Семен Кирсанов - Лирические произведения

«Шла по улице девушка. Плакала…»

Шла по улице девушка. Плакала.Голубые глаза вытирала.Мне понятно — кого потеряла.

Дорогие прохожие! Что же выпроскользнули с сухими глазами?Или вы не теряете сами?

Почему ж вы не плачете? Прячетесвои слезы, как прячут березыгорький сок под корою в морозы?..

ОДНА ВСТРЕЧА

Я утром проснулся.                            Был воздух зимы — перламутр.Тебя я увидел                       глазами, смотревшими внутрь.В себе я увидел тебя —                                       ты сияла внутрии мне улыбалась,                           и мне говорила:                                                     «Смотри:теперь не в себе я живу,                                     а в тебе —                                                            я твоя…»Но это, как видно,                               в то утро ослышался я.

Тебя, тебя                   мне нужно до зарезу,чтоб приютить                        мое метеоритное железо,несущееся                  к молодой планете —к тебе, Земле,                          единственной на свете!Хладеют                и сжимаются светила,и луны образуются                               из звезд,так и любовь —                       она сейчас скатиласькометным небом, волоча свой хвостмимо Земли, прекрасной, нежной сушейприльнувшей к Океану и уснувшей…

Позволь ты мне                           иметь воздушный замок,чтоб побродить                        в его воздушных залах,где будем мы,                         покинув город душный,сидеть вдвоем                          и есть пирог воздушный.Не в замке мы,                              не бродим, не пируем…Я разве сыт                      воздушным поцелуем,я разве рад,                      что в небо над бульваромлюбовь летит                      воздушным детским шаром?

Горы мрака                    и мокрого мелачерез душное небо таща,погрозилась гроза,                               погремелаи ушла без дождя,только молнией                         ломкой и скоройна ходу кое-где посветив…

Так и эта любовь,                              у которойникаких перспектив.

Дорогая,                 мой милый читатель,в этот день грозовой духоты,о, как ливень                        пришелся бы кстати, —понимаешь ли ты?

Я просил              (так ведь было же!):правду вынь да положь!Ты смолчала                     и выложилаярко-желтую ложь.Что положено —                            принято.Хорошо.            Я готов.Но дарить ведь не принятолживых,              желтых цветов?

Это было не мыслями,это было не чувствами —чувства            были немыслимы,мысли были бесчувственны.

Это было не зрением,а скорей — подозрением,что теперь уже прошлое,так сказать,                     дело прошлое.

Ляжешь, сядешь, подумаешь:ждать ответа?                       Подумаешь!Если даже останемся —все равно —                   мы останемсяжить, друг другом забытые,словно вещи забытые.

Это было сознание,что душа без сознания.

Есть такое слово:                           «заго́илось».Это значит:                    боль, что была,не прошла и не успокоилась,а в привычку как-то вошла.

Рана вроде и безобидная,можно долго терпеть, не крича.Но привычка —                         вещь незавидная, —как курение по ночам.

Сердце              обрывается мое:в поле —             порыжевшее жнивье,в роще —                 листья желтые летят,их перед отлетом                              золотят.Солнце             начинает холодеть,можно              его в золото одеть,с ним уйти за горизонт,                                      туда —в сумрак,              в остыванье,                                   в никогда.Помню я              светлеющий восток,помню            зеленеющий листок,поле,        где колосьями по грудьзаслонен                 теряющийся путь,и вдали,             у рощицы,                               ее…Сердце              обрывается мое.

ЭТОТ МИР

Счастье — бытьчастью материи,жить, где нитьнижут бактерии,

жить, где жизньвыжить надеется,жить, где слизьядрами делится,

где улитлипкие ижицык листьям липмедленно движутся.

Счастье — житьв мире осознанном,воздух пить,соснами созданный,

быть, стоятьоколо вечности,знать, что ячасть человечества,

часть мольбыголосом любящим,часть любвив прошлом и будущем,

часть страны,ле́са и улицы,часть страницо революции.

Счастье — дом,снегом заваленный,где вдвоемрано вставали мы,

где средилисьих и заячьихесть следылыж ускользающих…

Шар земной,мчащийся по небу.Будет мнойв будущем кто-нибудь!

Дел и сновмногое множествовсе равноне уничтожится!

Нет, не бытьРаю — Потерянным!Счастье — бытьчастью материи.

УВЕРЕННОСТЬ

Пришел            осторожный апрель.Полградуса плюс или минус.Но все-таки                      мир потеплел.Я словом с весной перекинусь.

Попробую                     свистнуть дрозду,чтоб он удивился и глянул.Попробую                вызвать грозу,чтоб гром покорился и грянул.

А если             я ночью умру,весны не увидя в расцвете, —что,         разве поля на парувзойдут без меня на рассвете?

Я мир этот                страстно любили облик его не забуду —я жизнью материи                                был,я жизнью энергии                                   буду!

Не дух           из долины теней,не втуне тоскующий призрак, —я буду            у вас на стенедробиться в бесчисленных призмах.

Я буду          как клетка расти,входить в сочетанья молекули даже          как пыль на путилежать, где автобус проехал!

Я буду         в значенье любомменять свое имя и облик,и в мире              нет атомных бомб,меня уничтожить способных!

ПЕРЕМЕНА