Поцеловать первого встречного - Ирина Муравская
— Хорошо развлеклась? — от раздавшегося из ниоткуда голоса едва не скатываюсь с ступенек. Блиа-а-ан. Точно расшибусь.
От дивана отказывается тень. В свете убывающей луны, врывающейся в студийный холл через не опущенные римские шторы, узнаю Геру.
Здрасте, нам ваше с кепочкой.
— Да вроде ничё, — осторожно отвечаю, ища подвох. — А чё такое?
— Ты телефон покупала для чего? Чтобы селфиться?
— Ну да… — туплю конкретно.
— А звоночки принимать? Там есть зелёная кнопочка такая.
— Эм… так вроде никто не звонил.
— А ты проверь.
— Слушай, я ж не совсем ку-ку. В такси в ВК сидела, не было никаких… Стоп. Кажется, поняла, — лезу в недра рюкзака, выискивая яблочного старикана, которому так и не довелось погреть корпус в жарких странах. Ну точно. Куча пропущенных с неизвестного. — Блин, я ж симки так и не переставила. С новым хожу, а этот не беззвучном…
— Великолепно.
— Это ты звонил?
— Нет. Почтальон Печкин.
— Оу… Сорри, — скалюсь в извиняющейся улыбке. — А что надо-то было? Что-то срочное?
— Да узнать просто хотел: живая ещё или твои органы уже на полпути в Мексику.
Это он так шутит? Не очень получается.
— Не, я, конечно, люблю путешествовать, но не до такой степени.
— А тебя бы и не спрашивали. Забыла, как совсем недавно угашенная в сортире пряталась?
Офигеть.
— Как забыть, когда так деликатно напоминают, — можно подумать меня гордость от того инцидента берёт. Ржала, блевала, трусами светила — такой лохушкой себя выставила, что до сих пор стыдно.
Михеев без предупреждения оказывается рядом, подозрительно принюхиваясь.
— Что пила?
— Шоты. Я чуть-чуть.
— Чуть-чуть, это сколько?
— Не знаю, несколько… Так, а ну-ка рекламная пауза, — запоздало понимаю, что с какого-то боку-перепёку оправдываюсь. — Тебе какая забота, сколько и что я пила? Не помню, чтоб обязывалась отчитываться.
— Куда нам. Ты ведь у нас самостоятельная.
— Это плохо? Звучит как оскорбление.
Гера с тяжёлым вздохом качает головой.
— Нет, не плохо. Просто прими тот факт, что о тебе могут беспокоиться.
Воу-воу-воу. Это чистосердечное?
— Ты что ль?
Тяжёлый вздох ещё масштабней.
— Ты что ль. Чеши спать, гулёна. Тебе вставать через несколько часов.
Через три, если быть точным. И да, это ппц. Я так не планировала, думала, посидим с Викой чутка и разойдёмся, но слово за слово и понеслось. Выговориться обеим хочется, а то ведь видимся редко. У меня хаус, у неё новый парень, с которым они недавно съехались.
У меня, по сути, кроме неё больше нет друзей. Наших не считаю. Мы общаемся, да, с Тимой тем же или Павликом, но чтоб прям тесно-тесно, чтоб можно было сокровенным поделиться, совета спросить… Только Вика.
Леська была ещё, но отсеялась после того как я сюда попала. Дружба не выдержала зависти. Леся по жизни привыкла, что всегда и во всём круче всех: если шмотки, то не абы что — нам уценёнку брать не пристало; если ухажёр — так сынок крупной шишки, бедного студента со стипухой оставьте нищим; если отдых — естесна не убогая Турция, а, по меньшей мере, Мальдивы.
Удобно и кайфово жить когда остальные "плебеи", но если кто-то в чём-то её вдруг перещеголял всё: чёрный список, до свидания. Я знала эту её черту, но думала, что годы общения что-то да значат. Увы. Ничего.
Особенно когда Олесик поняла, что стала невольно причастной к моей внезапной "популярности". Поцеловать первого встречного было ведь её фантом[1]. Того самого первого встречного, что стоит передо мной и смотрит… так странно. Неоднозначно. Приводя в смятение.
— Спасибо, папуль. В лобик поцелуешь? — речевой аппарат работает быстрее мозга, который всё ещё переваривает его слова. "Просто прими тот факт, что о тебе могут беспокоиться" выбивает почву из-под ног и весь остальной диалог не более чем прикрытие для накрывшей меня растерянности.
Гера только добавляет масла в огонь, приводя шутейный вопрос в исполнение. Только целует не в лобик, а в губы. Коротко, мягко и… обезоруживающе. До слабости в коленках. Моя уже почти обычная реакция, начавшаяся после злосчастного поцелуя в номере. После него всё пошло кувырком: как в мыслях, так и в поступках.
— Спокойной ночи, — желают мне, разворачивают за плечи, видя что я никуда не тороплюсь и вообще знатно торможу, сопровождают напутствие лёгким шлепком по жопе. Для ускорения.
Плетусь. Чисто на автопилоте, перебирая в уме миллионы вариантов причинно-следственной связи. Об этом мы и говорили с Викой. О нём. Долго говорили, но хоть к какой-то конкретике не пришли. Спотыкались о нелогичность.
Что ему нужно? Секс? Да, однозначно, однако если бы только он — Михей не стал бы морочиться "свиданиями". Тем более, после того как я напрямую предложила перескочить прелюдию и сразу перейти к делу. Но он отказался. Почему?
Потому что слишком совестливый? Типа, весь такой джентльмен старого образца, нравственный компас которого не позволяет воспользоваться девушкой как одноразовыми тапочками? Очень трогательно с его стороны, прям слёзки умиления подтёрла, но…
А если я ему всё-таки… ну, не безразлична? Похоже на правду, только уровень симпатии явно не дотягивает до требуемой планки. Ха. Ясен перец не дотягивает. Нафига Гере гемор? Идеальных людей не существует, а мои недостатки он самолично же перечислял. И уверена, списочек озвучен не полностью.
Ерундистика полнейшая. Как по идиотски у нас с ним началось, так по идиотски и продолжается. При других обстоятельствах я бы сильно не запаривалась: да-да, нет-нет. Повстречались недельку-другую, потрахались от души, поняли, что отношения эти ни о чём и разбежались, чем плохо? Но здесь-то другая петрушка. Так не
