Эхо забвения - Хелен Гард
Да.
Голод, усталость, алкоголь.
Вот и всё.
Вдохнул глубже, щёлкнул "подтвердить заказ".
Машина плавно тронулась вперёд, подъезжая к окну выдачи.
Забрал заказ, кинул бумажный пакет на пассажирское сиденье, свернул к парковке.
Здесь стояло несколько машин, но никто не выходил — все ели прямо внутри, как и я собирался.
Заглушил двигатель, вытащил пакет, разорвал его пальцами, даже не пытаясь аккуратно раскрыть.
Голод толкал на инстинкты.
Схватил бургер, развернул бумагу, вонзился в него зубами, пережёвывая жадно, быстро.
Картошка фри — следом, горячая, хрустящая, пересоленная, но божественно вкусная.
Запил газировкой, ощущая, как холодная жидкость обжигает горло.
Лучшая еда за последнее время.
Плевать, что это фастфуд, плевать, что организм потом возненавидит меня за это количество жира и соли.
Сейчас это было спасением.
Каждый кусок заземлял, возвращал в реальность, уводил мысли от трупов, от видений, от собственной чёртовой головы.
Проглотил последний кусок, опустил голову назад на подголовник, выдохнул.
Стал ли я чувствовать себя лучше?
Не знаю.
Но, по крайней мере, больше не шатало.
Понимал, что нужно ехать отдыхать.
Голова устала, тело просило сна, но внутри грызло ощущение, что в доме родителей кто-то бывает.
Кто-то ходит там.
Кто-то живёт?
Мысли снова тянули в прошлое, но я гнал их прочь.
Не хотел думать о Максе, о его комнате, о том, что видел там.
Вместо этого представил что-то попроще, логичнее.
Бомжи.
Пускай так и будет.
Кто-то нашёл старый дом, обжился, аккуратный, чистоплотный.
Заселился в комнату, не оставляя мусора, бережно заправляя постель.
Чистоплотный бомж.
Хмыкнул, сжал пальцы на руле.
Если бы всё было так просто.
Выдохнул, взглянул на дорогу.
Подъезжая к дому, заглушил двигатель.
В сумерках он казался ещё более пустым, как будто просто ждал, когда снова поглотит меня в себя.
Вытащил из бардачка фонарик, скоро стемнеет, но пока ещё видно достаточно хорошо.
Взял с пассажирского сиденья остатки еды, бутылку колы, закрыл машину и направился к дому.
На улице ещё не было по-настоящему темно, но воздух уже пропитался вечерней прохладой, небо приглушённо-серое, тяжёлое.
Толкнул дверь, вошёл внутрь.
Первым делом открыл шторы в гостиной.
Пыль поднялась в воздух, будто раздражённо встряхнулась после долгого сна.
Теперь света стало больше, он разлился по комнате, но сделал её не уютнее, а просто резче, контрастнее.
Поставил пакет с едой на старый, запылённый стол, бутылка с колой глухо стукнула о поверхность.
Пробежался взглядом по знакомым, но мёртвым очертаниям мебели.
Прошёлся по первому этажу, медленно, без спешки.
Кухня. Запах затхлый, но всё на своих местах.
Коридор. Те же старые фотографии на стене.
Гостевая комната. Пустая, пыльный налёт на полу, на мебели.
Всё как и должно быть в заброшенном доме.
Помнил, как скрипят ступеньки, где какая доска предательски выдаёт каждый шаг.
Поднимался медленно, осторожно, но чем тише шёл, тем сильнее напрягался.
Страх нарастал, холодил кожу, цеплялся за сознание.
Глупо.
Знал, что никого нет.
Знал, что дом пустой.
Но ощущение не уходило.
Как будто чуть выше, за углом, в коридоре что-то ждало.
Что-то могло выскочить в любой момент.
На секунду задержал дыхание, встал на последнюю ступеньку.
Коридор был передо мной.
Пустой.
Резко толкнул дверь комнаты Макса, мышцы напряжены, дыхание задержал, будто готовился к чему-то резкому, опасному.
Но внутри было тихо.
Спокойно.
Комната всё та же, чистая, аккуратная, будто здесь живут, но при этом никто не прикасался к вещам годами.
Никто не выскочил, не напал.
Только тишина, разбавленная собственным пульсом в ушах.
Опять же, глупо.
Провёл языком по зубам, выдохнул, переступил порог, медленно огляделся.
Сел на застеленную кровать, пальцы провели по ткани, ощущая чистоту, гладкость, отсутствие хаоса.
Не должно было быть так.
Облокотился спиной о стену, откинул голову, прикрыл глаза.
Тело просило отдыха, требовало сна, но сознание отказывалось отпускать бдительность.
Интуитивно прислушивался к каждому звуку — трещание старых стен, шорох ветра за окном, тихий скрип древесины.
Спать нельзя.
Но чёрт, как хочется.
В груди глухо стучало что-то неотступное, мысли крутились в одном и том же направлении.
Почему она?
Почему именно та проститутка?
Случайность?
Не верилось.
Кто-то специально оставил её тело для меня, чтобы я увидел, чтобы это меня сломало.
Но почему?
Вдохнул глубже, пальцы сжались в кулаки, но это не помогло.
Перекатился на бок, свернулся на кровати, поджал ноги, будто пытался спрятаться от собственных мыслей.
Никогда ещё не чувствовал себя таким уязвимым.
Лёжа на кровати, чувствовал, как внутри начинает подниматься паника, как она накатывает волной, сжимает грудь, перехватывает горло.
Это всё же я?
Логика требовала спокойствия, но каждая мысль толкала в другое направление.
В ту ночь, когда её убили, я просто спал в отеле.
Не пил. Даже не был пьян.
Не выходил из номера.
Я бы помнил.
Но теперь это не казалось таким очевидным.
Я видел убийство.
Каждый его момент.
Не просто представлял — я был там.
Как в тот раз в старом доме.
Как будто не смотрел со стороны, а сам держал в руке орудие убийства, сам наносил удары.
Голова гудела, мысли врезались друг в друга, не давая дышать.
На видео в мотеле был мужчина, похожий на меня.
Слишком похожий.
Одежда помята, волосы чуть длиннее, но движения, поза, силуэт — всё моё.
А теперь эта проститутка.
Не может быть таких совпадений.
Не бывает.
Либо я схожу с ума, либо правда хуже, чем я хочу признать.
Вдохнул глубоко. Раз. Второй.
Пульс бился в висках, пальцы впились в ткань кровати.
Я не убивал её.
Я знаю, что не убивал.
Но если это не я, то кто?
Мысли опутывали голову, затягивали всё глубже, как трясина, в которой невозможно пошевелиться.
Голова гудела, тело ощущалось тяжёлым, словно кровь стала гуще, медленнее.
Пытался держаться за логику, за реальность, но всё тонуло, расплывалось, смешивалось.
Я не убивал.
Но что, если …
Слишком много совпадений.
Слишком много пустот, которые нечем было заполнить.
Где-то внутри что-то щелкнуло, и я перестал бороться.
Сон подкрался незаметно, тёплый, тяжёлый, смыкающий веки, выключающий сознание без предупреждения.
…Резкий луч солнца ударил в лицо сквозь щель в шторах.
Глаза дрогнули, медленно открылись, реальность вернулась скачком.
Голова тяжёлая, в теле ломота, как будто спал не в постели, а на полу, в неправильной позе.
Не сразу вспомнил, где нахожусь.
Несколько секунд просто смотрел в потолок, глаза слегка щипало от дневного света.
Потом понял.
Дом родителей.
Кровать Макса.
Хотелось, чтобы сейчас открылась дверь, чтобы тихо послышались шаги, лёгкие, знакомые.
Чтобы мама села рядом на кровать,
