Притворись моим
— Здрасьте! Ты что, не знаешь, с кем провела ночь? — хмыкает Светка и, видимо, всё читает по моему лицу. — Серьёзно? Хочешь сказать, что правда не знала, кто такой этот Марк?
— Не-ет...
— Ты что, даже фамилию его не спросила?
— Нет... — опускаюсь на край кровати, и теперь все элементы пазла складываются в единую картину. Вот откуда он знал код двери, вот почему у него был ключ от самого шикарного номера.
Он сын Шелеста!
— О-фи-геть! — произносит Немоляева и садится рядом, заметно повеселев: — Даже у меня такого никогда не было, чтобы вот так, не зная имени...
— Я знала его имя. Он сказал, что его зовут Марк... — блею, рассматривая допотопный ковёр под ногами.
— И тебе оказалось этого достаточно? Просто имя? Ни кто он, ни что? — Светка уже откровенно хохочет. — А ты та ещё штучка, Кострова. Не зря говорят, что в тихом омуте.
— Да нам как-то особо не до разговоров было...
— Да уж представляю! С таким бы и я русский язык разом забыла. Шелест, ну надо же! — качает головой, посмеиваясь под нос. — И на чём вы разошлись? Он хоть твой номер телефона спросил?
— Нет...
— У-у-у, ну, всё с ним ясно. Кидалово, — машет рукой. — Поимел очередную простушку и доволен.
— Свет, ну зачем ты так?.. — стало так обидно, до слёз. — Он, между прочим, сказал, что я ему понравилась.
— Господи, Злат, какая же ты ещё всё-таки глупенькая! Ну а что он, по-твоему, должен был тебе сказать? "Ты так себе и не моего поля ягода, но пойдём всё-таки перепихнёмся"? Конечно, он сказал тебе то, что ты хотела услышать. Это мужики, у них бабу приболтать в крови.
А ведь я совершенно не думала об этом. Я ведь действительно считала, что я ему понравилась, поэтому всё произошло... Правда, я тогда ещё не знала, кто он такой. И почему я не догадалась спросить его фамилию? Как-то узнать его получше?
Ответ прост: я боялась, что он начнёт задавать встречные вопросы, и я окончательно заврусь, выдавая факты выдуманной биографии.
— Зря ты, конечно, с Шелестом, — после некоторого раздумья изрекает Светка, добавляя камней на мою и так уже порядком отяжелевшую душу. — Он, знаешь, из этих – зажравшихся, слишком уж легко ему всё достаётся. Только представь, какого он о тебе теперь мнения! Хитрее надо было быть, действовать тоньше. Помариновать его немного. Поломаться. Что он на прощание тебе сказал?
— Ничего, — шмыгаю носом. — Я ушла, пока он спал.
— По-английски, значит. Ну, это ты правильно, — одобряет и тут же хмурится: — Вы хоть предохранялись?
— Да... — шепчу ещё тише, намеренно не рассказывая, что предохранялись мы только в первый раз. Но потом был ещё один...
Боже мой, что я натворила?!
— Ладно, что уж, только не вздумай реветь мне тут ещё начать, поняла? Ты чего это ?! — пихает меня кулачком в бедро Светка. — Подумаешь – девственности лишилась, велика потеря. Наоборот, скинула этот ненужный балласт. В наше время он, знаешь, скорее минус, чем плюс, мужики от таких шугаются, всем хочется опытную. Ну а то, что он там о тебе подумает, разве тебе есть какая-то разница? Вы всё равно больше никогда не увидитесь, — и настороженно: — Ты же не говорила ему свой адрес или место работы?
— Нет, конечно. Я представилась выдуманным именем, как ты и говорила.
— Тогда тем более пофигу! Самый идеальный акт дефлорации. Вот я в девятом классе отстрелялась, с одноклассником, и потом два года рожу его лицезрела. А у тебя всё вообще шикарно прошло, ещё и с кем! Гордись! Не с какой-то быдлотой щербатой... — вздыхает, явно вспоминая свой не самый удачный опыт.
Увы, меня её воодушевлённое настроение вот совсем не воодушевляет. С каждой минутой я чувствую себя всё гаже. А ведь правда, скорее всего, он решил, что я какая-то ветреная профурсетка. Да, пусть я была невинной, но вот так, под первого встречного...
А если он решил, что я с ним из-за его статуса и денег? Да мало ли что он там мог подумать!
Всё то, что я никогда не понимала и осуждала, сама же сделала этой ночью. Словно бес какой-то попутал. Светка не права – честь девушка должна беречь и уж точно не отдаваться тому, чью фамилию она даже не знает! Я вот не знала и теперь пожинаю плоды...
С одной стороны, действительно хорошо, что пути наши больше никогда не пересекутся, а с другой... Он ведь мне действительно понравился. Очень.
В памяти один за другим всплыли кадры проведённой вместе ночи, и я испытала острое сожаление, что на этом всё закончилось. Я бы хотела узнать его получше. Сходить на свидание, узнать, чем он занимается, что любит...
Вернее, хотела до того, как узнала, кто он такой на самом деле. Марк Шелест, наследник гостиничной империи. Ну надо же! Почему из всех, кто был на этой вечеринке, он выбрал именно меня? У него же явно нет отбоя от поклонниц! К тому же, Светка говорила, что у него есть девушка.
Утыкаюсь лицом в ладони и устало тру глаза. Это какой-то нелепый сон, я скоро проснусь, и всё будет по-старому.
— Кстати, Кострова, как он тебе? — снова толкает меня Немоляева. — Ну, как у него там... нормально всё? — весело хихикает, а я чувствую, как щёки равномерно заливает пурпурная краска.
— Не знаю, наверное. Я других не видела...
Я правда не видела других, но мне почему-то кажется, что достоинство Марка действительно... достоинство.
Господи! Об этом думаю я?!
Я? Серьёзно?!
— Ладно, Свет, мне скоро в институт. Пойду пока душ приму, а потом собираться, — тяжело поднимаюсь и плетусь к нашей крошечной, совмещённой с санузлом ванной. После красоты номера-люкс наша каморка кажется мне ещё более убогой, ещё острее указывает, кто я, а кто он.
Мы из слишком разных миров. Его мир – это дорогие автомобили, прекрасные перспективы и обеспеченное будущее, а мой... а мой – это съёмная двушка и макароны с дешёвым акционным сыром на ужин.
Да, совсем не так я представляла всё в своих девичьих грёзах, но наша жизнь не сказка. Здравствуй, суровая реальность. Спасибо, что подсказала, что пора уже взрослеть.
