Александр Владимирович Соболев - Бухенвальдский набат
1976
* * *
Мне нынче шестьдесят один.Что ж, я — почтенный гражданини, как положено, старею,увы, протезики во рту...Но верю все-таки: сумеюеще одну взять высоту.Что жизнь без взятия вершин?!Всего-то шестьдесят один!
Под августовским небом светло-синим,с единственною — другом и женой,в красе волшебной, тишине лесной,я праздновал сегодня день рожденья.
Попробуйте! Какое наслажденье!
1976
СЕБЕ
Плюнь на души порезы,к черту стакан вина!Ты должен бытькрепким,трезвым,юноша-старина!Пружинь утомленные ноги,так надо — верти не верти...Чуда не жди и подмогиты и в конце дороги,ты и в начале пути.
Ежели ты хоть на йотусдашься себе самому —всей твоей жизни работаканет безвестно во тьму.Вытерпи снова и снова,даже во сне не скули.В этом — успеха основа,помни:правдивого словажаждут все люди Земли!
1976
ВЯТСКАЯ ЛОШАДКА
Она давно в округе вятскойкак будто на смех родилась.Но, повзрослев, не залихватски,а скромно в тяжкий воз впряглась.Куда ей там,почти убогой,по виду —стати никакой,приземистой, коротконогой,тянуть, что впору ломовой!Смотрел с тоской ее хозяин,слезинка по щеке ползла...Подергал вожжи: «Милка, взяли!»И... удивительно, взяла,взяла, взяла и — покатила!Кряхтит, а все-таки везет.Откуда в ней такая сила —крестьянин бедный не поймет.Откуда?Стало быть, от Бога,Он дал ей прочности запас...Повеселел крестьянин.Ногивдруг стали легкими, хоть в пляс!...Я много лет, не трактом гладкимпроселком (хоть была бы гать!)тащу свой воз, как та лошадка.Мы с ней «одних кровей», видать.
1977
РУСЬ
Не берусьисцелить тебя, Русь,не берусь.Я и думать об этом не смею.Будь хоть я тыщу кратГиппократ,будь хоть я Моисеем —все равно не берусь!..Утонула в кровище,захлебнулась в винище,задохнулась от фальшии лжи.Как ты, глупая,слепо и рьянодо небес возносилатирана,как молилась ему,расскажи...А теперь вот — блажи!..Смертоносны глубокие раны твои,честь и совесть пропили Иванытвои.В городах перекрашены в рыжие,крутят чреслами Марьибесстыжие.А в деревне, от хаты до хаты,поллитровкав обнимку с развратом,входит в двери,раскрытые настежь,на погибель твою и несчастье!
А под соколов ясныхрядится твое воронье.А под знаменем краснымжируют жулье да ворье.Тянут лапу за взяткойчиновник, судья, прокурор...Как ты терпишь, Россия,паденье свое и позор?!
Над тобою, распятой, березыпроливают горючие слезы,изнывают поля и дубравы,жухнут с горя шелковые травы,и трубят тебе песни кручинныев небесах косяки журавлиные...
Не берусьисцелить тебя, Русь,не берусь...Понимаю, твои коммунисты-царикрикнут мне:— Замолчи, щелкопер, не дури!Укроти-ка свой пыл клеветнический!Русь отсталой была,Русь сохою жила,а при нас стала всяэлектрической,металлической,чудо-космической...Полюбуйся, другим укажи: этажи, этажи,поднимаются светлые здания,города, города...Нефть, алмазы, руда,в дикой тундреи то — созидание.Лучше крикни: — Ура!На полях — трактора,в хатах светятне свечечки сальные.Телевизоры есть,мотоциклов — не счесть,есть автои машины стиральные.Лапти где? Нет лаптей!Посмотри на детей:как картинки они принаряжены.Ты учти, критикан,выполняем мы план,а в пустынях — каналы и скважины...Мы от счастья поем,мы к высотам идем.Коммунист — это самое, самое...Мы Россию спасли,мы — надежда Земли,не хулу,сочини ты осанну нам.
...Комцарям я ответить на это готов. Вы не зря мастера феерических слов.Да, растут города,да, гудят провода,ледоколы сверхмощные строятся.Есть и в космос разбег...Ну а где Человек?Ну а где Человек,россиянин свободный,с достоинством?
Я с тоскою смотрюна «советских» людей.Ни высоких стремлений,ни светлых идей.От начальства снося зуботычины,Лишь с оглядкой лопочут:«Что сделаешь мол?..»Верно их, как плита,придавил произволи запуганных, и обезличенных.Что же станется завтра,Россия, с тобой?..Кто же правит сегоднятвоею судьбой?Беззаконие,Злои Насилие.Кто поможет, скажи,во спасенье души,чтоб ты стала здоровойРоссиею,чтоб ты сталасвободной Россиею?
Не берусь исцелить тебя, Русь,не берусь...И откуда прибудет спасение?«В белом венчике роз»пожалеет Христос?..Чу!..Мне слышится грозное пение:Мы наточим топоры,топоры,их припрячем до поры,до поры!До поры, до времени,а потом — по темени —и-и-эх!..
Кто поет?..Это — правдаиль слуха обман?..
А России душаумирает от ран!..
Август 1977
СЕРДЦЕ ЧЕЛОВЕЧЕСКОЕ
Чтоб не были людиу смерти во власти,сердце будетвскоре запчастью.Живое, бедовое,выйдет из строя —вставят новое,крепче втрое!
Вот это наука!Вот это искусство!
Но сердце без муки?!Но сердце без чувства?!Стучит равномерносто лет без износа,машинка без нервов,подобье насоса.С таким хоть и дышишь —да нет вдохновенья,с таким не напишешьстихотворенья,не сможешь любитьи ни плакать, ни спорить,ни соколом взмытьи ни кинуться в море...Ни скрипки, ни клавиш,ни слез, ни сонаты...С таким лишь прибавишьеще бюрократа.И я заявляю:не надо мне оного!Согласенкак крайностьна клапан нейлоновый...
1977
СТИХОТВОРЕНЬЕ НИ О ЧЕМ
Стихотворенье ни о чем,ну, просто так, для упражненья.Поэзия здесь ни при чем,и непричастно вдохновенье.Бездельничает мой Пегас,он застоялся в самом деле,от скуки взор его погаси ноги впрямь отяжелели.Еще немного — и, глядишь,он станет непотребной клячей...
Садится солнце ниже крыш,и наступает вечер, значит,а — следом ночь, и спать пора.Но я рискну полночным часомвзнуздать и оседлать Пегасаи вскачь,и пулей —со двора!Конь машет крыльями, как птица,от наслажденья сам не свой.Меня несет он над столицей,то есть над матушкой-Москвой.Как хорошо лететь в ночи:не то что рядовым шофером,а как придворным —«кирпичи»и красный окрик светофора —все нипочем!К тому ж, тем паче,я не внизу,не «под», а «над»...Мой чудо-конь не просто скачет —летит! И никаких преград!..Мерцают звезды. Тихо,тихо...В тумане белом Млечный путь.Рискну, пожалуй, заглянуть,куда б вы думали?В Барвиху!Там, говорят, живут титаныиз стана «скромных и простых».В толк не возьму:к чему ж охранаи брех собак сторожевых?Я вижу: на широком ложеспит Генеральный богатырь.В зажатом кулаке, похоже,он прочно держит целый мир.В нем мудреца признал я сразу,с ним —в мирном деле и в боях —не пропадешь:сверкает разумв широких и густых бровях.Конечно, можете злословить,моим восторгом пренебречь,мол, что к чему,при чем тут брови,коль об уме заходит речь?Что ж, дело ваше.Но приметыя лично внешние ценю.Я волей Бога стал поэтом,его за это не виню,наоборот, хвалю, как надо,хвалю отца, я — зрячий сын.
Припомните, земные чада,те эпохальные усы!Припомните хоть на минуткуих проседь, блеск и красоту!Вам почему-то стало жуткои вроде б даже сушь во рту?!Подставь, мой современник, ухо,и я спрошу тебя не зря:ты помнишь правящее брюхои лысый череп звонаря?Выходит, внешние приметысовсем не пустячок для нас...
Уже спешит к закату летои до восхода ровно час.Пегас летит, кружится лихо,а ноздри пышут, как меха,но вдруг отпрянул от Барвихи:давай подальше от греха!Я внял его предупрежденью:«Гляди, огреют кирпичом!»
А я пишу стихотворенье,ну просто так, для упражненья,стихотворенье ни о чем...
1977
