Красивый. Наглый. Бессердечный - Кира Туманова
Кричу ей что-то поддерживающее и локоть опять вздёргивают до ломоты в суставах.
- Угомонись, пацан! Если проблем не хочешь. – Едкий шёпот прямо в ухо.
Проблем я не хочу, поэтому иду спокойно. Настороженно оглядываюсь по сторонам, вдруг будет возможность как-то сбежать и вытащить Арину.
Но меня тащат на улицу. Один из мужиков в камуфляже бросает моему конвоиру куртку.
- Держи, это его. Не дай бог простудится. - Так и чувствую, как его лицо презрительно кривится под маской.
Конвоир с гоготом ловит куртку на лету свободной рукой. Нахлобучивает мне на голову капюшон.
- Держи, папкина радость!
В ярости скриплю зубами. Ясно... Это отец! Даже не знаю, радоваться этому или печалиться. То, что мне ничего не угрожает – это факт. Но на хрена он это делает? И что будет с Ариной?
Так и иду к знакомому чёрному джипу, как полусогнутый клоун. На башке капюшон, куртка волочится следом, рука неестественно загнута и прижата к спине.
Меня недружелюбно запихивают на заднее сиденье. Локоть, наконец-то, отпускают. И я, тяжело дыша от злости потираю ноющее плечо.
- Какого хрена ты творишь! – выдыхаю с ненавистью, глядя на тёмный силуэт, спиной прислонившийся к окну.
- Трогай, Дим... – отец будто не слышит меня. Обращается к водителю, и тот послушно жмёт на газ.
В салоне машины темно. На фоне светлого окна отлично вижу, как отец поднимает бутылку и делает несколько глотков. Я принюхиваюсь и понимаю, что воняет алкоголем. Причём сильно! Я сначала даже не понял... Это плохо, бухой отец – это хуже, чем трезвый. Он и трезвый не подарок!
Стараясь унять дрожь в ладонях, зажимаю их между коленями. Опыт общения подсказывает, что сейчас лучше молчать. А мне хочется схватить его и трясти за мерзкую тонкую морщинистую шейку. За то, что он устроил!
Боюсь навредить Арине. Если начнётся скандал, он под пьяную лавочку её не пощадит. Не знаю, что он может сделать, но он может многое...
Отец молчит, иногда прикладываясь к бутылке. И его молчание просто оглушает. Это тоже плохой знак! Боюсь представить, что у него в голове, если от одних пьяных мыслей, витающих в салоне, у меня уши закладывает.
Старый мудак!
Приоткрываю окно, чтобы не дышать выхлопами.
- Закрой! – резкий окрик.
Послушно закрываю и снова смотрю перед собой. Но один вопрос жжёт мне горло.
- Со мной была девушка. Что с ней?
- Твоя инвалидка? – Хмыканье. – За ней мать приехала. Не переживай.
Благоразумно решаюсь игнорировать оскорбление, чтобы не вывести папочку из себя. К тому же немного отпускает. Как представлю, что Арину крутят те же молодцы, что и меня, хочется отца прибить с особой жестокостью.
- Зачем ты это сделал? – Стараюсь говорить ровно и спокойно.
- Если я решил это сделать, значит это нужно.
Двумя руками скольжу по лицу, стирая ощущение бреда. Всё сложившееся у меня в голове не укладывается.
Я знаю, что нужно оставить этот разговор на потом. Но внутри свербит, крутит. Я просто не доживу, я должен понять, что происходит!
- Когда я отвисал на вечеринках с девчонками и алкоголем, тебя ничего не смущало. Стоило пойти в музей – тебя накрыло?
Снова хмыканье.
- Ты уедешь сегодня. В Шейцарию.
Да бля! Я расползаюсь по сиденью, придавленный очередным сюрпризом нетрезвого папаши. Он реально, издевается надо мной?
- Да пошёл ты! – Открываю окно, и высовываю голову на улицу.
- Дим, останови! – командует отец.
- Тут нельзя, шеф...
- Мне срать! Останови, я сказал.
Джип останавливается под недовольные сигналы водителей где-то на развязке. Слава богу, водителю хватило мастерства уйти в правый ряд и включить аварийку.
- Дима, выйди...
- Но, шеф!
- Выйди, я сказал!
На последней фразе отец неожиданно срывается в дикий ор. С возрастом такие перепады настроения у него всё чаще.
Это адски бьет по нервам окружающих, как если бы спокойный хладнокровный удав забился в истерике.
Даже я не всегда выдерживаю его фирменную психологическую атаку, что там говорить о психически неподготовленном водителе.
Водитель выходит на мороз в легкой курточке, без шапки. Мне его жаль.
Но ещё больше мне жаль Арину, она тоже не одета. Я - конченый идиот, как я мог потащить девчонку черти куда? Надо было одеть её нормально! Хоть бы мать догадалась, что она без одежды.
- Ты уедешь! Я уже купил тебе билеты, рейс через пять часов.
Да пошёл он, я пешком уйду в больницу, переночую там.
- Нет. – Дергаю ручку двери.
Заблокировано! Чёрт!
Лезу через отца на водительское сиденье. Там явно открыто.
- А ну сядь! – Дергает меня за шкирку, как котёнка. Чуть не падаю ему на колени. – Если не хочешь, чтобы твоя девка осталась инвалидкой, делай, как я сказал!
Последняя фраза заставляет меня отпрянуть назад и вжаться в кожаную обивку.
Внешне я спокоен, но внутри растёт напряжение. Кажется, подключи провода, и я смогу запитать небольшой город или ферму для майнинга. Прямо распирает от сдерживаемой яростной энергии. Одно неосторожное слово, и меня порвет!
- Что ты хочешь сказать? – цежу, стараясь не взорваться и не оторвать ему голову.
- Кир, у меня к тебе предложение. Деловое... – Снова пара глотков из бутылки, я всё это время наблюдаю за водителем, который, спрятав руки под мышки, заячьими прыжочками скачет вокруг тачки. Иногда пытается растереть уши ладонями. – Ты уезжаешь, а я оплачиваю Арине больницу, реабилитацию, восстановление, операции, если потребуются. Хоть новые ноги.
- Она и так лечится за твой счет, разве нет?
- Краник можно перекрыть. Остаёшься – поднимаешь её сам. Денег, насколько я знаю, у тебя нет.
Надо же, выпил почти пол бутылки какого-то крепкого пойла, а голос даже не плывет. Четкий и резкий, как всегда.
Сердито соплю, вытирая о джинсы вдруг вспотевшие ладони.
- Я заработаю!
- Пока ты заработаешь, пройдут годы. Девочке нужна помощь сейчас.
- Найду благотворительные фонды, спонсоров. Нет ничего невозможного.
- Хм... Рискни. Один мой звонок, и тебе не то что фонды, тебе даже у церкви копеечку не подадут.
- Зачем тебе это надо? Объясни! – обхватываю голову руками, не в силах поверить, что отец, который сквозь пальцы смотрел на мои увлечения тачками, алкоголем и девочками, вдруг пошёл на принцип, когда дело коснулось дружбы с
