El creador en su laberinto - Андрей Миллер
В один миг я понял всё. Инопланетяне существуют. Они планируют Хелтер Скелтер, просто на ходу меняют план, если что-то идёт не так. И сам Мэнсон — вообще не человек. Точнее, оба Мэнсона: старый и новый. А кто знает, сколько ещё людей они высадили из таких саркофагов? И кого именно, а? Мартина Лютера Кинга? Кеннеди? А может быть, наоборот, Никсона? Вдруг Чарли не ошибался насчёт реинкарнации: в том смысле, что и Иисуса когда-то на Землю спустили именно они?
Я понял всё. Не понял только, как с этим знанием жить.
Но меня той ночью никто не заметил, а утром я постарался не подать вида, будто что-то случилось. За завтраком на веранде Мэнсон вёл себя совершенно естественно. Вот только его речи кардинально изменились.
— Братья и сёстры, нам нужно менять план. Конец света не начнётся сам собой. Чёрные слепы и глухи, а белые и подавно. Мы должны сами показать Америке, что такое настоящий Хелтер Скелтер. И будьте уверены: мы станем примером для подражания. Иконами. Нас никогда и нигде не забудут. Нам суждено посеять зёрна хаоса, и зёрна вскоре взойдут. Я знаю, где это случится… на Востоке. Среди арабов. Они ведь тоже чёрные.
В тот же день я тихонько собрали вещички и дал дёру с ранчо. О да, мистер Смит: я бежал куда подальше и не оглядывался назад, пока не оказался аж на Среднем Западе. Выбросил документы и справил себе новые в Арканзасе, там у меня были друзья. И каждый день молился, чтобы Мэнсон с его кураторами из космоса забыли обо мне. Они и забыли, как видим…
***
Рорк откупорил очередную бутылку и закурил. Его взгляд бегал туда-сюда, руки тряслись. Он определённо перенервничал, рассказываю репортёру эту историю. И совсем не походил сейчас на лжеца или фантазёра.
— Вы спрашивали, мистер Смит, почему я решил заговорить только теперь. Но я сам, если честно, не знаю. Все эти полвека провёл в страхе: возможно, просто надоело бояться? Где-то через месяц после моего побега с ранчо новый Мэнсон со старой «Семьёй» поехали в дом номер 10050 по Сьело Драйв. Там они убили Шэрон Тейт и прочих, но я же говорил: моя история вовсе не о ней. Некоторые болтают, будто Мэнсон хотел отомстить какому-то вшивому продюсеру и ошибся адресом. Но вы же понимаете, что это не так?
Журналист, пусть и очень нехотя, но кивнул. Едва заметное движение головы.
— То-то и оно. Новый Мэнсон должен был показать всему миру, как делать Хелтер Скелтер. И он, сука, показал. Когда настало 11 сентября сами знаете какого года, я сразу вспомнил его слова о чёрных с Востока. Башни-близнецы — это был тот ещё Хелтер Скелтер. Именно такой, о каком мы мечтали в 1969 году. А теперь сами знаете, до чего дошло дело. Исламское государство и всё прочее…
— Хотите сказать, что Усама бен Ладен тоже был доставлен на Землю в таком ящике?
— Пёс его знает. Но этого нельзя исключить. Я только надеюсь, что из инопланетных саркофагов не вылезли люди вроде Путина или Кима. Ведь если так, то мы все точно в дерьме.
Рорк говорил с журналистом ещё около получаса. Говорил всё более открыто, делясь своими соображениями, потому что видел: мистер Смит, поначалу недоверчивый и раздражённый, всё-таки прислушался. Причём очень, очень внимательно.
— И да, разумеется, Мэнсон не умер в тюрьме. Его просто забрали домой в нужное время, как и предыдущего.
— Странно такое говорить, но ваше предположение звучит разумно.
А потом репортёр покинул квартиру. Спустился на разрисованной кривыми граффити лестнице, перешагнул через валявшегося перед подъездом бомжа. Пересёк узкую улицу и сел за заднее сиденье чёрного автомобиля с тонированными стёклами.
Человек с неестественно неподвижным лицом, сидевший рядом, задал немой вопрос.
— Всё не так уж плохо. — ответил ему мистер Смит. — Мы действительно упустили тогда Рорка, но этому старому хиппарю никто не поверит. Угроза преувеличена.
Безмолвный собеседник кивнул и дотронулся до плеча водителя: это был знак, что пора ехать. Мотор, возбуждённый поворотом ключа зажигания, заурчал.
— Вы всё ещё цените старый добрый рок, коллеги? Пожалуй, лучшее, что было дано этой планете в ходе нашей операции шестидесятых годов. Поставьте что-нибудь, только не Helter Skelter.
— Тогда Грейс Слик. — прохрипел водитель. — Зря она, кстати, перестала писать музыку. Видимо, пора и её забирать домой…
Ведьмы не плачут
Соавтор — Антон Мокин
«Если судья хочет узнать, дано ли ведьме колдовское упорство в сокрытии правды, пусть исследует, плачет ли она при допросе и пытке. Ведьма не может проливать слёз. Она будет издавать плаксивые звуки, постарается обмазать щёки и глаза слюной, чтобы представиться плачущей. Свойство женщин — обманывать. Но нет ничего удивительного в том, что вследствие лукавых происков Дьявола даже ведьма заплачет. Пути Господни неисповедимы»
Hexenhammer, 1486
***
Каспар открыл глаза и тут же об этом пожалел. Новый день, прежняя тоска… лучше бы он вообще не просыпался.
Его комнатка напоминала размерами то ли шкаф, то ли гроб — тут разве что лечь можно было, а так толком и не развернёшься. Разумеется, никакого окна, как и во всём проклятом подвале, где Каспар жил и работал. Вечный мрак, вечная сырость и отвратительные запахи. Ничего хорошего.
Юноша уже затруднялся припомнить, когда последний раз гулял на свежем воздухе, под ярким солнцем — или хотя бы просто под открытым небом, по улочкам вольного города в самом сердце немецких земель. Он точно мог сказать, что работает здесь недолго, но сколько именно времени?
Однообразные дни смешались, счёт им был безнадёжно потерян.
Вздохнув и помянув чёрта, Каспар оделся. Затем отворил дверь — крохотный проём, через который не мог пройти, не согнувшись. В большом помещении за дверью оказалось более-менее светло — горели свечи, но зато воняло ещё сильнее. Плесенью, какой-то тошнотворной кислятиной, да и самым настоящим дерьмом тоже.
Напарник, почти старик, уже сидел за массивным столом в центре комнаты
