Владимир Васильев (Ташкент) - Гостиница

Встреча четвертая

Над миром в себя погруженным, как в песню поющий,Ветер свободный летел, связуя земные просторы с небесною сферой,Творя свой порядок в безбрежьи морском и на суше,

Весь мир поверяя своею срединною мерой…Лесу, таящему шелест, махом легко расчесал непокорные кудриИ птицам летящим небесные тайны доверил.

С него начиналось обычное светлое утро…Ветер заметил тумана ночного лохмотья над просветленной рекою,Как слов паутину над истиной вечной и мудрой,Порывом смахнул их в чащобу прозрачной рукою,Замер, восторгом исполнившись, над красотою, тихо текущей по миру,И вихрем промчался над гладью зеркальной, ликуяОт близости к вечности, столь беззащитной и милой,Видя ее от истоков земных-родниковых до устья — до Океана,Помня и зная, не узнавая, милю за милей…«Как странно — всегда неизменна и непостоянна!..» —Думал он, дуя, свистя, шелестя, затихая и зачарованно вея,Телом своим неуемным касаясь Богини случайно,И опасаясь покой потревожить, и благоговея.Рябью зеркальная гладь отвечала, словно по коже мурашки бежали,И ускоряла теченье, смущения скрыть не умея.А Ветер над нею метался из нежности в жалость,Страстно себе удивляясь, как жил с ней бок о бок, из мира не выделяя?!Дробясь в ипостасях, духовную зоркость сужаешь…Река убегала, то в скалы биясь, то петляя,Словно не знала, что тщетно от ветра бежать… Иль, может, его завлекала,Вся вдаль устремившись, но, странно, — не удаляясь?..И струи вскипели, и брызги взлетели на скалы,Влажным дыханием Ветра порыв остужая… Он подхватил эти брызгиИ к солнцу вознес их, в нежнейших ладонях лаская.И в эти мгновенья казавшись пронзительно близкой,Она испарялась… Он выл, от внезапной потери своей леденея.А новые брызги сверкали на солнце, как искры…Игра становилась стремительней, жестче, страстнее.Ветер с Рекою сшибались упруго телами, гулко летя по ущелью,И песни горланило эхо, от криков их страстных пьянея.А скачущий лесом Олень выворачивал шеюВ жажде его призывающий голос услышать, но не было смысла в их шумеДля чуждого слуха… Он был для двоих лишь волшебен.И чувствовал Ветер: отнюдь не равнялось их суммеТо, что неслось по ущелью, подобному жерлу, под собственный радостный грохот,Но было подобно их вместе додуманной думе,Что прежде бы вызвала лишь недоверчивый хохот.В ней гибкие струи в полете смешались с порывами буйного ветра —И страшно, и тесно… но порознь было бы плохо…

Исчезли, как сон, вопросы,И разум не ищет ответов.Свято капельная россыпьПронизана музыкой света!И близится цель всех странствий,Мгновенья сгущаются плотно!И то, что звалось пространством,В полете становится плотью!..О, этот глубинный рокот!И стон, и разбойный посвист!..Где грань меж Судьбой и РокомБыть может, рассудим позже…А ныне — полет и скорость!И грозных стихий слиянье,И крик — звонким эхом горнымПронзающий расстоянья…А ныне — веселый поискДруг друга средь брызг и ора!Так к полюсу рвется полюс,Единство храня и споря!..И — словно снаряд из жерла:В параболе гибкой тело!Едины палач и жертва,Каждому — что хотелось!..Крепче, страстней объятья!..Круче полет изгиба!..Хохот, восторг, проклятья!..Сладостно — так погибнуть!..Темень!.. Удар!.. И скрежет!..Гибель и воскрешенье!..И невесомая нежностьКапельного паренья…В диких ладонях ВетраТрепета дуновенье…К небу! К простору!.. К свету!..Вневременное дленье…То, что в объятьях билосьСлепо, неукротимо,Радугой засветилось,Словно весь мир простило…

В котле водопада кипели недавние страсти,А Ветер все выше дыханьем своим возносил драгоценные брызги,Как будто спеша их умчать от зияющей пасти.И в этом стремленье стал к ним упоительно близким,Как, видимо, не был в безумном биении струй, напряженных, как струныСлепого оркестра… Как буквы в предсмертной записке…А в близости долгой и радостно было и трудно —Он каждую капельку нежил, лелеял и холил дыханием свежим,Творя ее вечнолетящею и вечноюной.И трепетный образ пред ним неразборчиво брезжилВселенскою тайной, когда он все капли, любуясь, сближал воедино.Откуда возник он?.. Случаен ли иль неизбежен?..Свободен ли Ветер иль с кем-то ведет поединок?Кем послан сей образ прекрасный на радость иль горе безумному Ветру?А в ярких лучах все живей становилась картина:Прозрачная Женщина с телом из капель и светаЛегко и свободно в танцзале пространства в медленном танце парила.И Ветер вдруг вспомнил, что прежде бывал он Поэтом…Владея иною, пусть странной, но мощною силой,Все образы в мире которой извечно ясны и послушно подвластны,И силою этой в нем Нечто несчастных любило.А впрочем, счастливых любило не меньше… ПрекрасноЛюбовью души и вселенной слиянье под именем трепетным — счастье.И той же любовью, даря беззащитность, опасно.И Ветер боялся мгновенья распада на части.Но Женщины светлое чудо он бережно ввысь устремлял над утесом,Взирающим мрачно, как жертва уходит из пасти.Увидев Оленя, застывшего грустным вопросомСредь скал на вершине, завихрился Ветер, почувствовав горечь волненья— Он помнил Его попирающим звездную россыпь…И Женщину эту — застывшей на крупе оленьем,И Вечную Тему Разлуки, безмолвно звучащую в бьющемся сердце…Город… Себя у окна… Рядом — две женские тени…И в этот момент позабыл о прекрасном соседстве.Верней, о единстве, что стало соседством внезапно, как взрыв пробужденья,Забыл о дыханьи, вдруг рухнув то ль в явь, то ли в бред свой…И Женщина моросью пала на спину Оленя.Тот вздрогнул, напрягся и с места сорвался, как камень, рождающий ветерВ полете… И Ветер познал воскрешенье!..И с ужасом вспомнил, что он за творенье в ответе!И капли, что вниз растекались по шерсти, вмиг снова собрал воедино.И мир помрачневший стал тотчас понятен и светел…Олень же по скалам летел, как по склону лавина,Свободно ударами звонких копыт попирая пространство и время,И горы пред ним становились лесистой долиной,И злаки от страха роняли созревшее семя…А Женщина крепко держалась руками за ветви рогатой короны,И ноги напрасно искали надежное стремя.Встревожены Ветром, картаво ругались вороны…И в плоть превращал нежный образ густеющий Ветер, препятствуя бегу,Боясь, как бы хлыст разрушенья творенья не тронул.Сначала стал образ подобен летящему снегу,Потом стал прозрачным, как лед, и настолько же хрупким… Но тело ОленяТепло излучая, дарило упругости негу…И плоть ожила, хоть была неподвержена тленью.Хлыст боли был первым, что встретила плоть в этом мире, а стон — первым звуком,Который так странно повсюду предшествует пенью.И Ветер себя ощутил жертвой, загнанной в угол…И радость иных ипостасей своих ощущая, вознесся над миром,Возжаждав свободы и силы, спеша от недуга.И ткнувшись в холодную стену громадной квартиры,В которую звезды с тоски были вбиты по самую шляпку когда-то,Он глянул в себя, иные найдя ориентиры:Там мир треугольный в пространстве висел, виноватоСверкая на солнце, как сыр у вороны украденный хитрой лисою.Сферический сектор — к сферической ране заплата…Укутанный воздухом, словно песчинка росою…И светлая точка к вершине ползла по ребру, чуть заметно сверкаяСлезой, что в морщинах разлука искусно рисует.А если слеза, то, скорей, не ползет, а стекает…Куда?!.. Если Мрак окружает скрещенье трех линий бездонно и слепо.Куда мы уходим, когда в нас любовь иссякает?..И понял Поэт, что разлука с твореньем нелепа.Что создано нами — вне времени нас продолжает, пока не погибнет.А живо покуда — по образу тоже нас лепит…И ветром опять он помчался к воскресшей Богине,Желая спасти, уберечь и взлелеять…И жаркая потная масса

Метнулась навстречу безумной упругостью линийИ хрипом, и потом, и болью пронизанной трассой…Стеною стал вязкою Ветер пред грудью Оленя, и бег, замедляясь,

Стал поступью мягкой, как будто Олень только пасся.Утих буйный Ветер… Наездница встала, шатаясь,На ноги, руками держась за корону оленью, как дети за руку,

К скрещенью трех линий, не видя его, приближаясь…И вдруг побежала, увидев речную излуку,Как будто бы дома родного внезапно сверкнули открытые окна.

Почувствовал Ветер — творенье идет сквозь разлуку,Легко обрывая приязни их юной волокна,Послушная зову, который из мрака, коснувшись вершины, донесся.Олень же стоял недвижимо… Глаза с поволокойЗастыв, как две точки тревожных за знаком вопроса,Вослед ей смотрели покорно и мудро, исполнившись грусти извечной,

И трепетом вздохов в тиши ее провожали березы…Стволы их светились в тени, как церковные свечи…И радостно здешним казалось ее одеянье

То ль феи, живущей в цветах, то ль юной русалки достойно —Из утренних рос, из подземных ручьев, да из радужных нитей,Из брызг водопада, из слез, из тумана дыханья,

Из жертвенных капель дождя, усмиривших пожар сухостоя,Из вешней капели, из первых снежинок, из связи незримой событий…

Мимо речушка! И озеро — мимо!Зов, что влечет ее неудержимоВовсе не слово, не стон и не песня,Но ощущение: душно и тесно!Пусть живописна вокруг несвобода,Ласково солнце, чудесна погода —Душно и тесно, как в трюме тюремном!Тошно, как будто на ложе гаремном!..Узкой тропинкою вьется надеждаМежду сомнений и слабостей между…Лес за спиною, родник и поляна,А впереди — лишь полоска тумана,Да вездесущие сумки-бездонки…Дверь — то ль из дерева, то ль из картонкиТочкой — у мира на самой вершине,Точкой скрещенья трех граней, трех линий…И содрогнулся от ужаса Ветер,Вспомнив о некогда жившем Поэте:Площадь… Гостиница… Женщина… Вечер…Кто это чудо?!.. Мессия ль!.. Предтеча?..В сумерках вянут отцветшие лица… Было ль все это?.. Ужель повторится?..Или смешались концы и начала?..Хлопнула дверь… Стало в мире печально…Завыл горько Ветер и слету ударился в двериВ надежде прорваться, протиснуться иль просочиться.Еще не умел он смиряться с такою потерейИ вовсе не жаждал такому уменью учиться.Но не было двери, а было прозрачно-пустое пространство.И не во что было слепому отчаянью биться.И ждали, и звали… Одно от разлуки лекарствоВсемерная жизнь, где наполнено смыслом любое мгновенье,Где в вечном движеньи — единственное постоянство.

Стал Воздухом Ветер, вдыхаясь и благоговеяПред всем, чему жизни дарил бесконечно прекрасное чудо.И вскоре себе самому б ни за что не поверил,Что жизнь эту мог превратить в бездыханную груду.Он понял, что к этому миру любовью навеки придышан,Не жаждет, не ждет избавленья себе ниоткуда…Но в Путь он пошел, чтобы стал Голос Истины слышен!..

Часть третья. Весть