Борис Пастернак - Стихотворения и поэмы
Осенний лес
Осенний лес заволосател.В нем тень, и сон, и тишина.Ни белка, ни сова, ни дятелЕго не будят ото сна.
И солнце, по тропам осеннимВ него входя на склоне дня,Кругом косится с опасеньем,Не скрыта ли в нем западня.
В нем топи, кочки и осины,И мхи и заросли ольхи,И где-то за лесной трясинойПоют в селенье петухи.
Петух свой окрик прогорланит,И вот он вновь надолго смолк,Как будто он раздумьем занят,Какой в запевке этой толк.
Но где-то в дальнем закоулкеПрокукарекает сосед.Как часовой из караулки,Петух откликнется в ответ.Он отзовется словно эхо,И вот, за петухом петухОтметят глоткою, как вехой,Восток и запад, север, юг.По петушиной перекличкеРасступится к опушке лесИ вновь увидит с непривычкиПоля и даль и синь небес.
Заморозки
Холодным утром солнце в дымкеСтоит столбом огня в дыму.Я тоже, как на скверном снимке,Совсем неотличим ему.Пока оно из мглы не выйдет,Блеснув за прудом на лугу,Меня деревья плохо видятНа отдаленном берегу.Прохожий узнается позже,Чем он пройдет, нырнув в туман.Мороз покрыт гусиной кожей,И воздух лжив, как слой румян.Идешь по инею дорожки,Как по настилу из рогож.Земле дышать ботвой картошкиИ стынуть больше невтерпеж.
Ночной ветер
Стихли песни и пьяный галдеж.Завтра надо вставать спозаранок.В избах гаснут огни. МолодежьРазошлась по домам с погулянок.Только ветер бредет наугадВсе по той же заросшей тропинке,По которой с толпою ребятВосвояси он шел с вечеринки.Он за дверью поник головой.Он не любит ночных катавасий.Он бы кончить хотел мировойВ споре с ночью свои несогласья.
Перед ними заборы садов.Оба спорят, не могут уняться.За разборами их неладовНа дороге деревья толпятся.
Золотая осень
Осень. Сказочный чертог,Всем открытый для обзора.Просеки лесных дорог,Заглядевшихся в озера.
Как на выставке картин:Залы, залы, залы, залыВязов, ясеней, осинВ позолоте небывалой.
Липы обруч золотойКак венец на новобрачной.Лик березы под фатойПодвенечной и прозрачной.
Погребенная земляПод листвой в канавах, ямах.В желтых кленах флигеля,Словно в золоченых рамах,
Где деревья в сентябреНа заре стоят попарно,И закат на их кореОставляет след янтарный,
Где нельзя ступить в овраг,Чтоб не стало всем известно:Так бушует, что ни шаг,Под ногами лист древесный,
Где звучит в конце аллейЭхо у крутого спускаИ зари вишневый клейЗастывает в виде сгустка.
Осень. Древний уголокСтарых книг, одежд, оружья,Где сокровищ каталогПерелистывает стужа.
Ненастье
Дождь дороги заболотил.Ветер режет их стекло.Он платок срывает с ветелИ стрижет их наголо.
Листья шлепаются оземь.Едут люди с похорон.Потный трактор пашет озимьВ восемь дисковых борон.Черной вспаханною зябьюЛистья залетают в прудИ по возмущенной рябиКораблями в ряд плывут.Брызжет дождик через сито.Крепнет холода напор.Точно все стыдом покрыто,Точно в осени позор.Точно срам и поруганьеВ стаях листьев и ворон,И дожде и урагане,Хлещущих со всех сторон.
Трава и камни
С действительностью иллюзию,С растительностью гранитТак сблизили Польша и Грузия,Что это обеих роднит.Как будто весной в благовещеньеИм милости возвещеныЗемлей в каждой каменной трещине,Травой из-под каждой стены.И те обещанья подхваченыПриродой, трудами их рук,Искусствами, всякою всячиной,Развитьем ремесл и наук.Побегами жизни и зелени,Развалинами старины,Землей в каждой мелкой расселине,Травой из-под каждой стены.Следами усердья и праздности,Беседою, бьющей ключом,Речами про разные разности,Пустой болтовней ни о чем.Пшеницей в полях выше сажени,Сходящейся над головой,Землей в каждой каменной скважине,Травой в половице кривой.
Душистой густой повиликою,Столетьями, вверх по кусту,Обвившей былое великоеИ будущего красоту.
Сиренью, двойными оттенкамиЛиловых и белых кистей,Пестреющей между простенкамиОсыпавшихся крепостей.
Где люди в родстве со стихиями,Стихии в соседстве с людьми,Земля в каждом каменном выеме,Трава перед всеми дверьми.
Где с гордою лирой МицкевичаТаинственно слился языкГрузинских цариц и царевичейИз девичьих и базилик.Ночь
Идет без проволочекИ тает ночь, покаНад спящим миром летчикУходит в облака.
Он потонул в тумане,Исчез в его струе,Став крестиком на тканиИ меткой на белье.
Под ним ночные бары,Чужие города,Казармы, кочегары,Вокзалы, поезда.
Всем корпусом на тучуЛожится тень крыла.Блуждают, сбившись в кучу,Небесные тела.
И страшным, страшным креномК другим каким-нибудьНеведомым вселеннымПовернут млечный путь.
В пространствах беспредельныхГорят материки.В подвалах и котельныхНе спят истопники.
В Париже из-под крышиВенера или марсГлядят, какой в афишеОбъявлен новый фарс.Кому-нибудь не спитсяВ прекрасном далекеНа крытом черепицейСтаринном чердаке.Он смотрит на планету,Как будто небосводОтносится к предметуЕго ночных забот.Не спи, не спи, работай,Не прерывай труда,Не спи, борись с дремотой,Как летчик, как звезда.Не спи, не спи, художник,Не предавайся сну.Ты вечности заложникУ времени в плену.
Ветер
(четыре отрывка о Блоке)
Кому быть живым и хвалимым,Кто должен быть мертв и хулим,Известно у нас подхалимамВлиятельным только одним.Не знал бы никто, может статься,В почете ли Пушкин иль нет,Без докторских их диссертаций,На все проливающих свет.Но блок, слава богу, иная,Иная, по счастью, статья.Он к нам не спускался с Синая,Нас не принимал в сыновья.Прославленный не по программеИ вечный вне школ и систем,Он не изготовлен рукамиИ нам не навязан никем.Он ветрен, как ветер. Как ветер,Шумевший в имении в дни,Как там еще Филька-фалетер13 (*)Скакал в голове шестерни.
И жил еще дед якобинец,Кристальной души радикал,От коего ни на мизинецИ ветреник внук не отстал.
Тот ветер, проникший под ребраИ в душу, в течение летНедоброю славой и добройПомянут в стихах и воспет.
Тот ветер повсюду. Он дома,В деревьях, в деревне, в дожде,В поэзии третьего тома,В "Двенадцати", в смерти, везде.Широко, широко, широкоРаскинулись речка и луг.Пора сенокоса, толока,Страда, суматоха вокруг.Косцам у речного протокаЗаглядываться недосуг.Косьба разохотила блока,Схватил косовище барчук.Ежа чуть не ранил с наскоку,Косой полоснул двух гадюк.
Но он не доделал урока.Упреки: лентяй, лежебока!О детство! О школы морока!О песни пололок и слуг!
А к вечеру тучи с востока.Обложены север и юг.И ветер жестокий не к срокуВлетает и режется вдругО косы косцов, об осоку,Резучую гущу излук.
О детство! О школы морока!О песни пололок и слуг!Широко, широко, широкоРаскинулись речка и луг.Зловещ горизонт и внезапен,И в кровоподтеках заря,Как след незаживших царапинИ кровь на ногах косаря.
Нет счета небесным порезам,Предвестникам бурь и невзгод,И пахнет водой и железомИ ржавчиной воздух болот.
В лесу, на дороге, в овраге,В деревне или на селеНа тучах такие зигзагиСулят непогоду земле.Когда ж над большою столицейКрай неба так ржав и багрян,С державою что-то случится,Постигнет страну ураган.Блок на небе видел разводы.Ему предвещал небосклонБольшую грозу, непогоду,Великую бурю, циклон.Блок ждал этой бури и встряски,Ее огневые штрихиБоязнью и жаждой развязкиЛегли в его жизнь и стихи.
Дорога
