Коллектив авторов - Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016

«Быть с нею…»

Быть с неюправа не имею,и права – отказаться чтоб,так от желания немеюс макушкии до пальцев стоп.Она – волнующе другая,а та, которой рядом нет,как лампочка,перегорая,в пустой прихожей гасит свет.

Пространство, время – что для них мы?О, если долго вглубь смотреть,то можно вдруг расслышать рифмыв словах«любовь и смерть

«Как голос чувств твоих высок…»

Как голос чувств твоих высок,как небо звёздное бескрайне!Я ощущаю твой восторг,передающийся мне втайне.

Ты одинока и нежна,блистательна и незамужна…О, ты такою мне нужна,и быть другой тебе не нужно!

«Приди на могилу, когда умру…»

Приди на могилу, когда умру,быть может, тогда про меня поймёшь,каким романтиком был в миру,где правит алчность, где всюду – ложь.

Где я как птица летал поверх,но не в укор кому-то и не в пример,когда в эфире среди помехловил мелодии чистых сфер.

В том мире, где человек бескрыл,и я любовьюлюбил земной…В том мире счастлив с тобой я был,а ты несчастна была со мной.

«Действия – жадны и грубы,»

Действия – жадны и грубы,мы не умеем любить.Есть в существительном «губы»корень глагола «губить»…

Следствия следуют быстро –не поспевают суды…Мы совершаем убийстваи заметаем следы.

Подкорка

Подольдом – журчание ручья…Вслушиваясь, вникну. Онемею.Эта музыка пока еще ничья,я хочу, чтоб сделалась моею.

Есть просвет под куполом из льда,бытие, не отнятое смертьюгде живая, теплая водагреет воздух под холодной твердью.

Всходят там природе вопрекиробкие побеги первоцветов,под покровом вымерзшей рекидля влюбленных в эту жизнь поэтов!

Пусть на самом деле мир жесток,те упрямо верят в жизнь иную,в слепоту куриную – цветок,спрятанный в теплицу ледяную.

Застолблю себе участок свой,может быть и золото намою…У кого-то ноты – под рукой,у меня – под коркой ледяною!

Первое апреля

Валит снег на первое апреля.Не шутя, настойчиво, всерьёз.Жизнь прекрасна радостью без хмеля,мир хорош пунктирами из грёз.

Прилетела чёрная ворона,отворив калитку на весу…Каркнула, как в трубку телефона,птице той, что каркает в лесу.

То ли шутка, то ли в самом делевесточка мне, Господи, твоя?Только жутко до мурашек в теледлится эхо инобытия.

Озираюсь медленно, тоскую:хочешь верь в иную благодать,хочешь смерть загадывай, какуюты себе способен загадать!

«Пусть не в плюс, но и не в минус. Пусть плохой, но – муж…»

Пусть не в плюс, но и не в минус. Пусть плохой, но – муж…Повинюсь. И пододвинусь, и щекой прижмусь.Не простишь, но станешь мягче. Жизнь сложнее схем.Скажешь лишь, что я – обманщик. Но не зло совсем.

Я прочту, хорош ли, плох ли, стих что сочинил,строчку ту, где не просохли буквы от чернил.Света луч, мелькнет по строчке. Свет в твоём лице.Это лучше просто точки, что стоит в конце!

«Мне хочется радости, маленькой, но – для тебя…»

Е. Д.

Мне хочется радости, маленькой, но – для тебя;похоже, что я и способность к ней как бы утратил…Я волосы русые глажу твои, теребя:чего б ты хотела, скажи мне, мой главный читатель?

Вчера – это было вчера, и оно – далеко,как ночь с этим псом, состязавшимся с вьюгою в вое…сегодня – иное: кураж, я играю легко:знакомая сцена, где утром встречаются двое.

О, ты благородна и так образцово скромна,что мне не составит труда эту радость доставить,как яркому солнцу, входящему в дом из окна,на первом стекле растопившему тонкую наледь.

«Снег упал – река чернеет и журчит, где мель…»

Снег упал – река чернеет и журчит, где мель.Вечереет… коченеет над рекою ель.Иглы ели потемнели, птицы не поют.Зазвучали в сердце мели, совесть – Божий суд.

Пёс бездомный, зверь ли взвыл там? – бегло, иумолк.Звук бездонный… кто с визитом? Неужели волк?Зябнет дерево живое, голая земля.В зимней хвое, в волчьем вое – родина моя!

«Снег пушистый, хороший мне ложится на плечи…»

Снег пушистый,хорошиймнеложится на плечи,но под этою ношеймнешагается легче.

Легче дышится,длитсяжизньмгновеньями, снами,и так хочется слитьсяс тем,что где-то над нами,с тем,что рядом и всюду,с жизнью, равною чуду,прошлым и настоящимснегом,косо летящим…

Иван Клиновой

Письма к финикийцу

Поэт. Род. в 1980 году в Красноярске. Дипломант «Илья-премии», лауреат премии Фонда им. В.П. Астафьева, лауреат премии им. И.Д. Рождественского. Публиковался в журналах «День и ночь», «Сибирские огни», «Огни Кузбасса», «Континент», «Интерпоэзия», «Новая юность», «Октябрь» и др. Автор книг стихов «Шапито», «Античность», «Осязание», «Латте-арт», «35», «Варкалось». Член Союза российских писателей, член Русского ПЕН-центра. Живёт в Красноярске.

Человек имеет шанс прочувствовать множество жизней: поменять личность на самом деле или сбежать в иллюзию, сменить город или сочинить память. Поскольку и реальное, и вымышленное записывается нейронами одинаковым способом, то для нашего сознания нет разницы: на становление подростка книги оказывают ничуть не меньшее влияние, чем родители и друзья. В итоге настоящим остаётся то, что решил признать «настоящим» записывающий свою жизнь. Судьба – это не факты, а воспоминания. И мы любим не тех, кого действительно встретили, а кого захотели полюбить. Граница размыта. Её вообще нет. Осознавший подобное положение вещей либо разочаровывается во всём, либо сходит сума. Но есть срединный путь. Путь выделения всего ценного в мире абсолютной иллюзии: коллекционирование особых воспоминаний, материализация их в тексты стихотворений. Потому что стихотворение способно сохранить всё: звучащую в тот момент музыку, запахи, тактильные ощущения, даже вкус губ родного тебе человека. Зачем Иван Клиновой пишет стихи? Что дают эти цветные колбочки с эссенцией памяти? Ему? Он не задумывается. Он – пчела. Он собирает мёд. Это его функция. На заданный вопрос отвечает читатель. Что мне даёт чтение стихотворений Ивана Клинового?

Сначала я в гугле нахожу значения всех непонятных мне слов. К счастью, Иван предельно точен. Каждый его термин не расходится со словарём. Ценность стихов Ивана не в словотворчестве, а в пространстве между словами. Потом я, перечитывая, следую за музыкой текста. Дальше, с каждым перечитыванием, включаю новые и новые слои ощущений. Пока не оказываюсь внутри текста.

Не внутри ума Ивана Клинового. Автор не так важен. Текст теперь принадлежит мне. Автор только записал закодированное для меня послание. Thank you, mister postman!

«Выдохни, мальчик, тебя не зовут играть…»

Выдохни, мальчик, тебя не зовут играть.Все бор-машинки давно в гаражи зашиты,Все кулаки разжаты и спрятаны под кровать.Ты сам себе запретитель и разрешитель.

Вот на коленке недавно заживший шрам,Сделанный острым камнем, чтоб стать похожимНа тех, от кого достанется по шарамЗа шрам и чернила, закопанные под кожу.

Но ты повзрослеешь раньше, чем все они,И вкус у победы не будет таким уж сладким.Так выдохни, мальчик, от зеркала отвернисьИ кубиков дай деревянной своей лошадке.

«Который год не покладая волн…»

Который год не покладая волн,Завод по производству афродитНевнятно демосфенствует, шумитИ на-гора выносит произвол.

Он заодно с вольфрамовой дугой.Она, вся излучая гордый вид,Мне говорит: «А ты-то кто такой,Что требуешь от звёзд эфемерид?!»

А я никто, я мальчик с коробком,В котором спичек хватит, чтобы речьСтояла в горле острым кадыкомИ было трудно ею пренебречь.

Я каждый день хожу на волноломИ беспросветно порождаю тьму,Не потому, что мне светиться влом,А потому что сам себе самум.

И если вам даётся свет с трудомИ в горле тоже полный буерак,Несите спички – будем вместе мракПереживать, ходя на волнолом.

Space Oddity

Плоскость небес натянув на трёхмерный каркас,Я выхожу в незапятнанный опытом космос –Дэвидом Боуи спетый наземный приказ –И в Монолит утыкаюсь: и лёгкость, и косность…

Мой монолог, преломлённый сквозь призму зимы,Вдруг распадётся разменною мелочью МорзеИ раздвоится на чёрный и белый шумы…Только бы орган глаголанья насмерть не смёрзся.

Мозг, утомлённый загадками сфинксов и бездн,Мстит невесомостью, мздит мне в копилку опилок.Я выбираю, чего обходиться мне без,Не успеваю, и звёзды стучатся в затылок.

«Этот чёрный воздух не отравлен…»