Павел Антокольский - Стихотворения и поэмы

166. ЮНОСТЬ ГОВОРИТ

У диспетчера работаДо седьмого пота,Бой часов, гуденье гонга,Скоростная гонка,

Скоростная эстафета,Красный глаз рассвета.Но уже встает диспетчер,Вызвал желтый вечер,

Звезд рассыпал многоточьяВ синей книге ночи,Гонит тучи, пенит волны,Рвет зигзаги молний.

Его лучшие подруги —Золотые руки,Слуги, ждущие острастки, —Книги, струны, краски.

Кто ж он, выдумщик занятный,Наш диспетчер знатный,Шахматист или артист он,Славен иль освистан?

Стар он или молоденек,Сколько стоит денег,И каких достоин премийНаш диспетчер — Время?

Разглядеть ученый тщится,Разгадать боится.Время в ус не дует, мчится,От нас не таится.

Ничего нам не диктует,Не рекомендует,Старым бабам не колдует —Мчится, в ус не дует!

А всерьез оно иль шутит, —Кто ж его рассудит!Время было, есть и будет.Было. Есть. И будет.

167. СТАРИК ГОВОРИТ

Я тебя напоил бы,Летящее Время,Всем вином, что бродилоВ земных погребах,Заласкал бы тебя,Как рабыню в гареме,И остался бы самВ твоих верных рабах.

Только не улетай,Мое Время! Останься!Мое быстрое, срочное,Остановись!На любой, на последнейИз мыслимых станций,Где глазам открываетсяЗвездная высь,

Где меж сосен тропинкаЗмеится куда-тоИ зовет пешеходаК жилому огню…Отдохни у огня,Календарная дата,Не гони меня дальше,Как я не гоню.

168. ДЕЙСТВУЮЩИЕ ЛИЦА ГОВОРЯТ

Что ты нам сказало?Что нам приказало?Зачем в темноту театрального залаТы, Время, ударило прожекторами?Мы сами участвуем в собственной драме,Мы сами ее начинаем,Но завтра Не кончим, —Пускай приготовится автор!

Молчишь?Ты достаточно долго молчало.Куда же ты мчишь?Начинайся сначала!Все прошлые дни и года возврати нам.Довольно ты числишься необратимым,Ломаешь чертоги,Едва возведешь их,Стираешь итоги,Едва подведешь их!

Нам мало одной только жизни прекрасной,Опасной и страстной,Хотя и напрасной!Нам мало, что собственной жизненной жаждойПосмертно реабилитирован каждый!Нам мало,Что ты черепа нам ломалоИ вновь поднимало!Нам этого мало!

Зажги нам глаза миллионами молний,И клетки грудные озоном наполни,И в ноздри ударь резедой и левкоем!Одним только не награждай нас — покоем!Но всей невесомой твоей карусельюВерни нашу молодость на новоселье!

Так будет —О, только бы часа дождаться!Так будет —Иначе не стоит рождаться!Так будет,И это пребудет вовекиБиением пульса в любом человеке.Он старую тяжбу со смертью рассудитИ мертвых разбудит.

Так будет. ТАК БУДЕТ.

169. НЬЮТОН

Гроза прошла. Пылали георгиныПод семицветной радужной дугой.Он вышел в сад и в мокрых комьях глиныТо яблоко пошевелил ногой.

В его глазах, как некое виденье,Не падал, но пылал и плыл ранет,И только траектория паденьяВычерчивалась ярче всех планет.

Так вот она, разгадка! Вот что значитПредвечная механика светил!Так первый день творения был начат.И он звезду летящую схватил.

И в ту же ночь, когда всё в мире спалоИ стихли голоса церквей и школ,Не яблоко, а формула упалаС ветвей вселенной на рабочий стол.

Да! Так он и доложит, не заботясьО предрассудках каменных голов.Он не допустит сказок и гипотез,Все кривды жерновами размолов.

И день пришел. Латынь его сухаяО гравитации небесных телРаскатывалась, грубо громыхая.Он людям досказал всё, что хотел.

И высоченный лоб и губы вытерТяжеловесной космой парика.Меж тем на кафедру взошел пресвитерИ начал речь как бы издалека.

О всеблагом зиждителе вселенной,Чей замысел нам испокон отверст…Столетний, серый, лысый как колено,Он в Ньютона уставил длинный перст.

И вдруг, осклабясь сморщенным и дряблымЛицом скопца, участливо спросил:«Итак, плоды осенних ваших яблоньСуть беглые рабы магнитных сил?

Но, боже милосердный, что за ветерУмчал вас дальше межпланетных сфер?»— «Я ДУМАЛ, — Ньютон коротко ответил,—Я к этому привык. Я думал, сэр».

170. В МОЕЙ КОМНАТЕ

Геннадию Фишу

В моей комнате, краской и лаком блестя,Школьный глобус гостит, как чужое дитя.Он стоит, на косую насаженный ось,И летит сквозь пространство и время и сквозьНеоглядную даль, непроглядную тьму,Почему я смотрю на него — не пойму.Школьный глобус. Нехитрая, кажется, вещь.Почему же он так одинок и зловещ?Чтобы это понять, я широко раскрылМои окна, как шесть серафических крыл.

Еще сини моря, и пустыни желты,И коричневых гор различимы хребты.Различима еще и сверкает огнемВся Европа, бессонная ночью, как днем.Вся вмещенная в миг, воплощенная в миф,Красотою своей мудрецов истомив,Финикийская девочка дышит покаИ целует могучую морду быка.Средиземным седым омываемая,Обожаемая, не чужая — моя!

Школьный глобус! Он школьным пособием был,Но прямое свое назначенье забыл —И завыл, зарыдал на короткой волне,Телеграфным столбом загудел в вышине:«Люди! Два с половиной мильярда людей,Самый добрый чудак, самый черный злодей,Рудокопы, министры, бойцы, скрипачи,Гончары, космонавты, поэты, врачи,Повелители волн, властелины огня,Мастера скоростей, пощадите меня!»

171. ГОВОРИТ ЗЕМЛЯ…

Все мои колыбели и школы дрожат,Все берлоги зверюшек, затоны рыбешекУже знают, что срок их дыхания сжатМежду двух громыхающих где-то бомбежек.

Всё, что есть. Всё, что было и будет. Все рвыСотни раз перепаханных кладбищ. Вся жалостьК трепетанью листвы и к лучам синевы —Только на волоске это раньше держалось.

Ты, нагая наяда в расселинах скал,Чьим глазам промелькнула ты легкою тенью?Для кого, Прометей, ты огонь высекал?Чем докажешь ты, Ньютон, закон тяготенья?

Ты, лопух, ты, крапива, ты, чертополох,Как вы смели тесниться по краю оврага?Как смогла ты запениться в смене эпох,Всех моих новоселов пьянящая брага?

Вы, мои океаны и материки,Неужели и вам предстоит этот финиш?Ты, творящая ласка рабочей руки,Неужели так скоро меня ты покинешь?

172. ВСТАНЬ, ПРОМЕТЕЙ!

Встань, Прометей, комбинезон надень,Возьми кресало гроз высокогорных!Горит багряный жар в кузнечных горнах,Твой тридцативековый трудодень.

Встань, Леонардо, свет зажги в ночи,Оконце зарешеченное вытриИ в облаках, как на своей палитре,Улыбку Монны Лизы различи.

Встань, Чаплин! Встань, Эйнштейн!                                               Встань, Пикассо!Встань, Следующий! Всем пора родиться!А вы, глупцы, хранители традиций,Попавшие как белки в колесо,

Не принимайте чрезвычайных мер,Не обсуждайте, свят он иль греховен,Пока от горя не оглох БетховенИ не ослеп от нищеты Гомер!

Всё брезжит, брызжет, движется, течетИ гибнет, за себя не беспокоясь.Не создан эпос. Не исчерпан поиск.Не подготовлен никакой отчет.

Подмосковная осень