Зеленые мили - Елена «Ловец» Залесская
И когда-то потом я начну называть новых наших подопечных парней, которые будут подбираться к самому сердцу, «любимые сиротки». Хотя сирот среди них почти и не окажется. А пока я жду Белого. У меня для него подарок. От человека, с которым они похожи — оба осиротели. И по какому-то странному стечению обстоятельств он ровесник Сокола и они — тезки.
Заходит. Я, пытаясь смахнуть остатки слез с безнадежно зареванного лица, протягиваю ему коробку с часами.
— Вот. Это от Ирочки. Нашего Ангела. Ее сын погиб в Белогоровке ровно год назад…
Он крепко-крепко меня обнимает. И на какую-то долю секунды мне снова становится хорошо и спокойно. Но это быстро проходит.
В ту ночь мы с Аидом поссорились впервые и всерьез. Слова, о которых я потом пожалею, которым не место на войне, которые не говорят любимым, острые и безжалостные в своей ничем не прикрытой наготе моей личной правды, будут резать, впиваться и убивать. Ни одно из них я не хочу взять назад. Но в каждом — раскаиваюсь. И наступит апрель, не принеся ничего, кроме очередного витка осознания, что все есть последствия выбора. И эти «здесь и сейчас» я создала еще в далеком 2019 году. Когда позволила другому человеку все за себя решить. И в моей жизни воцарится ее величество Пустота.
Она наваливается всегда неожиданно и в один момент. Хотя потом понимаешь — предпосылки были. Несказанное, невыполненное, подавленное. Перманентный страх, бесконечные слезы. Пропущенные звонки. Потеря кратковременной памяти. Отмененные встречи. Отсутствие физических сил делать простые вещи. Тебе говорят: что твои эмоции на фоне всего, что происходит? Забывая, что лично ты происходящее вовсе не заказывала.
— Привет, вы где? Мы договаривались на 12.00…
— Еду, в пробке.
Вскакиваешь с кровати. Наступаешь в чашку с запахом пустырника. Какой сегодня день? Год? Война уже закончилась? Нет? А жизнь как будто уже да. Вместе с отпущенными на войну силами. С кем та встреча? Какой повод?
В социальных сетях у «родных и близких» — дорогие рестораны, магазины, широкие улицы, цветы в палисадниках, путешествия с детьми. Яркие улыбки, сияющие лица. В их мире нет войны совсем. В сторис «близких друзей» и «поклонниц таланта» — сплетение частей тел, выпученные губы, груди, просекко, сингл молт и яркие дубайские картинки. Война там всего лишь уродливая декорация, подчеркивающая красоту актеров.
В моих — молчаливые крики о помощи. Но до конечных адресатов они не доходят. Плохой интернет.
Энергия — тонкая материя. Она имеет свойство заканчиваться. Деньги — ее эквивалент в материальном мире. Есть энергия — есть деньги. Нет — достаем лапу. Ну или кому что больше нравится.
Оплачиваю с Юристом очень нужные штуки. Из мелочей по 2300 и 8600 набегает 200К. Еще 100 надо отдать за то, без чего все это не будет работать. Еще пять позиций в списке не закрыты. Но у тебя просто нет сил даже скопировать этот список.
— Кать, денег на отрядной карте больше нет. И у меня нет сил. Пустота… полный вакуум.
— Можешь меня забанить. Но я завтра объявлю сбор.
— Не поможет. Не дадут. Это все так тесно сплетено… Мне страшно… Я ничего не могу сделать, даже резервы — уже все. Пус-то-та.
— Бля, Лена! Можешь забанить. Все равно сделаю. Потом рыдать будешь, сейчас надо добыть денег!
Звонит Док.
— Сколько страниц ты написала?
— 20.
— Мало. Я тебе сколько сказал?
— И это сейчас подвиг.
— Если не можешь ты — не может никто. Жопу в горсть!
С момента начала Пути не изменилось абсолютно ничего, кроме тебя. Ты меняешься кардинально и необратимо. Броня покрывает душу, но в стыки все равно прилетает.
— Зачем на канале Снайпера ее стрим? Пусть он говорит!
— Я бы никогда под рассказ о личном не собирала деньги на своего мужчину. Как недостойно!
— Сразу видно, неустроенная у Админа личная жизнь и с друзьями проблемы.
— Что вы тут всякую рефлексию о сумках пишете? Парни воюют, кому там интересно, что вы продавали и покупали!
— Тут скрины из твоего закрытого чата вынесли твои бывшие подружки.
Все переписки реальны. Все комментарии задокументированы. Это лишь малая часть только за пару месяцев.
— Лен, ты же знаешь, мы — со стороны невесты! — Старожилы чата, ставшие за два года ближе самых близких, понимают все мои состояния, как никто другой. — Мы порвем за тебя.
— Котик, ты просто устала, очень устала. Потому что на самом деле ничего не изменилось. Просто ты зашла в тупик. Даешь, но не получаешь.
И я вдруг понимаю, что в основе пустоты лежит усталость. Всегда.
Я собралась тогда. Жопу в горсть. И мы собрали почти полмиллиона на одних только «соточках». Стало чуть легче дышать. Не изменилось (в очередной раз) ничего, кроме меня самой. Взявши гуж…
Я вдруг по-другому посмотрела на женщин на этой войне.
В самом начале мне казалось, что нет никакой другой более священной цели, чем служение идее — сохранить жизнь тому, кто тебе дорог. Путем всепринятия, всепрощения и всепонимания. Но оказалось, что иногда в это уравнение приходится включить неправильный показатель — свою собственную жизнь. А кто позаботится о нас, пока мы заботимся о них? И мне захотелось написать главу для героинь.
Для тех, кто больше отмеренного им ресурсами срока, за его пределами, там, за гранью любых человеческих возможностей, способны собрать жопу в горсть. И делать. Потому что в основе действия лежит Любовь. И никакой выгоды, кроме очевидной — сохранить жизнь тому, кто дорог. Сохранить, не думая, что будет после. Все, что я делаю, в итоге я делаю не только для него, не для них. Я делаю для себя. Просто потому, что не могу иначе. И именно это делание приносит максимальное удовольствие от жизни. Делай не то, что должен. Делай то, что любишь, и ни единого дня своей жизни ты не захочешь обменять на другую судьбу.
Наш путь — это марафон с элементами спринтерского забега. Нам не дадут медалей, не выпишут орден. Наши имена умрут вместе с нами, так и не став частью истории. Которой без нас бы не было. Но только мы одни будем это знать. Возможно, мы даже не все доживем до финала текущей драмы в наших нынешних состояниях и статусах: Бог — большой шутник. Но — Amat Victoria curam. Поэтому жопу в горсть.
Я дописала тогда главу. Проплакалась. Улыбнулась себе в пространство улыбкой счастливого ребенка,
