Парус манит ветер - Олег Михайлович Солдатов
«Что за ерунда? – подивился юноша. – Праздник какой-то…»
Прошло полчаса.
– Написал? – Варвара влетела в кабинет. – Дай. – Она внимательно изучила бумажки. – Так. Придумай быстро название праздника и напиши мне сценарный план. Образцы там найдешь, – она указала на папку. – Я сейчас вернусь. Давай. Действуй.
«Сценарный план? Что за сценарный план? Минуточку! А какой, собственно, праздник?» – спохватился юноша.
Варвара появилась вновь через час.
– Ну как? Придумал?
Юноша заерзал на стуле.
– Варвара Семеновна, позвольте поинтересоваться, что за праздник?
– Ну, ты чего? Ты чего?! – Варвара зазвучала на повышенных тонах. – Во работнички! Ни хрена не делают! Ни хрена не знают! Невменяемые одни вокруг! Все в кайфе! Пушкину двести лет! Все гуляют. Ты что? Месяц остался. Не успеем – тебе капец.
– Мне? За что?
– Ни за что, а просто так. Пиши давай, профессор! – Варвара схватила со стола какие-то бумажки и опять унеслась в коридор.
«Ах, вот оно что! Пушкину двести лет, – подумал юноша. – Надо будет песню написать».
Он открыл «образцы» – это был стандартный сценарий праздника, проводимого каким-то культурным центром:
«Начало праздника в 16:00», – прочел юноша.
«На сцене ставится Жар-птица, которая во время действия наклоняется вперед и расправляется».
«Около сцены устанавливается живая голова…»
«Представление “Балда” (играют актеры)».
– Ага…
«В 17: 00 – появляется А. С. Пушкин».
– Что – сам?.. Очень хорошо! Просто замечательно… Ну что ж, будем писать.
Через пятнадцать минут сценарный план праздника под названием «У Лукоморья» был готов, а еще через час в кабинете возникла Варвара.
– Фу… Все на мне. Никто работать не хочет. Бардак. – Она закурила. – Ну что, профессор, написал?
– Написал, – гордо отрапортовал юноша и протянул несколько исписанных листков. – Вот.
– Ну-ка дай. – Варвара придирчиво заглянула в бумажки. – Так… Название не пойдет. Это где ж такое: Лукоморье? Ты что? Это ж не просто детский спектакль! Ты что? Знаешь, какие деньги дали? Я самых крутых буду вызывать! Понимаешь? Давай думай другое название, что-нибудь там… э-э… Какие у него стихи есть? Красивые… там, что-нибудь… ну, в общем, думай сам. Давай так, я приду, а ты уже придумаешь… ладно? Все, я пошла. Мне факс прийти должен… – И унеслась.
«Что же у него там красивое? – вспоминал юноша, оставшись один. – “Мой дядя самых честных правил”? Хорошее название, но ведь не подойдет… “Воистину еврейки молодой мне дорого душевное спасенье”? Это что-то семитское… А если: “Спасти хочу земную красоту”? Нет… вряд ли, тоже не то. А может: “Чертог сиял…”? Чертог – это хорошо, но надо что-нибудь карнавальное… Или самому уже сочинить, сказать, что Пушкин! Все равно никто не догадается. Например: “В преддверье царственного бала ликует праздничный народ!” И дальше: “Там было выпито немало и совершен переворот!” М-да… Ну, впрочем, что ж придумать-то?»
– Придумал? – ворвалась Варвара. – Думатель хренов! Ну?
– Думаю, Варвара Семеновна! Весь в думах. Процесс идет!
– Хватит думать. Уже придумали, – сообщила Варвара, довольно улыбаясь.
– Да что вы говорите? Это кто же?
– Есть умные люди. Не тебе чета!
– Да уж что поделаешь, – посетовал юноша. – Не всем Бог ума дает.
«Не хочу быть царицей, хочу быть владычицей морскою и чтоб сама золотая рыбка была у меня на посылках, – вспомнил юноша. – Вот она и есть – владычица, как она говорит, хренова!»
– Ты, кстати, куда собираешься в отпуск? – спросила Варвара.
От неожиданности юноша подпрыгнул на стуле.
– Хотел на море, в Туапсе поехать, а что?
– А то! Я тебя в отпуск не отпускаю. Тебе не положено, – нахмурилась Варвара. – Вдруг проверка, а тебя нет. Где такой-то? Нет такого-то…
– Так что же делать? – заволновался юноша. – Давайте вот что: уволим меня на месяц, а потом опять примем… – предложил он.
– Ишь, лихой! Ладно, напишешь заявление об отпуске за свой счет. Если проверки не будет, то я его в ход не пущу. Понял? – подмигнула Варвара.
– Уй, Варвара Семеновна, какая вы добрая! Спасибо вам! – Лицо юноши выразило полное счастье.
– Вот, учись! Не цените меня, не уважаете… А здесь, – она постучала пальцем по лбу, – ума столько, что на всех хватит. Так ты в Туапсе собрался? А чего это вдруг? Там море грязное, да и вообще, в Крым сейчас не ездят. Зачем тебе в Туапсе?
– Варвара Семеновна, Туапсе – это не совсем Крым, точнее, совсем не Крым, – робко поправил юноша. – Это Черноморское побережье Кавказа.
– Ну, море-то Черное?
– Море Черное.
– Тогда чего ты мне голову морочишь? Это одно и то же! Какая, хрен, разница? Ты мне своей хренотенью мозги-то не забивай, профессор. Я сама кому хочешь забью!
– Да что вы, Варвара Семеновна! Как можно…
– А чего ты в Турцию не хочешь поехать? Вот смотри: триста долларов с человека на две недели. Пятизвездочный отель, шведский стол, сервис, все тебя вокруг любят, улыбаются тебе, а ты проходишь мимо и плюешь на всех. Представляешь? – Она мечтательно закатила глаза. – Ну? Езжай в Анталию. У меня дочь там отдыхала в прошлом году.
«Она на полставки в турбюро работает, что ли? – дивился юноша. – Чего пристала ко мне? Куда хочу, туда и еду. Какое ее собачье дело?»
Варвара вдруг вскочила, схватила какие-то бумаги и умчалась в коридор.
– Жди меня здесь. Я сейчас приду.
«Жди ее здесь, – думал юноша спустя полчаса. – И так целый день только и делаешь, что ждешь ее. Сидит, небось, с кем-нибудь курит или болтает. Чем ей еще заниматься? Нет чтоб отпустить человека».
Прошло еще минут сорок, прежде чем Варвара влетела в кабинет.
– Знаешь что, – приказала она. – На тебе ключи. Сходи открой этим «Детям Софии».
– Так они еще там? В смысле, еще ходят? Вы ж хотели их вытурить.
– Еще ходют, – вздохнула Варвара. – Ну ничего. Недолго им осталось. Через месяц ремонт начинаю. Ты им открой, посиди с ними и закрой. Они до девяти просили их пустить.
– До девяти?! Да что они, с ума сошли? Варвара Семеновна…
– Что поделаешь… надо. А у вас репетиция сегодня?
– Ну да…
– Ну! Открой им, посмотри, чтоб посторонних не было, и иди на репетицию. Да еще скажи, пусть журнал заведут и пишут, чем занимались и сколько детей было. И пусть всех перечислят по фамилиям. Приду – проверю. А вечером зайдешь, закроешь их. Понял?
– Понял. – Юноша нехотя взял ключи.
– Вечером позвони мне и доложи. Ладно? Кто приходил, зачем? Мало ли что. Ты как бы разведчик будешь. Хорошо?
– Конечно, Варвара Семеновна. Джеймс Бонд выходит на тропу! Все будет сделано. Не извольте беспокоиться.
После общения
