Владимир Васильев (Ташкент) - Гостиница

Часть вторая. В пути

За шагом шаг идя по вертикали,Он ощущал, как крылья за спиной,Поддержку взглядов, что его искали

Все выше на стене, не под стенойПятном кровавым на горизонталиБетонных плит под коркой ледяной.

Он видел Путь… Мельчайшие деталиК себе его приковывали взорИ вехами его Дороги стали…

Поэт забыл про вековечный спорДекартовых осей координатных,Как забывают скучный разговор.

В его душе тревожный крик пернатых,Напуганных визитом в небеса,Звучал, как незнакомая кантата —

Столь были музыкальны голоса.Вниз серой мутью опускался смогТуда, где крыш бугрилась полоса,

Как смятое в отчаяньи письмо.А синева все гуще наплывалаИ постепенно становилась тьмой.

Но все ж воздушных замков не скрывала,Что, очертания меняя, плыли в даль,Которой ни конца нет, ни начала.

Заметно покраснела смога стальВ горниле деловитого заката,И вечер краски соскоблил с холста,

Который день раскрашивал богато…Мир собирался погрузиться в ночь,Надеясь утро обрести когда-то.

Поэт же уходил от мира прочь…Нет — просто шел вперед Своей Дорогой,Чтоб тесноту незнанья превозмочь

И к Истине приблизиться немного.Но знал Поэт, что Истина не вне,А в нем самом живет заветным слогом,

Мелодией, звучащей в тишине,Что суетному слуху недоступна…И ощутил себя он в глубине,

Где возноситься глупо и преступно.Достойно же — идти бесстрашно вглубь,Где то мельчает, что казалось крупным,

А кто казался мудрецом — тот глуп,Поскольку в Глубине свои законы…И уходил Поэт в ночную мглу,

Как в неизвестность пропасти бездонной.И взоры звезд он ощущал, как зовЗемной Надежды многомиллионной.

А Путь пред ним был светел и суровСветился в темноте, но не слепяще,Открыт для гроз, дождей, снегов, ветров…

И для духовных, и для настоящих —Ведь истинна тогда природы скорбь,Когда душа, в ней сущая, скорбяща.

Плыл за Поэтом облачный эскорт,Как айсберги бездомные по морю,Как прошлого и будущего спор,

Присутсвующий в каждом разговоре.Но он его почти не замечал,Поскольку в Тишине ни с кем не спорил.

И вдруг открылось: светлая печальПуть в тишину Познанья освещает,Как келью одинокая свеча…

Поэт шел в высь, что с глубью совмещалась,И каждым нервом в мира нерв врастал,Переливаясь из печали в жалость,

Из жалости — в отчаянья оскал,Слегка смягченный трепетом надежды.И становилась знанием тоска…

Вернее, что тоской казалось прежде.Объятый полнотою бытия,Он ощущал себя в «чужой одежде» —

Пацан, надевший шлем богатыря,Комарик в многомерной паутине…Вселенная, секретов не тая,

Пред ним сверкала, как мираж в пустыне:Все чувства внемлют — разум суть неймет,И тает «Я» от чувств, подобно льдине,

Чтоб дальше духа длить круговорот…Уже почти не ощущая тела,Поэт искал сюжета поворот,

Чтоб вновь пред ним Дорога заблестела.И в тот момент, когда ее обрел,Она под ним как будто бы просела,

Вернее, он, как в облако орел,В нее влетел и потерял пространство,Где роль свою прекрасно знал и вел.

И времени забыл непостоянство,И ощутил такую Тишину,Из коей смерть высасывает яд свой.

Он мертвым камнем шел и шел ко днуТой пропасти, что испокон бездонна —Невольник у безмыслия в плену.

Но, как рассвет во мраке заоконном,Почувствовал Поэт в пространстве мирЧуть ощутимо, неопределенно…

И появилось Время — целый миг,В который жизнь себя осознавала…Потом — провал… И снова — свет из тьмы…Конец безмыслия?.. Мышления начало?..Он ощущенью бытия был рад,Чтоб для него оно ни означало…За мглой — туман… Светотеней игра…Прозрение подобно вспышке света:Он видит Мир!.. Живой, а не мираж,Но странный — треугольная планета!..Как будто Бог, разрезав целый шар,Одним куском пожаловал Поэта…«Кому ж еще достался Божий Дар?!..Кто растащил прекрасный мир по норам?Что было здесь — вселенский взрыв, пожар?..Кто здесь выказывал свой сатанинский норов?..И как мне снова мир соединитьДля новой жизни, а не для раздора?!Но, может быть, и в этом можно жить?..И для кого-то он — верх совершенства?..Ну, кто я здесь, чтобы о нем судить?..Кто я теперь?.. И в чем мое блаженство?..Куда исчез прямой и ясный Путь?..И чье незримо надо мною шефство?..Как я посмел в случайный мир свернуть,Когда меня вела надежда ждущих?Я должен разгадать Дороги суть!..Чтоб невзначай вселенной на разрушить…»Он осознал, что обнимает мир,От одиночества спасая и удушья,От пиков гор до распоследних дыр,Как может обнимать лишь атмосфера,Собой заполнив мира глубь и ширь.Как Вечный Дух — Любовь, Надежда, Вера…Да, мир сей неказист и угловат,Но в нем — свои гармония и мера.

Их должен научиться видеть взгляд,Когда желает мир спасти любовью…Желает ли?.. Конечно!.. Был бы рад!..

И, может быть, спасет, но при условьи,Что в мире есть желание спастись,Иначе благо обернется кровью…Но если Дичь имеет, где пастись,А Хищник день за днем насыщен Дичью,Не стоит покидать мессиям высь —

Слепое мессианство неприлично…Он был везде… Поскольку вездесущ…Хотя такое свойство непривычно,Он им овладевал, вникая в сутьВсех странных форм своих контактов с миром:Дыханья, ветра, шороха в лесу,Сушильщика, когда в природе сыро,

Дарителя дождя, когда в ней сушь,Борея грозного и нежного Зефира.Он песней наполнял лесную глушь,

Играючи травой, листвой, ветвями…Но не было в глуши заблудших душ,Которых он спасать привык словами…

И все же обладал душою Лес —Он чувствовал ее существованьеВ очаровании лесных чудес.

Им несть числа, но мир был многоликИ ждал вниманья с недр до небес,Где бился в тишине беззвучный крик,

Когда вселенский холод погружалВ плоть атмосферы ядовитый клыкИ кожу с мясом до костей сдирал,

Точнее — до вершин громадных гор…Но ничего об этом мир не знал.Тот мир, над кем он жизнь свою простер,

Тот самый — треугольный, неказистый…Был безмятежен жизненный просторДля тех, кто оказался в мире, чистом

От тех проблем, что мучали в другом,Который не был до конца прочитан,Оставленный в цейтноте на потом…

Кто может знать, когда «потом» наступит,И не предстанет ли кошмарным сном?..Нам нравится хранить родные трупы,

Но этим их, увы, не воскресить,Хотя и расставаться с ними трудно…Но в новом мире — новые часы,

Вокруг своей оси мировращенье,Вокруг той самой мировой оси,Которой ведом тайный смысл крушенья…

И все ж, коль был намеренным разделБезумно это страшное решенье…Здесь было у Поэта столько дел,

Что он забыл, как прежде был поэтом,Но оставался им, когда хотел,Чтоб мир красив был, как венок сонетов.

И он, как мог, расцвечивал егоТо радугой, то утренним рассветом,То, просто, бесконечной синевой,

То над рекою бреющим туманом,То ливнем свежевымытой листвой…Свой мир творил он честно, неустанно,

Поспешностью и ленью не греша,Но чувствовал себя светло и странно,Когда им этот мир живой дышал,

И он вникал в плоть птиц, зверей, растенийИ каждым вдохом к жизни возвращалБессмертных душ трепещущие тени —

И в этом смысл свой вечный обретал,Что полнит смыслом каждое мгновенье.И ни о чем нездешнем не мечтал,

Как всякий, кто достиг Заветной ЦелиИ этим Путь свой Вечный исчерпал —Обрел Покой в своем Вселенском Деле.

Такой покой не означает смерть,А дарит жизнь на творческом пределе…Но, может быть, творцу предела нет,

Когда познал он истинность талантаИ максимальный излучает Свет,Вполне довольный ношею Атланта?…

Встреча четвертая