Туманный Альбион: Возвращение Богов - Greshnnik
— Вот так прямо, взял и спрыгнул? — проговорила она, как будто подозревая меня в сговоре с грабителем. — Он совсем по-твоему больной? Не думаю, что он мог настолько испугаться того, что я его арестую.
— Судя по его виду, он знал, что делает, — ответил я, вспоминая его ехидную ухмылку, словно дьявол, собравшийся совершить очередную подлость.
— Глянь! Кажется, это выпало из его кармана, — сказал я, поднимая с пола чёрную, как смоль, визитку.
— Компания “Туманный Альбион”, — прочла девушка, вырвав визитку у меня из рук, словно сорвав её с поля боя.
— И что это значит? — спросил я, словно ждал ответа на главную загадку вселенной.
— Не знаю, — ответила она, — надо будет пробить по инету. В любом случае, я забираю это, как улику. — С этими словами девушка засунула визитку в задний карман джинсов, словно кладя её в надёжный сейф.
— Ну, бывай, парень, и больше не попадай в передряги, — бросила девушка, развернувшись и направившись к выходу в коридор вагона, словно ураган, сносящий всё на своём пути.
— Подожди! Как тебя зовут? — окликнул я её, словно пытаясь удержать уходящий поезд.
— Кейтлин, — бросила девушка, даже не обернувшись, словно я был очередным незнакомцем, мелькнувшим в её жизни.
— А меня Дима, — добавил я, но это уже звучало, словно обращение к закрытой двери, а в моей голове начинало складываться ощущение, что я попал в какой-то странный, сюрреалистический фильм.
Поезд, словно уставший зверь, начал плавно замедляться, пока, наконец, не замер, издав напоследок усталый вздох тормозов. Взглянув в окно я увидел платформу Перта, залитую серым светом унылого шотландского дня. Пока происходила вся эта чертовщина, словно вырванная из какого-то плохого сна, я уже успел добраться до пункта назначения.
Возвратившись в купе я обнаружил, что оно совершенно пусто. Видимо, Эрик сорвался с поезда сразу после остановки, не желая терять ни секунды. Оглядевшись, я заметил, что на столе лежал клочок бумаги отвратительного цвета фуксии. Развернув его, я увидел надпись, выполненную каллиграфическим почерком, словно пером старинного мастера: “Встречаемся в 21:00 в трактире 'Time to be King'. Я надеюсь, ты не забыл о нашем налёте на пивные погреба?” И внизу красовался подмигивающий смайлик — насмешливое напоминание о планах, которые мы строили, словно два безумных стратега. Усмехнувшись, я сложил клочок бумаги и спрятал его в карман, — планы на вечер уже были свёрстаны. Развернувшись, я посмотрел на соседнее сидение и заметил отсутствие сумки. Нет, не моей, а нашей попутчицы, словно ветром сдуло. Похоже, она так же оперативно покинула поезд, как и Эрик, словно сбежала с места преступления. Жаль, хотелось бы глянуть на эту амазонку, которая так лихо разделала Эрика, словно заправский боксёр. Хмыкнув, я подхватил свой рюкзак, словно старый друг, и двинулся на выход, вдыхая свежий воздух свободы.
Серое небо, затянутое тучами, казалось, нависало над городом и вот-вот готово было разразиться проливным дождём. На это намекал и усилившийся ветер. Натянув капюшон от непогоды, я прибавил шаг, стараясь обогнать пассажиров, сошедших с поезда, — я терпеть не мог очереди, особенно очереди у турникетов, где каждый ждал своей порции унижения. Но не один я был такой умный — у турникетов уже скопилась внушительная толпа приезжих, с громоздкими сумками и чемоданами, словно полчище завоевателей. Набравшись терпения, я смиренно ждал своей очереди, слушая, как кто-то отдавливает кому-то ноги, и тихонько проклиная тех, кто придумал эти турникеты.
Наконец, выбравшись с вокзала, я остановился возле урны. Достав помятую пачку Lucky Strike, я натренированным движением стукнул по дну, и, поймав зубами вылетевшую сигарету, словно фокусник, закурил, наслаждаясь ядом. Потихоньку убивая лёгкие никотином, я пытался решить, что мне сделать в первую очередь: закинуть вещи в номер отеля или заехать в газету “Finish Trips”, с которой мы сотрудничали. Там мне должны были выдать инфу по статье и оформить местное удостоверение журналиста. Бросив окурок в урну, словно избавляясь от лишней ноши, я направился к автобусной остановке — после случая в аэропорту меня конкретно отвернуло от такси, как от назойливой мухи. Оглядываясь, я заметил, что Перт активно готовился к празднику — точнее, к приезду туристов, словно к нашествию полчища саранчи. Вокруг уже повсюду стояли палатки с сувенирами, словно выросшие из-под земли грибы после дождя. Около магазинов, украшенных в потусторонней тематике, ходили зазывалы в костюмах вампиров, призраков и прочей нечисти, словно пытаясь завлечь на свою тёмную сторону. Особенно выделялся персонаж в чёрном фраке, плаще и с тыквой на голове, словно сошедший с картины средневекового художника, — он, словно фонарщик из мрачных сказок, зазывал прохожих в магазин, держа в одной руке масляный фонарь. Я, хоть и был фанатом хорошего фэнтези, не мог вспомнить, откуда этот чувак с тыквой на голове — может быть, какая-то местная легенда? Проходя мимо одной из лавок, меня окликнул женский голос.
— Молодой человек, — окликнула меня женщина, и, несмотря на её девичий голос, выглядела она лет на пятьдесят, будто время решило сыграть с её обликом злую шутку. — Не желаете ли вы узнать свою судьбу?
— Ревностные христиане не верят в судьбу, — пробормотал я, стараясь отмахнуться, как от назойливой мошкары.
— От судьбы не уйти, — парировала гадалка, будто вещая истину свыше, — но у судьбы множество троп, и по какой идти, выбирает сам человек. При должном упорстве можно, постоянно меняя направление, избежать неприятностей. И то, что христиане не верят в судьбу, не доказывает её отсутствие. — С этими словами она хитро прищурилась, оглядывая меня, будто я был диковинкой из музея кошмаров.
— И какова же моя участь? — усмехнулся я, желая разбавить напряжённую атмосферу.
— Дай мне свою руку, — произнесла гадалка, и в её голосе прозвучали нотки зловещей таинственности. Я протянул ей свою кисть, наблюдая, как она, сосредоточившись, водила пальцами по ладони, ища ответы в переплетении линий, словно по старинной карте. Вот её палец скользит по линии жизни, и, остановившись в центре, она недовольно цокает, как будто обнаружила тёмное пятно на безупречном полотне. Но при этом её глаза выдавали тревогу, будто она увидела то, что лучше было бы скрыть от мира.
— Что-то не так? — улыбнувшись, спросил я, — Помру скоро? — я не верил в хиромантию, гороскопы, и прочую эзотерическую чушь.
— Вижу людей, связанных с тобой общей целью, — загадочно произнесла она, — Каждый из вас способен принести другому погибель, так же, как и спасти от неё. Ближайшее время судьба предоставит тебе шанс, где не
