Надо – значит надо! (СИ) - Ромов Дмитрий
— Ладно, тогда съездим в одно место. На рыбалку. Не бойтесь, ненадолго. Туда и обратно. Лёд ещё хороший, посидим минут пятнадцать и назад. Глядишь, аппетит разгуляется, может, на ушицу даже сподобимся. По сто граммов, опять же.
Он ничего мне не отвечает, понимая, что дело тут нечисто, и рыбалка, по всей видимости, лишь прикрытие или какой-то пока непонятный символ. Да и на лёд-то в это время никто уже выйти не рискнёт.
— Поехали. Витя мне сказал, что всё готово, можем двигать.
Белоконь молча кивает и идёт на выход. Думаю, он догадывается куда мы едем. Думаю да…
Мы садимся в машину и отъезжаем. Смеркается. Я не спрашиваю, что это за место. Всё равно. Белоконь молчит, а Витя с Аликом разговаривают о том, как сыграли «Крылья Советов».
— Вон там, направо, — показывает Виктор и машина съезжает с шоссе на узкую дорожку.
Какое-то время мы едем по этому просёлку, а потом оставляем и его, сворачивая на почерневший от дыхания приближающейся весны, снег.
С асфальта мы попадаем на хрустящий и острый, подтаивающий днём и схватывающийся ночью ледок. Он хрустит под колёсами и, практически не слыша мотора, с хрустом и шуршанием мы выезжаем на отлогий и широкий берег.
— Да, лёд уже не тот, — киваю я в окно.
Обогнув кусты мы оказываемся прямо перед рекой ещё не освободившейся от оков. В темноте посеревший лёд поблёскивает прогалами и замерзающими лужами, в которых отражается луна.
— Дальше не проеду, — говорит Алик и останавливается рядом со стоящей здесь машиной.
Это наши. Охраняют рыбное место. Мы выходим.
— Вон туда, — машет рукой Виктор, и я иду в сторону, куда он показывает. — Там бетонный мол, проходите по нему. Осторожно только.
Белоконь хрустит подмёрзшими льдинками позади меня. Не отстаёт. Мы подходим к бетонной конструкции глубоко врезающейся в ледяной панцирь реки. На неё ведут три ступени. Тут же стоят двое моих бойцов. Они молча кивают.
— Идите в машину, ребята, — говорю я. — Замёрзли ведь.
— Ничего, — отвечают они.
— Идите-идите, дальше мы сами.
Я поднимаюсь по ступенькам и вхожу на эту не то дамбу, не то пирс. Ноги скользят по поверхности, так что приходится хвататься за арматурные поручни.
— Карьер что ли? — спрашивает Белоконь, скользя за мной.
— Да здесь чего только не встретишь, — отвечаю я. — И карьеры, и шлюзы, и даже Марианская впадина может найтись. Наша, московская.
— Постой, — говорит Белоконь.
Я останавливаюсь, а он делает несколько шагов и встаёт прямо напротив меня.
— Как так получается? — спрашивает майор, вглядываясь в мои глаза.
Он — в мои, я — в его. Мы стоим, освещённые ярким лунным светом и от этого кажется, будто каждое слово, произнесённое нами, обязательно должно быть правдой. Только правдой.
Я пожимаю плечами.
— Ведь по суду выходит, что он не виноват…
— Да, — соглашаюсь я. — Так и выходит.
— Ты не представляешь, что они сделали. Ударили. Один раз, потом ещё. Она вырвалась, а они схватили за волосы, притащили обратно. В материалах этого нет… Мне тот, второй рассказал… Избили. Подробно рассказал… Сильно избили, а потом… ну… Чувство безнаказанности, что ли… У зверей нет такого чувства, а у человека есть.
Он замолкает. Я тоже молчу. Понимаю, ему, наверное, нужно выговориться. Возможно, он этого вообще никому и ни разу не говорил. Но он больше не говорит ни слова, и лишь через минуту или две добавляет:
— Но мы-то не звери.
Я киваю и двигаю дальше. Поскальзываюсь, но иду.
— Клюёт? — спрашиваю я у тёмной неподвижной фигуры на самом краю мола.
Это Зевакин. Он смотрит, как затравленное животное, пятится к краю, но не может отойти, поскольку его рука прикована к поручню наручниками.
— Что тебе надо? — вдруг хриплым надломленным голосом восклицает он. — Чего ты хочешь? На нары? За такие дела знаешь, что бывает? Отец тебя раскатает, под расстрел подведёт! Всю вашу банду! У него связи такие остались, что…
— Узнаёшь? — киваю я в сторону майора. — Помнишь его?
Зевакин брезгливо морщится, лунный свет не способствует узнаванию, но вдруг лицо его застывает, будто в один миг все нервы, связанные с функционированием этого самого лица, лопнули и прервав никому невидимую связь и оставили его в полной неподвижности.
— Ладно, — заявляю я. — Вы тут пообщайтесь, а я пойду, пожалуй…
Я достаю из кармана маленький ключик с олимпийским брелоком и отдаю Белоконю. Это от наручников. Потом наклоняюсь через поручень и всматриваюсь в лёд, облизанный в этом месте языками жаждущей свободы воды.
Посмотрев, иду к берегу, придерживаясь за металлические поручни. У меня нет сочувствия к этой мрази, но на душе, всё равно, противно. Что за работа такая, постоянно приходится иметь дело с человеческой мерзостью. Вытравить бы её всю…
Позади раздаётся вскрик. Ветерок приносит звук полной гнева тирады. Кто-то зло орёт и это не Белоконь. Не останавливаясь, я иду на берег. А это что, здрасьте, пожалуйста, дождь что ли? Действительно, с неба начинают падать капли воды. Похоже, скоро всё покроется блестящей гладкой коркой…
Надо бы это дело не затягивать… Я оборачиваюсь назад и вижу, как тёмная несуразная фигура несётся по реке, по ещё, оказывается, крепкому льду. Вот уж, действительно, каждый сам выбирает свой путь.
Он бежит не останавливаясь, размашисто выкидывает руки, запинается, проваливается в полыньи, но уходит дальше и дальше, словно упорствуя в своём закостенелом зле, не желая раскаиваться и оглядываться назад, на сделанное раньше, и не в состоянии понять, к чему это ведёт.
И вдруг всё заканчивается. Раз и готово. Он просто уходит под лёд. Делает шаг и исчезает. Будто никогда и не было.
На обратном пути мы молчим. Алик ведёт машину напряжённо. Дождь не прекращается и постепенно превращает дорогу в каток. Белоконь смотрит прямо перед собой и никакие природные явления не в состоянии отвлечь его от этого внутреннего самосозерцания.
Когда мы останавливаемся у гостиницы, прежде чем выйти, он поворачивается ко мне и, кивнув, и нахмурив брови, говорит:
— Знаешь, я понял сейчас. Конечно же, справедливость выше закона. Наверное, это неправильно, но так и есть. В общем, работать буду.
Он крепко сжимает мою руку и выходит из машины.
— Домой? — спрашивает Алик.
— Домой, — соглашаюсь я.
Можно и отдохнуть немного. Но когда мы подъезжаем к дому, звонит Цвет.
— Бро, здорово.
— Здорово.
— Можешь подъехать? Мы сейчас на третьей точке, понял, да?
— Чего случилось-то? — уточняю я.
— Взяли мы азера того, что специалиста искал.
— Он у вас?
— Да, говорю же, подъезжай, — отвечает Цвет. — Только он это… Не азер он, в общем.
— А кто?
— Приезжай, сам посмотришь.
— Сейчас буду.
Сердце подпрыгивает. Неужели? Неужели Поварёнок? Нет, это было бы слишком просто… Хотя, вон он сколько раз попадался, Кухарь этот.
Мы подъезжаем к своему катрану, въезжаем во двор и едва не тараним бетонное здание. Асфальт скользкий, как зеркало. В самый последний момент Алик умудряется затормозить. Две другие машины тоже. В такую погоду ехать в кортеже то ещё удовольствие.
Я выскакиваю и скользя по льду бегу ко входу в здание. Охранник молча кивает на служебное помещение.
— Сюда, — машет рукой администратор. — Вот сюда.
Он ведёт меня по коридору, в котором толпятся ребятки Цвета, и открывает дверь. В небольшой и совершенно пустой комнате, в самом центре, под свисающей с потолка лампочкой сидит человек на стуле. Он сидит спиной ко входу и руки его связаны за спиной.
— Не заходите пока, — киваю я и делаю шаг в комнату. — Ну, добрый вечер, любезный друг…
23. Я и вижу, что ты не понимаешь
Я прохожу и, встав напротив него, внимательно всматриваюсь в лицо.
— Ну, и кто ты такой, добрый человек? — немного разочарованно спрашиваю я.
К сожалению это не Поварёнок.
