Время неба - Тори Ру

— Что ты тут делаешь?.. — вклиниваюсь в его словесный поток, и он, вспомнив о моем существовании, достает из кармана джинсов две тысячи.

— Держи. И не ври — я должен тебе явно больше.

Снова вижу в его темных глазах тепло и несвойственную людям такого возраста неизбывную тоску, и тону в сожалениях. За пару недель он стал для меня самым близким и дорогим человеком.

Почему судьба вечно так жестоко надо мной шутит?..

— Хорошо… — быстро забираю деньги и прячу в сумку. — Теперь ты вернул даже проценты. Я пойду, Тимур.

— Куда? — искренне недоумевает он и удерживает меня за локоть. — Мы не договорили.

Он злой и дерганый, своим пренебрежением я обидела его — это читается между строк. Нужно объясниться, поговорить на равных, поведать обо всем, что гложет — только тогда можно будет уйти с чистой совестью.

Достаю телефон, сверяюсь со временем, но Тимур выхватывает его из моей ладони, набирает комбинацию цифр, и в его кармане раздается жужжание.

— Отлично. — Он возвращает его мне. — Теперь не сможешь по полдня меня игнорить.

Я не спорю — к земле прибивает вина. Проблема в том, что я беспокоюсь о нем. Доводы разума не работают — к нему продолжает тянуть промышленным магнитом, и абсолютное спокойствие я чувствую, только когда он рядом.

Сохраняю его номер и в наступившей тишине внимательно рассматриваю елки, в которых с позором скрылся Олег.

Темный изучающий взгляд скользит по мне, вызывая мурашки.

— Почему ты не на работе? — я выруливаю на нейтральную тему. Не хватало еще, чтобы из-за меня Тимур прогулял, но он спокойно поясняет:

— Мне не обязательно торчать там до ночи. Еще вчера сдал Киру макет. Идем!

Он встает, поправляет рюкзак и, зацепившись за лямки, ждет, когда я последую его примеру.

— Куда?

— Бухать и говорить по душам. На сухую ты будешь морозиться и ничего о причинах своих метаний не расскажешь.

***

Час пик в разгаре — автобус до спального района переполнен, в салоне духота, потные тела наваливаются со всех сторон, вынуждая нас притиснуться друг к другу. К великому облегчению, Тимур не распускает руки — оттесняет здоровенного мужика, лежащего на моей спине, и, злобно на него зыркнув, делает поездку чуточку комфортней.

Продолжаю мысленно подыскивать нужные слова, но уже совсем не уверена, что нам действительно стоит расстаться. Однако ума не приложу, куда нас заведет моя безответственность, если я все же дам слабину.

Выходим на нужной остановке и, не сговариваясь, направляемся к ближайшему алкомаркету, но у входа я отстаю. Поправив блузку, тяну на себя закрывшуюся перед носом дверь и старательно изображаю, что мы с Тимуром незнакомы. Прищурившись, присматриваюсь к ценникам над газировкой, но не выпускаю его из поля зрения — зацепив две бутылки того самого вина, что мы пили на поляне, он выдвигается к кассе.

Все идет идеально до тех пор, пока продавец в клетчатой рубашке не раскрывает рот:

— Молодой человек, ваш паспорт.

Тимур хлопает себя по карманам и матерится.

— Я его забыл. Вот черт…

Козлиный голосок Олега эхом раздается в голове.

«…Детский сад…» Ему даже вино не продают.

Превозмогая скованность и сжигающий нутро стыд, подхожу к прилавку и тоном своей любимой матушки повелеваю:

— Тогда продайте мне.

Пусть думает, что легкомысленная мамаша спаивает сына. Или… тетка покупает спиртное племяннику-раздолбаю. Но продавец скептически на меня смотрит и остается непоколебимым:

— А ваш паспорт, девушка? — Ловлю усмешку Тимура, краснею и покорно лезу в сумочку за документом.

— Вот…

На выходе Тимур снимает с плеча рюкзак, забирает у меня бутылки и надежно прячет внутри. Никак не комментирует инцидент, и я благодарна — за разговорами ни о чем мы сворачиваем во дворы, срезаем углы, скрываемся в арках между многоэтажными серыми панельками и оказываемся в самой старой части района.

Иногда на нас все же смотрят — в основном молодые девчонки. Мечтательно — на Тимура, и с недоумением — на меня.

Держусь невозмутимо. Сегодня я на волне триумфа, и мнение посторонних волнует в последнюю очередь.

Желтое предзакатное солнце гладит кожу, длинные тени извиваются на асфальте и стенах, дома расступаются, перед нами простирается зеленый простор — поле, кусты вербы над болотцем и трубы теплотрассы в блестящей обмотке.

— По-моему, тут романтично, Май. Как считаешь? — подмигивает Тимур, берет меня за руку, и электричество волной поднимается к сердцу. Он не был бы собой, если бы не выдал что-то подобное, но я настойчиво высвобождаюсь — одергиваю юбку и, ловко подтянувшись, сажусь на трубы.

Здесь и вправду красиво — запустение, задворки цивилизации и тишина…

Главным развлечением моей благословенной юности были посиделки в таких местах — с гитарой, пивом и веселыми историями. Они прекратились закономерно, но слишком внезапно, и мне до сих пор до дрожи не хватает чего-то подобного.

— Да, мне нравится! — улыбаюсь, и в глазах Тимура вспыхивают блики солнца. Он наклоняется, поднимает с куска оторванной обмотки ржавый саморез, вворачивает его в пробку бутылки и ловко поддевает ключом. Передает мне вино, открывает свое и устраивается рядом.

Пару минут мы молча пьем, мои узкие туфли болтаются возле его потертых видавших виды кедов.

— Почему ты такая, Май? — вздыхает он, щедро отхлебывая и вытирая ладонью губы.

— Какая? — недоумеваю я. От вина туманятся мысли.

— Извиняешься перед уродами, терпишь, в ущерб себе…

Надолго задумываюсь — в памяти меняются черно-белые картинки прошлого. Я живу жизнью обычного обывателя — не о ком заботиться, некого любить. Интересы сузились до пределов офиса, дороги до него и пустой квартиры. С приятелями из прошлого давно не о чем говорить. Отношения — труд, но ради Олега трудиться не хотелось, искать кого-то еще — тем более.

— Расскажи о себе. Я хочу знать все.

Глажу прохладное горлышко и заглядываю в малиновый омут. Я — та самая серость, с которой много лет ничего не происходит.

— Ну… У меня сложная мама. А