Мы здесь живьём. Стихи и две поэмы - Анна Николаевна Ревякина
растворяется в небе. На, выпей, мой свет, аспирин,
от фантомной любви избавляет на два-три часа.
И на каждый Донецк нет в запасе уже Украин,
и любая гора здесь, подобно Голгофе, лыса.
И в крещенской воде, там, где прорубь рубили крестом,
где спускались по сходням замёрзшим, крестясь,
были ангелы, первый с мечом и щитом,
а второй наготове держал самотканую снасть.
Ты их видел, я знаю, ещё до рассвета, в ночи,
комендантского времени лязг кандалов.
И чуть слышно по снегу выходят в тираж рифмачи,
повторяя из вечности в вечность: «Бог есть любовь».
2018 год, Донецк
«Быть этой мостовой, мозаикой столетий…»
Ольге Старушко
Быть этой мостовой, мозаикой столетий,
быть ветром октября в ржавеющем Крыму.
В наушники, как пёс, уткнулся носом ветер,
и хочется признаться, да было бы кому.
О, первозданный Крым – туман над старой Ялтой.
О, радуга косого ослепшего дождя.
Мы вышли из воды, и нас встречали гвалтом
прожорливые чайки, и, нам рукоплеща,
вставали горы в ряд. И бились волны в берег,
упорству этих волн завидует поэт.
О, сколько пролилось во имя зла империй
солёной крови здесь, и тонкий силуэт
ушедших по воде, туда, где рейд и качка,
туда, где смерть совсем не значит ничего,
туда, где сигарет на всех одна лишь пачка,
туда, где все горой стоят за одного.
А мы на берегу – скрежещущие щебнем,
прикладывай ко лбу компресс или ладонь.
О, как вскипает море, и пена дней на гребне
похожа на фату, и, сколько ни долдонь,
а сердце бьёт в набат от страха перед морем,
где конница воды страшней бронемашин.
Но мы с тобой, мой свет, коней воды пришпорим
и на щербатом дне найдём не то кувшин,
не то скелеты шхун, не то ларец со златом,
не то самих себя, отмытых до основ.
И будут стрелки вспять по кругу циферблата.
И путь домой всегда лежит через Ростов.
Прощай, осенний Крым, прощай, балкон у моря
и рыжая листва, что под ноги ковром,
прощай, промозглый парк, и светлый санаторий,
и мёрзлый виноград, что в горле встал комком.
2018 год, Ялта
«Чем отличается зимнее море от летнего?…»
Чем отличается зимнее море от летнего?
Тем, что на пляжах безлюдных уныло и ветрено,
тем, что волна, потерявшая цвет бирюзовый,
свинцовой водой омывает подошвы кроссовок.
Тем, что меня, холодными днями отбеленную,
не призывает показывать шрамы нательные,
тем, что шлифуя опоры уродливой пристани,
не о любви говорит, а о прошлого призраках.
Чем отличается летнее море от зимнего?
Тем же, чем юноша смелый от старца бессильного.
2018 год, Ялта
«Стать голосом твоим, твоим чудным двуречьем…»
Стать голосом твоим, твоим чудным двуречьем,
твоим сермяжным бытом по выделке страниц.
Скрывай свои слова, как некое увечье,
от третьих, и вторых, и даже первых лиц.
Носи слова ко мне – на коже и под кожей —
полотнища полей и ленточку реки,
и след от сапога, и на ладонях божий
рисунок, и седые от мудрости виски.
Мы станем зимовать и летовать, как дети,
которым что ни день, то греют молоко.
Носи слова ко мне, но не носи мне сплетен
и сплетниц не води – гимнасточек в трико.
Гляди, опять к дождю, река волнует берег,
высокий, как стена, камыш трещит по швам.
Здесь кто-то потерял не голову, но череп,
когда взбирался в гору по чьим-то головам,
а после падал вниз, такой себе царёнок,
на каждого царя есть сотня палачей.
Земля моя, земля с плешинами воронок
и целой сворой тёртых голодных рифмачей.
2018 год
Тобик
Хочется не верлибра,
а нормального текста.
Вместо теста,
которое покинуло форму
и растеклось по столу.
Пяльцы под пальцами.
Вышивка: время и место.
И чтобы честно,
так честно,
что колко глазам,
словно бы на ветру…
«Мама, ответь, когда я умру,
мне взять моего тряпичного пса
с собою в гроб
или на память оставить тебе?»
Мой сын вырос на этой войне.
Он бесстрашен.
Он спрашивает,
а страшно мне.
2018 год, Донецк
«Весна не стесняется, входит юзом…»
Весна не стесняется, входит юзом,
вползает пузом в открытые окна.
Мой город Юзов – широк и узок,
знакома каждая подворотня.
Земля – перина, пахнуло маем,
брусчатка создана для чечётки.
Я – просто девочка коренная,
живу в единственной здесь высотке.
Я пью цикорий и ем цукаты,
читаю лица, катаюсь в лифте.
Я знаю малость о демократии,
я жидкость в ёмкости – фифти-фифти.
Мне всё беспечно, я дочь Донецка,
я вброд сумею любые реки.
Я просто девочка по соседству —
в читальном зале библиотеки.
Мне всё весенне – веснушки, вёсла,
веночек майский, стена в кирпичик.
О, как же пахнут весною звёзды
и светят так, что не надо спичек…
2019 год, Донецк
«У меня есть брошь из Белграда…»
У меня есть брошь из Белграда.
Я броши рада.
И она мне рада.
Мама охает: «Пятьдесят ойро,
вот оно тебе надо?
Собираешь безделки со всей земли!
Купить бы лучше риса и гречки,
а не брошь, оставшуюся после мёртвой девочки».
Мама, она живая,
в ней чернота воды Дуная
и бомбёжка Белграда,
в ней человек с мишенью над головою: «Стреляй в меня!»
Брошь – серебро и оникс.
