Олег Ильинский - Стихи. Книга Пятая

6. «Я вернулся с удачной ловитвы…»

Я вернулся с удачной ловитвы,Блеск форелей в тетради занёс,И моя голубая палитраПросияла движеньем берёз.

Влаги чистой прозрачное лоноЗадрожало под карандашом,Для зелёного горного склонаЯ весёлые краски нашёл.

Я весла подсмотрел преломленье,Я в хрусталь опустил облака,Тростников молодые колениЗамигали вблизи поплавка.

Но ритмичнее звона уключин,Музыкальнее плеска веслаИ вечернего облака лучшеТы на озере этом была.

Домой. Четыре стихотворения

Непогода

И лев растворился во мгле снегопада,В косом колебаньи поблек светофор,Зимуют колонны лепного фасада,И ветер меня застигает в упор.В игрушечных хлопьях нью-йоркские будни,Отлёт самолётов отложен. ВокругПочти до Чикаго свирепствуют бури,Но город уютен, как святочный дом.

В дороге

Он ехал на машине из Милвоки,Железный снег бил в правое стекло,Отроги гор в белесой поволокеМолочной дымкою заволокло.

Асфальт покрыла ледяная корка,Темнеет лес и фосфором пестрит:По радио сказали из Нью-Йорка,Что путь по Пенсильвании закрыт.

Потом он слушал музыку и думалО тайне детства, вспоминал стихи,Чтоб в ритме усыпляющего шумаНе раствориться, воле вопреки.

Мелодия плывёт из аппарата,И в том, как хлопья оплывают вниз,Обещана рождественская датаИ тот румянец, яркий, как сюрприз.

Дома

Когда мы на святках заходим к знакомымНа свет из окошка, на игры стекла,Рождественской дочерью старого домаНас хвоя встречает и тешит смола.Мерцающий уголь вздыхает кармином,Пенатов покличем — пенаты придут,Румянцем сияют камены каминов,Гадают сивиллы и пряжу прядут.Когда мы к друзьям забегаем в кристаллахЛетучего снега на десять минут,К нам сёстры выходят с приветом весталок,Часы отменяют и в детство ведут.

Последний перегон

При въезде поругавшись с полицейским,Затор кляня и веки разлепив,На буферах бесперебойной цепиВливаюсь в город, как в родной тупик.Въезжаю в город с гулкими мостами,Осоловев от ночи за рулём,Протягиваю деньги на заставеСлужаке, озарённому стеклом.На перекрёстке светофор знакомыйВ трехцветную играет чехарду:Ещё, наверно, не вставали дома,И я как раз на завтрак попаду.

Фотографические строфы

Наш солнечный отпуск запаянВ игольчатый хвойный кристалл,И речка извилистым краемСтруится по этим местам,И влагу её перспективГлотает цветной объектив.А я в постоянной заботеО прихотях летней строки,В походе на фотоблокноте,Как в шашки, играю в стихи,Стремнины пишу и корягиИ приступы пенистой браги.

В серебряном горле ущелья,На выступах влажных пластов,Берёз молодые качелиЗарю застигают врасплох,И вьётся, в камнях трепеща,Тенистая пропись плюща.По оспинам каменной баниИз щели сочится родник,А листья одними губамиПлетут нескончаемый миф,И капель спектральное ситоНа тёмные падает плиты.

Палитра могучего лета,Где утренний завтрак тенистИ где изумрудного цветаВетвится и пенится лист,Где горлинка ухает гулкоИ свежая светится булка,Где шороху старого вязаОставлен широкий просторИ робкие блики ДиазаСквозь листья бегут на фарфор,Где в солнечном спектре утраТончайший налёт серебра.

Сказать ли? В причудах палитрыТы толк понимала не зря —Бывало, бобры или выдрыЯвлялись ни свет ни заря,Вон, видишь, и дятел затихИ глазом косит в объектив.Бывало, янтарное пламяГлядит в каменистое дно,А ты уже лезешь на каменьИ краски берешь в полотно,И в диск голубого стеклаСмолистая плещет игла.

В погоне за новой удачейЗа камнем в дубовой тениПочти баснословная зрячестьХрустальные строила дни.И белый каскад водянойСветился у нас за спиной,Стремнины алмазное жалоПронзало зелёный наряд,И камеру ты заряжала,На мох положив аппарат,А после вносила в блокнотНакопленный опыт охот.

Сказать ли? Влюбленностью плёнокБыл вылеплен утренний лес,А твой объектив, как ребёнок,В любые опасности лез,Взбирался, бывало, неистов,На самый рискованный выступ.Кусочки твоих биографийВрастали в каменья и мхи,Окошки цветных фотографий,Как грации, были легки,Как призраки, тихи. БывалоУ речек ты их забывала.

Бывало, на синем экранеУщербная блекнет луна,Ольха предрассветною раньюИз водного смотрит окна,И стайка испуганных козСкрывается в бровке берёз,Бывало, сияет осинаУзором своим вырезным,А ночь, промочив мокасины,Идёт по полянам лесным,По тёмным камням бородатымВослед за твоим аппаратом.

Ты мифы камней осязала,Гремучий и пенистый бой,Лесистую бровь ОссианаИ дантовский камень рябой.И пруд этот, ряской покрытый,И флегму коров Феокрита.Бывало, рогатые фавныК тебе подходили в упор,А бук, этот пращур державный,Глядел на крутой косогор,На глыбы гигантского роста.На ласковых фей Ариосто.

Бывало, о пушкинской прозеМечтала, предчувствуя кадр,Был пруд, как строка, грациозен,И дуб по гомеровски стар,А зренье твоё обострилСтаринный Протей мимикрий.Проделки влюблённого Цейса,Эмульсий сквозных кружева —Большая природа — в процессеСвоих превращений — жива,И брёвна плавучие вертитВ воронках своих диалектик.

А дома — улов разбирая,Меняя звено на звено,Мозаикой летнего раяЗаставим сиять полотно.Тебе диктовала свобода:Гляди, понимай, не спеши —Казалось, не ты, а природаУ Цейса училась в глуши,Училась свирели леснойИ шуму воды ледяной.

И стала созвездию равной,И озером стала лесным,Ты — хлебом кормившая фавнов,В лицо узнававшая нимф,Ты стала лесной Мнемозиной,Ты летней Психеей была,Ты бабочку изобразилаДыханьем цветного крыла,Как будто бы в летний дневникЗапаян светящийся миг.Как будто цветной мотылёкНа тёплой ладони прилёг.

Прогулки

Она с собой приносит сноваПовадку голубя лесного,Ольху, опушку и грозуКак бы у голубя в глазу,И просиял зрачковой влагойПодстрочный гул лесных оврагов.

Как чуток солнечный висок,Кукушка просится в тетрадку —Её застенчивая краткостьНа фоне хвойных голосов.Ещё с весны для простотыДавно уж мы с тобой на «ты»,И тонко светится, тиха,Двойная строчка дневника.

В твоих глазах стоит с утраМасть дымчатого серебра,Ты словно раствориться хочешьВнутри просторных многоточий,Чтобы светиться сквозь строкуВнутри кукушкиных «ку-ку».

Прозрачен воздух наш вдвойне,В нём голуби лесные гулки,И ты доверилась вполнеДвойному вензелю прогулки.

И будет жить статьёй особойДля нас — простор лесных дорог,И этот голубь с хвойным зобомЗарю на перья соберёт,В еловом сумраке продлитсяТвоя зелёная страница,И твой — как голубь на заре —Портрет в озёрном серебре.

Кастальский ключ