Запах денег (СИ) - Ромов Дмитрий

По аэродрому, по аэродрому лайнер пробежал, как по судьбе…

Наташка смотрит на меня вопросительно, мол, нам точно надо с этими людьми ехать? Я не знаю, зачем Чурбанов попросил меня отправиться с ними, но отказаться я уже не могу и поэтому только плечами пожимаю.

— Уважаемые пассажиры, вылетающие рейсом… — бесконечно объявляет что-то дикторша с мелодичным голосом.

Суета, оживление, ощущение путешествия.

Появляется Игорь. Его появление вызывает радостные возгласы среди подруг, но отказ выпить с ними ввергает их в уныние. Потом приходит Марик, он же Марк Михайлович Фридман, театральный режиссёр лет сорока. Он весёлый, импозантный, в больших черепаховых очках, в костюме с шейным платком и в шубе. Прямо Шаляпин.

— Марик, ты перепутал, — смеётся Галя. — Мы же не в Анадырь летим, а в Геленджик!

— Наташ, — говорю я на ухо своей суженой, когда мы садимся в самолёт. — Не расстраивайся из-за компании. Поверь, мы отлично проведём время. Будем жить в хорошей гостинице и гулять по набережной. Никто же нас не заставит всё время торчать вместе с ними. Нам и вдвоём будет хорошо, да? Потренируемся, может быть. Покажу тебе пару приёмчиков. А может и люди эти окажутся не такими ужасными.

Она чуть-чуть качает головой, улыбается и утыкается лбом в мой лоб.

— А я и не беру, — шёпотом отвечает она. — Главное, мы вместе.

В Адлере мы приземляемся уже вечером. Получаем багаж и выходим в зал. Все сонные, особенно те, кто хорошенечко накатил перед полётом. Барышни, или, скорее, барыни, выглядят помятыми и сердитыми.

— Так, ну и кто где? Галя, нас встречают или нет?

— Встречают-встречают, — хмуро отвечает она. — Погодите, сейчас осмотримся. Давайте, кому надо, идите в туалет, а то нам ехать ещё неизвестно сколько.

— Надо было в Сочи, как я предлагала! — злится Вика. — На кой ляд нам этот Геленджик, Галя?

Мы идём в туалет. В женский, как обычно, очередь, хоть и небольшая, но есть. Поэтому, я выхожу раньше и стою, поджидая, когда появится Наташка. Рядом стоят три крупных парня. Один постарше, ему около сорока, двум другим лет по двадцать семь.

— Где Арсен? — сердито, с кавказским акцентом спрашивает тот, что старше. — Я почему тут стою и жду? Вообще не понимаю, он с ума сошёл? Ты мне скажи!

— Не знаю, Вахтанг, не приехал, — отвечает другой, похожий на быка. — Мало ли что случиться могло.

— Ты его предупредил, хотя бы?

— Ну конечно, предупредил. Просто дорога неблизкая. Подождём ещё.

Третий стоит молча, с непроницаемым видом.

— Обычная дорога, вообще! — злится Вахтанг. — Я ждать тут твоего чушкана не буду, да? Идите теперь машину ищите. Такси возьми, деньги у Арсена потом заберёшь, понял?

— Нет такси, Вахтанг, ни одной машины, я проверил. Вечер уже.

— Какой вечер, слушай! Ты издеваешься? Ищи, я сказал! Я тебе что, на автобусе ехать буду? Я твоего Арсена рот… ты понял, да? Частника лови.

Выходит Наташка и мы возвращаемся к нашей группе.

— Так, — хмуро говорит Галя через некоторое время. — Нас должны встречать, но ничего похожего на встречу я не вижу. Наверное, надо выйти и самим поискать. Там «рафик» дожен быть, у меня номер записан.

— Мы с Игорем сходим, — предлагаю я.

Никто не возражает. Мы выходим наружу. Уже стемнело.

— Класс, тепло как, — говорит Игорь.

Действительно, сейчас градусов восемь тепла. Влажно только.

Мы идём по парковке и вскоре замечаем нашу машину. Точно, стоит, как ни в чём не бывало в сторонке. Направляемся к ней, чтобы попросить подъехать поближе. Чемоданы сюда тащить не самая лучшая идея.

Подходим и видим водителя. Он стоит рядом, курит и разговаривает с двумя парнями. Я их узнаю, это те бычки, что были у туалета.

— Нет-нет, — качает головой водитель. — Нет, не могу, я жду делегацию.

— Какую нах*й делегацию⁈ — наезжает на него тот, что разговаривал с Вахтангом. — Я и есть делегация. Ты чё, дед, не врубаешься? Ну так я тебе сейчас врублю.

— Так, ребят, — вступаю я. — Делегация прибыла. Делегация высокопоставленная, так что, сорри, ищите себе машину в другом месте. Эта уже занята.

— Ты что ли делегация? — поворачивается парень и осматривает нас с Игорем с ног до головы.

— Я и группа товарищей. Всё ребят, разговор окончен. Что же вы, товарищ, здесь стоите? Мы вас ждём-ждём, а вы не идёте.

— А мне сказали тут стоять, — разводит он руками. — А вы точно мои?

— Ваши-ваши, вы Галину Леонидовну ждёте?

— Какую тебе, в пи*ду, Галину Леонидовну! — грозно рычит бычок, отодвигая водителя. — Я тебя с твоей Леонидовной вертел знаешь где? Короче, тачку мы забираем.

— Нет, — хмыкаю я, — не забираете.

Игорёк разминает шею и похрустывает костяшками пальцев.

— Вы ребятки попутали очень сильно, — проясняю я ситуацию. — И я вам советую на задний ход врубить телеграф, пока не стало мучительно больно, ну и, как говорит классик, чтоб не было эксцессов между нами.

— Я не понял! — щурится добрый молодец. — Тебе прям щас въ*бать?

— Ну, попробуй, — пожимаю я плечами.

— Это что тут за кипеш такой? — раздаётся позади нас голос с кавказским акцентом.

В тот же миг я слышу щелчок. В руке молчаливого парня оказывается нож.

— Чё не ясно, щеглы? — хрипло спрашивает он и встаёт в стойку.

— Непростой кент, — тихонько бросает Игорёк, расстёгивая куртку. — Непростой…

8. Цвет настроения синий

Ситуация быстро становится опасной. Парни больно резко ведут себя. Привыкли к подчинению. В смысле, что им должны все подчиняться. С чего вот только?

Игорёк снимает куртку и кидает водителю.

— Эй, чё? — возмущается тот. — Я милицию жду! Мне нахера тут это ваше…

— Ну что, духи, зловеще улыбается Игорь, разминая шею, как в песне поётся, да

Прижали духи с трех сторон ,

С четвертой — пропасть в преисподнюю .

Мотострелковый батальон

Встречает ночку новогоднюю .

Парень с ножом становится максимально сосредоточенным. Второй амбал начинает обходить нас сбоку, чтобы выйти в тыл, но я контролирую его поворачиваясь по ходу манёвра, оставаясь всё время в положении спиной к машине.

— Вахтанг, а ты кто такой? — спрашиваю я, не глядя на него. — Почему так дерзко себя ведёшь? Ты князь мира что ли?

— Что⁈ — раздражается он. — А ты сам кто такой? Откуда меня знаешь?

— Я много чего знаю, чего тебе даже не снилось.

— Э-э-э, ты кто я тебя спрашиваю, имя назови, — заводится он.

— Егор, — хмыкаю я. — Для тебя Бро.

— Какой Бро?

Я бросаю на него взгляд:

— Что за тупой вопрос? Вот такой, какой видишь. Умный, сильный, добрый и красивый.

Не то, чтобы мне в этот момент хотелось посмотреть на него, просто я таким образом заманиваю подбирающегося мордоворота. Уловка срабатывает, и здоровяк, решив воспользоваться тем, что я как бы отвлёкся, бросается на меня. Да вот только я этого как раз и жду.

Давай, мой нетерпеливый друг, бей, не жалей силушки молодецкой, чем больше страсти ты вложишь в удар, тем проще будет тебя довернуть.

И громила, повинуясь моему мысленному приказу, бьёт. Его левый кулак летит мне навстречу, как чугунная баба, предназначенная для сноса зданий. Этот удар не оставляет шансов. Под такой удар лучше не попадать, это уж точно. Ну, я собственно и не собираюсь.

Я чуть отклоняюсь назад, быстро вытягиваю левую руку, но не ставлю блок, а, схватив этого молотобойца за рукав, со всей силы дёргаю по ходу его движения. То есть, придаю ему дополнительное ускорение.

Естественно, остановить этот ночной полёт он не в силах, потому как законы физики работают независимо от людских желаний. Кулак практически со свистом проносится мимо меня по большой дуге и увлекает за собой тело своего хозяина.

Чтобы сохранить равновесие, он делает шаг вперёд, а я заступаю ему за спину и резко наклоняюсь, просовываю правую руку далеко вперёд между его ногами и хватаюсь за пояс брюк. Левая рука остаётся лежать на его плече, поддавливая от себя, а правой я делаю рывок за пояс, приподнимая и переворачивая тушу, как мешок с картошкой.