Виктор Гюго - Том 12. Стихотворения

В церкви, 15 февраля 1843

«Привычку милую имела с юных лет…»

Привычку милую имела с юных летМалютка дочь моя в мой тихий кабинет,Чуть утро, приходить, все озаряя светом,И «здравствуй, папочка» звучало мне приветом.Бумаги трогала она, касалась книг,Садилась на постель, перо брала на миг.Потом, скользнув как луч, внезапно уходила.И принимался я, исполнен новой силы,Опять за рукопись, но, взявшись за перо,Встречал я то узор, запутанный хитро,То между строчками чертеж витиеватый,То находил листок, рукой ее измятый,И нежные слова ложились на листы.Она любила свет, зеленый луг, цветы.Еще не женщиной была она, но взглядыСветились мыслию, и знать ей было надоМое суждение о каждом пустяке.А возле камелька зимой о языкеИ о грамматике часы веселых прений!Вот четверо детей мне влезли на колени,Вот мать их юная, вот милые друзья!Да, мог я говорить, что счастлив малым я!Но умерла она! Увы! Где взять мне силы?Я весел быть не мог, когда она грустила,И тосковал в гостях, когда ее глазаПри расставании туманила слеза.

Ноябрь 1846, в День всех усопших

«Когда еще мы обитали…»

Когда еще мы обиталиТам, на холмах, в краю родном,Где льются воды, блещут дали,Где возле леса был наш дом,

Ей десять минуло, мне — тридцать;Я заменял ей мир в те дни.Как свежий запах трав струится,Там, под деревьями, в тени!

Она мне счастье приносила, —Все удавалось, день блистал.«Отец!» — она мне говорила,И я всем сердцем отвечал.

Я слушал сквозь полет мечтанийЕе бесхитростный рассказ,И мысль мою вело в туманеСиянье этих детских глаз.

Она так гордо выступала,Когда я руку ей давал,Она в лугах цветы срывала,И нищих взор ее искал.

Их одаряла торопливо,Чтоб не обидеть никого.Она была такой красивойВ том платье, — помните его?

Любила поболтать немножкоПод вечер при огне свечи,И бились бабочки в окошко,На свет слетаясь к нам в ночи.

Слова приветствия так милоЗвучали у нее всегда!А взгляд ей небо подарилоПрямой, не лгущий никогда.

Дитя, в мои младые летаНиспосланное мне судьбой,Она была цветком рассвета,Моею утренней звездой.

В спокойный, теплый вечер летний,Когда луна светила нам,Как мы сбегали в дол соседний,Как мы бродили по лесам!

Потом на свет уединенный,Домой зовущий с вышины,Мы возвращались вверх по склонуВдоль старой каменной стены.

Мы словно чувствовали крылья,Дивились звездам без числа,И душу юную лепил я,Как чистый мед творит пчела.

О ангел мой чистосердечный!Ты весела была в тот день…И это все прошло навечно,Как ветер, как ночная тень!

Вилькье, 4 сентября 1844

«Весна! Заря!..»

Весна! Заря! О, память, в тонкомЛуче печали и тепла!— Когда она была ребенком,Сестричка ж крошкою была… —

На том холме, что с МонлиньономСоединил Сен-Лё собой,Террасу знаете ль с наклономМеж стен — небесной и лесной?

Мы жили там. — Побудь с мечтами,О сердце, в милом нам былом! —Я слышал, как она утрамиИграла тихо под окном.

Бесшумно по росе бежала,Чтоб не будить меня, она;Моя рука не открывала,Чтоб не вспугнуть ее, окна.

Смеялись маленькие братцы…Все в свежей пело там тени:С природой — наши домочадцы,А дети — с птицами в те дни!

Я кашлял — и она отважноКо мне входила, семеня,И сообщала мне преважно:«А дети ждут внизу меня».

И грустно ль, весело ль мне было,В порядке ль был ее пробор, —Волшебницей пленялся милой,Звездой очей моих, мой взор!

Весь день играли мы, бывало.О, прелесть игр! Чудесный смех!По вечерам мне заявлялаОна, как старшая из всех:

«Теперь рассказывай нам сказки!Сейчас мы стул несем, отец».И эти ангельские глазкиСияли радостью сердец.

Я измышлял им тьму сражений,В них жизни вражьей не щадя,На потолке средь смутных тенейГероев сказки находя.

Четыре милые головкиСмеялись смехом молодым,Когда брал верх мой карлик ловкийНад великаном глупым, злым.

Я сочинял поэму смело, —Гомер и Ариост зараз;Мать на детей своих смотрелаИ грезила под мой рассказ.

Читая в стороне, пороюДед поднимал глаза от строк;А я в окне, залитом тьмою,Кусочек неба видеть мог.

Вилькье, 4 сентября 1846

«Жить под безоблачным иль хмурым небосводом…»

Жить под безоблачным иль хмурым небосводом;Учиться мудрости у древних год за годом;Читать Вергилия и Данте в час ночной;Беспечно уезжать из города веснойИ над причудами трактирщика смеяться;Чертами женщины мелькнувшей опьяняться;Любить, любимым быть, знать счастье без границ;Задумчиво внимать веселым трелям птиц;В кругу своей семьи, открыв глаза с рассветом,Мать, дочь, сестру встречать улыбкой и приветом;Газетные статьи за завтраком читать;Трудиться, веровать, чего-то ожидать,Пока нам жизнь несет и страсти и страданья;Речами волновать угрюмые собранья;Сравнив с достигнутым высокий идеал,Понять, как ты велик и как ничтожно мал;Волною быть в толпе, душой — в бурлящем море;Все в жизни испытать — и радости и горе;Бороться яростно, любить земную твердь…Потом, в конце пути, — безмолвие и смерть!

11 июля 1846, по возвращении с кладбища

«Едва займется день…»

Едва займется день, я с утренней зареюК тебе направлю путь. Ты, знаю, ждешь меня…Пойду через холмы, пойду лесной тропою,В разлуке горестной мне не прожить и дня.

Безмолвно побреду к тебе дорогой дальней,Не слыша ничего, не видя ничего,Один, чужой для всех, задумчивый, печальный,И станет ночью день для взора моего.

Ни разу не взгляну на запад золотистый,На паруса вдали, на пенистый прибой…И, наконец, дойду. И ветви остролистаИ вереск положу на холм могильный твой.

3 сентября 1847

ПИСАНО В 1846 ГОДУ

«Я видел вас ребенком, сударь, у вашей уважаемой матушки, и мы даже, мне кажется, немного родственники. Я приветствовал ваши первые оды — «Вандею», «Людовика XVII»… В 1827 г. в вашей оде «К Колонне» вы отошли от священных доктрин, вы отреклись от легитимизма; либеральная партия рукоплескала вашему отступничеству. Я страдал от этого… Сегодня вы, сударь, погрузились в чистейшую демагогию, в настоящее якобинство. Ваша анархистская речь о событиях в Галиции более достойна подмостков Конвента, чем трибуны палаты пэров. Вы докатились до «Карманьолы»… Вы губите себя, говорю я вам. К чему вы стремитесь? После прекрасных дней вашей монархической юности что вы делали, куда идете вы?..»

1

Я помню вас, маркиз, у матушки в гостиной.Порой грамматику я отвечал вам чинно;Вы приносили мне конфеты, и в те дниВы были нам, маркиз, как будто бы сродни.Вы были стариком, я — мальчиком. При встрече,Позвав меня к себе и прерывая речиВо славу Кобленца, во славу королей,Переходили вы на сказки для детей,Где был и людоед, и волк, и якобинцы.Я слушал вашу речь, я ваши ел гостинцы,И ваши сладости и сказки я любил,Когда ребенком я и роялистом был.

Я обещал тогда стать добрым, честным малым,Когда, душою прост и предан идеалам,Прямой, доверчивый, отдавшийся мечтам,Я первые стихи читал наивно вам.Питомец граций, вы в моей наивной силеВкус дикий видели, но все же говорили:«Неплохо! Хорошо! Ты можешь создавать!»И — незабвенный миг! — сияла счастьем мать.

Я помню радость ту, с которой говорилаОна вам: «Здравствуйте». О, детства образ милый!Но где ж улыбка та, где голос дорогой?Умчались, как листы осеннею порой.О, материнские святые поцелуи!Склонив, как прежде, лоб, сегодня я тоскую,Но поцелуев нет, а сеть морщин растет!Вы не глупы, маркиз. Прилива ль был черед,Иль наступал отлив, вас не смущало это.Шталмейстер при дворе Мари-АнтуанеттыИль бедный эмигрант, но скорбною поройВстречали с гордостью и холод вы и зной.Руссо ругали вы, Вольтеру пели славу,Пиго-Лебрена стиль вполне вам был по нраву,Позорного столба достоин был Дидро,И ненавидели вы Дюбарри остро,Пред Габриэль д'Эстре склоняясь в восхищенье.Мадам де Севинье, цвет лучший просвещенья,Маркиза нежная, в невинности своейНе удивилась, нет, увидев меж ветвей,На фоне лунного холодного простора,Крестьян, повешенных по милости сеньера.Так точно вы, маркиз, не думали о том,Как надрывается крестьянин под ярмом.До революции — с отвагой озорноюДержали шпагу вы всегда готовой к бою;Вам пудра сыпалась на бархатный камзол,И для народа был ваш легкий шаг тяжел.

Пусть это не укор за то, что было ране,Но в пору юности, о знатные дворяне —Монморанси, Шуазель, Ноайль, — милы, резвы,Как с Береникой Тит, с монаршьей властью выТо были ласковы, то ссорились. СначалаВас Революция-дитя очаровала.За Талейраном вслед пошли вы по пятам;Сперва чудовище ручным казалось вам;Как крестный, вы его держали у купелиИ с умилением на малыша глядели;Но Фронда, Лига ли, спасенье иль разорИдут за ним вослед, не различал ваш взор.И Лафайету вы рукоплескали рьяно,Когда в свивальник он облек Левиафана.Но взвился пламенник, вас светом ослепив,И Мирабо, как тигр, казался вам красив.Порою вечерком, присев к огню поближе,Вы говорили нам о подвигах Парижа —Как он Бастилию из сердца вырвал вон,Как сент-антуанский люд ярмо былых временСтряхнул и поднялся, смятением объятый;Как наступил июнь, день августа десятый,Шестое октября; и как Буфлер потомВ четверостишиях прославил этот гром.

Да, были вы из тех, которые вначалеНи Франции, ни тьмы, ни волн не понимали,Смеясь, считали их невинным озорством.Вы в жалобах веков, в их вое громовомВ грозящей вам толпе псов увидали свору.Вы думали — мятеж, шатающий опоры,И голод, и толпа решат салонный спор.Когда полнощный вихрь захватывал просторИ Революция богинею суровойВставала, грозная, у двери тайны новой, —Не видя ни когтей, ни блеска страшных глаз,На тьму, готовую обрушиться на вас,Бросая гордые, насмешливые взгляды,Со сфинксом молодым играли вы в шарады.«Увы, — твердили вы, — восстанье беднотыВ безумье перешло заветные черты.Ужель немыслимо добиться было мира,Народу вольность дав, а королю — порфиру?Народ, не тронувший венчанной головы,Великим мог бы быть». Потом вздыхали вы:«Мудрейшие спасти нам не сумели трона,Нет больше королей, Парижа-Вавилона!Где Монтеспан, Марли? Где Ментенон, Сен-Сир?Мертвы!» Но, боже мой, могли ли дать нам мирСлепцы, мечтавшие все нравы, все режимы,Свободу нации, закон ненарушимыйИ кодекс прежних лет — все склеить как-нибудьИ Революцию в монархию обуть?Но туфля лопнула на мощной лапе львиной!

2

Потом для вас, маркиз, я канул как в пучину,И ветры буйные во все концы землиИ судьбы, и сердца, и мысли разнесли.Так каждому в ночи блестит заря другая,Так прививается к душе душа вторая.Пусть это та же ветвь, другой цветок на ней.Я знал борьбу, и труд, и горе, и людей,Чья дружба ложная — как змеи, как тенета;Встречал за скорбью скорбь и умножал заботы —И вас, маркиз, забыл, сознаюсь прямо в том.Вдруг, слышу я, шаги, вот входят, слышу, в дом.И кто-то мне кричит: «Отступник!» Как же это?Я до сих пор считал, что я глашатай света!Да, это голос ваш. Как старенький Фронзак,К Террору в пасть попав, вы испугались так,Что, уж проглочены почти наполовину,Вы все же спорите. Да, разность лет причинаТому, что я для вас все тот же мальчуган.И вот, хотя глаза окутал вам туман,Кричите грубо вы, с лицом, налитым кровью:«Эй, что там за бандит? И что за пустословье?»На предков указав не пальцем, кулаком,Вы мне о матери твердите, о былом…Целую ноги я ее священной тени.А вы: «Позор и стыд! — кричите в исступленье. —В ужасный этот век ни в ком смиренья нет!»Зачем и почему, на все вам дай ответ.«Ламбеск, Марат, Шаретт и Робеспьер!» — со злобойВзываете вы к тем, что скрыты тенью гроба.Но как изысканный ваш изменился тон!Я — «либералишка», я в «зверя» превращен,Я, песни улицы горланя до упаду,Охрип и подсмотреть влезаю на ограду.«Откуда ты, куда? Что задираешь нос?Где был ты до сих пор? Что делал ты?» — «Я рос».Как, оттого, что я рожден под кровлей дома,Где призрак видели Гоморры и СодомаВо всем, ломающем заветы старины,Как, оттого, что мать когда-то, в дни войны,Спасла в Вандее жизнь двенадцати аббатам;Что я, родясь в кругу старинном и богатом,Глазами прадедов научен был смотреть;Что птицей малою, попавшеюся в сеть,Чтоб улететь в леса, чтоб сбросить с плеч насилье,Я в клетке вырастить себе был должен крылья;Что, видя мальчика невинного удел,Я смерть Людовика Семнадцатого пел;Что, с детства восприяв неправую идею,Не видя Франции, я видел лишь Вандею;Что был в моих стихах героем возглашенШуан, а не Марсо, Стофле, а не Дантон;Что за вандейцем я не видел человека;Что полуграмотно читал я книгу века;За то, что королей я прославлял тогда, —Я должен в глупости погрязнуть навсегда?Я должен времени: «Назад!» кричать, идее:«Стой!», светлой истине: «Проваливай скорее!»Кусты кропилами считать обязан я?Средь бесконечного живого бытияЯ должен выставить невежество как знамя?С Лагарпом, с Лорике сидеть под их замками?Быть, но не жить? Смотреть, но только не вперед?Не в звездах, в лилиях небесный видеть свод,Не подымая глаз, идти одной дорогой?

3

О, короли затмить умеют даже богаВ лазури.

4

Слушайте. Да, жил и мыслил я;И я прозрел, узнав всю горечь бытия.Вы руку на моей держали колыбелиИ пропитать мой ум своей мечтой сумели.Я был колесиком, а осью вы, маркиз.О праве, истине, о том, где верх, где низ,Вы очень ложные внушили мне понятья;Но я давно простил и вам и вашей братье.Вися над пустотой, я рос и вкривь и вкось,Но спину выпрямить мне все же удалось.Мысль — это строгий суд над властью произвола.И за руку меня жизнь привела в ту школу,Где учится в тиши вся юная земля:В леса тенистые, в широкие поля.Я мыслил, я мечтал в лугах, где пели воды,И первые мои неопытные одыОстались позади, затеряны в полях.И видел радость я, и видел также страх.Пока вы мне, маркиз, расстраивали лиру,Я вырвался от вас и дивной книги мираСтарался одолеть мудреную печать,И научился я простор полей листать,И в этой библии читал я, слог за слогом,О горе с радостью, бредущих по дорогам.Там звезды я узрел в лазурных небесах,И воды, и цветы, и свиток тот в рукахУ хладной статуи безглазой, у вселенной.В той книге ночь темней от молнии мгновенной,И к бесконечности стремится океан.Под дубом, милым мне, среди родных полян,Я стал сильней, добрей, дышала грудь свободой,И в равновесии я был со всей природой.Бледнея и дрожа, я понял, что всегдаМрак заявляет: «нет», а звезды шепчут: «да»Я смысла темных фраз искал, я видел грудыРазличных чисел, форм, и я нашел повсюдуЛюбовь, свободу, жизнь! Они — закон земли!А извращение природы — короли.

Жизнь — это зрелище, трагедия живая,И в ней я начал жить, сначала изучаяПтиц, воды, лилии, полуночный покой,А там и азбуку другую: род людской.

И зло увидел я в триумфе горделивомИ жаждал одного: быть в жизни справедливым.Так, возмутившийся и строгий судия,Как вора мелкого, людскую совесть яСхватил за шиворот и вывернул карманыУ жизни, но нашел, что в них полно обмана,Печали, горестей, несчастий и обид.С ягненком в пасти волк: «Он мне вредил!» — кричит.Ошибки видел я, что ста локтей длиннее,И целый град камней, разящих все идеи.Я видел царство тьмы, я слышал, как Сократ,Христос, Ян Гус, Колумб оковами гремят.О, предрассудков лес подобен веткам чащи:Сломайте лишь одну — другие только чащеСомкнутся, жаля вас, хватая, словно вьюн.О, горе, горе вам, апостол и трибун!Я в юности не знал истории столетий;Я понял их теперь. Год Девяносто ТретийС Варфоломеевскою ночью я сравнил.Ужасный этот год, который вас сразил,Был неизбежностью, но не вернется снова;В нем алый блеск зари, в нем крови блеск багровый.О, Революция за миг короткий злаБессмертное добро народам принесла.Она — возмездие за горы преступлений,Что двадцать царственных скопило поколений.Когда мучения — сверх силы для людей;Когда властители двойную сеть цепей —Власть византийскую и власть средневековья —Слагают на плечи бесправного сословья;Когда история — лишь мертвый ряд равнинРосбаха и Креси, где ворон господин;Когда пята князей склоняет лбы и спиныТех, что питаются в кормушках для скотины;Коль при Людовиках, создавших Вавилон,Свирепствовал Тристан, Лебель порочил трон,Когда гарем и казнь вершат в стране расправу;Когда при месячном сиянье, словно травы,К земле склоненные, лежат ряды людей,И возле виселиц белеет тьма костей,И тщетно капает Христова кровь святая,Тьмы восемнадцати веков не разгоняя;Когда невежество слепит грядущий век,И за идею казнь приемлет человек,Схватиться не за что и сдерживать, как прежде,Не удается уж слабеющей надежде;Когда война страшна, а ненависть остра, —Тогда однажды вдруг: «Пора, народ, пора!»И крик: «Мы требуем!» — родится в мире темномНеисчислимых мук и призраком огромнымВстает из пропасти, летит по гребням гор,И страшный мир галер выходит на простор.Две части общества, как две планеты в небе,Столкнулись. Свист кнута, лязг цепи, плач о хлебе,Резня, рыдания, и вой, и звон мечей,Все звуки прошлого — в разгуле этих дней.Жизнь говорит: «Вставай!» Набат, гудя о сборе,Шатает старый Лувр и башни на соборе,И папа Лютером с престола совлечен,И рушит Мирабо Бурбонов древний трон,И все покончено. Так мир уходит старый.Сначала слышатся глухие волн удары,Потом, влача тела, круша любой оплот,Вершины гордые скрывая в бездне вод,Летят столетия, гоня перед собоюВал Революции, гигантский вал прибоя,Огромный океан из горьких слез земли.

5

Ту бездну создали когда-то короли;Но пахарь жать нейдет, хоть сеял он прилежно.Мечи разят, но кровь струей забьет мятежной.Вот что в истории я понял. Разум мойИ роялизм сошлись. Стал поединком бой,И разум победил в кровавом этом споре.Вы обожаете портрет на луидоре,Меня же сторона обратная гнетет.Да, понимаю я: тем, что иду вперед,Все оскорбляю в вас — ваш род, идеи, цели,Богов, религию, жилет ваш из фланелиИ в скованных костях упорный ревматизм —Так называю я ваш старый монархизм.Что короли должны царить над целым светом,Не верю больше я, и говорю об этом.А Марк Аврелий так (позвольте привестиЕго слова) сказал: «Да, я грешил в пути,Но не даю, стремясь к высокой цели правой,Ошибкам прежних лет быть на пути заставой».Крупинка малая, я делаю как он;Вот двадцать лет, маркиз, как я одушевленОдним стремлением: служить на пользу людям.Жизнь — это зал суда, где заодно мы судим,По тем же правилам, и слабость и порок.Я в драмах, прозою и в звуках мерных строкСвой голос отдавал отверженным, забитым,Взывая к богачам безжалостным и сытым.Я поднял тех, кто был толпою осужден:Фигляра Трибуле, блудницу Марион,Бежавшего с галер, лакея, проститутку,И к погибающим душой склонился чуткой.Так, над букашкою раздавленной грустя,Дыханьем пробует согреть ее дитя.Ко всем отверженным мне также было надоСклониться, и для всех я требовал пощады.И так как многим был мой зов невыносим,Хоть снизу, может быть, неслось: «Благодарим»,То часто слышал я, летя под облаками,Как славили меня шипеньем и свистками.Я прав потребовал для женщин и детей;Я, согревая их, хотел учить людей.Я знаний требовал и вольного глагола;Я сумрак каторги хотел рассеять школойИ у преступников не видел зла в сердцах.Люблю прогресс любой. Париж в моих глазахСияющим челом затмил тиару Рима.Свободен дух людской, но сжаты нестерпимоСердца. Свободу им! И вот я вновь и вновьПытался из оков освободить любовь.Я с Гревской площадью боролся мощным словомИ, вызвав смерть на бой, стал Геркулесом новым.И все иду вперед. Я знал победы час,И поражение, и горе. — А сейчасЕще прибавлю я, пока одни мы с вами,Что и отступники двумя идут путями:Назад, к язычеству, иль ко Христу, вперед.Неправда вежливо беседу поведет,Но лишь покинь ее, сейчас же руки в боки…А Правды ласковой еще страшней упреки:К тем, кто сменял ее на злато, пурпур, трон,Она в полночный час придет как страшный сон.Одна — кабатчица, другая — Эвменида.А ваша жизнь, маркиз, лишь сон Эпименида.

Но старое, маркиз, не хочет отступать.Оно приходит вновь, цепляется опятьИ, когти обломав, безумием объято,Шлет волны старые, шлет старых гроз раскаты,Шлет прежний мрак, крича: «Долой, на эшафот!»Рыдает, буйствует, и воет, и грызет.А новое ему: «Ступай, милейший, мимо!»

Так май, тряхнув уздой, перегоняет зиму;Так отрицание огромного ВчераЗовется Завтра; так, когда придет пора,Изменник, старые бросаю я ботинки;Так каждый мотылек — лишь ренегат личинки;Так отрицанье зла — любовь; когда онаИз плена вырвалась, лучей, огней полна,Чтоб в небе засиять меж знаков Зодиака,То солнце в мир вошло как отрицанье мрака.

Нет, вы не волк, маркиз, что скрыться в чаще рад,Но вы француз. Итак, вы кельтов ренегат, —Так дайте руку мне, не будьте так суровы.

6

Ничто в моей душе, я повторяю снова,Не изменилось, нет. Я и доныне тот,Кто к долгу светлому прямым путем идет,Кто жаждет истины, добра, величья, права,Как Иов трепеща, дрожа как в поле травы.Все тот же человек, все тот же мальчик я,Но как-то на заре умчалась мысль мояВ широкие края, в простор, зовущий к бою;Встал новый горизонт над прежнею душою,И изменилось все, но не внутри — вовне.Я внял истории, и вот открылось мне,Как по ступеням вверх, неся ковчег завета,Шли поколения в упорной жажде света.И прежние глаза иначе смотрят в мир.И я ли виноват, что солнечный эфирПросторней и синей, чем потолки Версаля?При пламенных словах «Свобода», «Братство» я лиВиновен, что в груди огнем они горят?Так, если на заре зажегся чей-то взгляд,Вините не его, а яркий луч рассвета, —Да, солнце, а не глаз вините вы за это.Вы вопрошаете: «Куда ведет твой путь?»Не знаю. Путь прямой не может обмануть.Раз сумрак — позади, а свет — передо мною,То прочь тогда с пути препятствие любое.Смотрю и верю я и так иду вперед,О будущем своем не ведая забот.Вы, люди прошлого, вы, паладины мрака,Ведете на меня атаку за атакой,Но сдерживаю я ваш сумрачный отряд,Лонгвуд и Горица без спора подтвердят,Что я не оскорблял священного изгнанья.Несчастье — это ночь. Но в бездне той — сиянье:Венчают сонмы звезд людей и небосклон, —То знали короли, когда теряли трон.О, я не устаю в часы вечерней тениГрустить с изгнанником и, преклонив колениУ гроба, утешать ушедших навсегда;И из могил своих они мне шепчут: «Да».И это знает мать и рада цели новой,К которой я иду по жизненному зову,Из гроба темного ей виден правды свет, —Ведь жалкой плотью дух лишь временно одет.О, нам любить, страдать, жалеть, бороться надо!Мать знает, что обман я превозмог, что взглядыМои открытые направлены вперед,Что не боюсь труда, опасностей, невзгод,Что Завтра тороплю, жду будущего векаС великим подвигом: возвысить человека!Веселье, грусть, успех, провал, паденье, взлет —От высшей цели той ничто не отвлечетМоей мечты, любви, шагов, горенья, силы!И это видишь ты, священная могила!

Пусть оскорблениям, утратам нет числа,Но я не преклоню высокого чела,Душа моя горда, чиста и непреклоннаИ знает, что всегда, как светоч отдаленный,Куда бы ни был я судьбою увлечен,Сквозь грохотанье гроз, сквозь ветра буйный стон,Сквозь вечер и рассвет, сквозь радость и страданье,Мне материнских глаз благовестит сиянье.

Париж, июнь 1846