Наследие Разрушителя - Серж Юрецкий
Сняв меч с подставки, я передал его Ромке. Надо бы сказать что-то приличествующее случаю, но я никогда не был силен в речах.
— Вот, держи. Она твоя, — я подождал, пока сын подберет отвисшую челюсть и продолжил, — имя ей дашь сам, хотя мой прошлый меч я называл просто: Самурай.
— Значит, этот меч будут звать Камикадзе, — решил сынуля и тут же вынул катану из ножен, прокрутил в руках, изобразил пару приёмов, — круто! Аааа… ты думаешь, она мне на самом деле понадобится? Ну, в смысле, в бою?
— Не знаю, — пожал я плечами. — Но хороший меч точно не помешает. Огнестрел в мирах магии бесполезен.
Ромка вздохнул, опустил меч, почесал затылок.
— Это ведь не розыгрыш, да?
— Нет. Паутина существует, магия существует, и Моргана тоже.
Сын ругнулся.
— Кстати, позвони матери. Может, Моргана блефовала, и Юля давно дома.
Ромка вынул телефон из кармана, какое-то время задумчиво смотрел на экран, потом всё же набрал номер.
— Ни одного пропущенного от неё, так не бывает, — прокомментировал он прежде, чем механический голос сообщил, что абонент находится вне зоны доступа. — Что и требовалось доказать.
— Значит, не блеф, — подытожил я, — не сказать, чтоб я на это прям сильно рассчитывал.
— А на что рассчитывал? — хмыкнул сынуля.
— Честно? Очень рассчитывал, что меня считают погибшим, и никому в голову не придет меня искать, — я безнадежно махнул рукой, — чего уже теперь.
Действительно, чего теперь. Уже нашли, и не только меня. Значит, придётся играть по их правилам. Какое-то время.
***
Рома
Всё не то, чем кажется. Мир полон сюрпризов. Невозможное возможно… Да, и магия существует, так её раз эдак! Ещё вчера днём я бы просто посмеялся, скажи мне кто об этом. Или даже обрадовался бы, увидев доказательства. Ну вот, а сейчас ни капли радости, и смеяться совсем не хочется. Хочется проснуться, только не получится.
В очередной раз отмахнувшись от моего вопроса, Артур скрылся на кухне, чтобы сварганить быстрый перекус, а я, так и не выпуская из рук меч, вышел на балкон.
Время близилось к полудню, над городом сгустился тяжелый зной, от которого не спасал и ветерок — не менее горячий, чем окружающий воздух. Август, самый жаркий месяц лета, так что ничего удивительного. В общем, как на раскаленной сковородке, особенно по контрасту с квартирой, где кондиционер выставлен на восемнадцать градусов. Но прятаться не хотелось, наоборот, сухая жара как будто прочищала мозги, давая возможность собрать мысли в кучу и хоть немного обдумать ситуацию.
За одни сутки мир перевернулся с ног на голову, и с этим как-то надо жить. Как-то…
Собрать мысли в кучу не получалось. Перед глазами слайдами мелькали события вчерашнего дня. Вот я жду мать у поезда, а она так и не появляется. Телефон не отвечает, и я нервничаю, потому что это совсем на неё не похоже… Яркая брюнетка, затянутая в черную кожу — совсем не по сезону, но у неё даже испарина на лбу не выступила. «Твоя мать у нас, Роман,» — говорит она с лёгким, незнакомым акцентом, «хочешь, чтоб она вернулась — выполняй инструкции. И ни в коем случае не говори отцу.» Она не говорит, какому именно, и я почему-то сначала подумал про Михаила — его бизнес всегда был полу-легальным. Так и костерил его мысленно до самого вечера, пока на горизонте не нарисовался Артур. Странно, у них же с матерью ничего общего. Да и инструкции похитительница озвучила очень странные: собери вещи, будь готов, ночью за тобой придут — бред… Зачем, почему — спросить я не успел. Незнакомка отступила на пару шагов и исчезла: как в кино. Кто б мне тогда сказал, что это магия… Да нет, и тогда бы, наверное, не поверил.
