать
другом,
кроме этой войны, кроме подлых расстрелов в упор.
Если б мог он, то встал бы, прикрыл бы тебя, ротозея.
Я не знаю, за что ему всё это. И в какой ни заглядывай двор,
всюду видятся штрихпунктирные контуры Колизея.
2022 год, Донецк
«а если бы вы знали…»
а если бы вы знали
какие сообщения
присылают наши русские люди
когда кидают деньги на карту
в помощь пылающему Донбассу
на броню и еду
на рации и воду
они не пишут
пусть враг горит в аду
они пишут ласково
моему народу
держитесь миленькие
держитесь родненькие
храни Бог наших ребят
Москва с вами
Хабаровск с вами
Тула и Тверь
Калининград и Владивосток
они присылают деньги от родины
которая не забыла
по крупицам
деньги на хлеб и «птиц»
миллионы рублей
выживите
мы с вами
чем можем
через неделю ещё пришлю
детям Донбасса
старикам Донбасса
на благое дело
помощь солдатам
нашим в Новороссии
я читаю эти сообщения и понимаю
это поэзия
пёс меня разорви
если это не самая настоящая поэзия
2022 год, Москва
Мариуполь
Есть у русских качество наживное.
Коль потоп, добудут чертёж адмирала Ноя.
И построят ковчег, настоящий ковчег для всех.
Над страной моей летит близорукий снег.
Где страна моя кончится, там она и начнётся.
Над Азовским морем восходит солнце,
над азовским горем взойдёт окровавленная пшеница.
Господи, доведётся ли помириться?
Мариуполь мой, бездыханное твоё тело,
сколько дней оно тлело, плавилось и болело.
Сколько дней твои люди – тусклые свечи —
до чего же хрупок мариупольский человечек.
Это новый вид, ещё неизвестный Homo,
обречённый выжить под обломками дома.
Обречённый смотреть на хлеб и глазам не верить.
Обречённый хранить ключи от сорванной с петель двери.
Мариуполь мой, на два берега поделённый,
принимавший в себя смертельные батальоны,
отдававший людей через узкие коридоры.
О тебе на высоком небе ведутся переговоры.
А с небес, как водится, горе заметно ближе.
Вот Азовское море берег песчаный лижет.
Вот стоит мальчонка на берегу – прогоревший факел.
Это брат мой двоюродный по отцу – Володя Ревякин.
2022 год, Москва
Московский размер
«Она мало кому по плечу, мало кому по карману…»
Она мало кому по плечу, мало кому по карману.
Я пришлю тебе телеграмму о том, как здесь
производят иные смыслы, сочиняют иные драмы,
и о том, как она с приезжих мигом сбивает спесь.
2016 год, Москва
«Время переломов и преломлений…»
Время переломов и преломлений,
время переходов и новых станций.
Это Москва, от которой болят колени
и ломит пальцы.
Я бездомный рыцарь в немодных латах,
я глазею денно, глазею нощно,
я была впервые здесь в детстве с папой,
мне было проще.
Я была девчушкою в красном платье —
элемент толпы, единичный случай,
гражданин, испуганный обыватель,
свидетель путча.
А сейчас Тверская в огнях и блёстках,
а сейчас матрёшки – пять тыщ за штуку.
А сейчас февраль, и я выше ростом,
и зябнут руки.
Господин в пальто провожает взглядом,
светофор стоит – на маяк похожий.
Всё ли то провинция, что за МКАДом?
Ответь, прохожий.
Я всего лишь девочка из Донецка,
я степные вирши над дикопольем,
я молчу и кутаюсь в шарф, как в средство
от всякой боли.
И во мне растёт то, что станет речью.
Так порой восходит звезда, мигая
в чёрном небе, – красная, пятиконечная.
И живая.
2016 год, Москва
«Вот дорога на Тверь…»
