Марица - Александра Европейцева
Иногда мне кажется, что я до сих пор чувствую запах дыма от нашей телеги и слышу, как ты ворчишь, перевязывая мне рану. Это были самые безумные и самые… живые дни в моей жизни. Я тогда злился на тебя, подозревал, не понимал. А теперь понимаю, что ты была единственной, кто действовал не по указке, а по зову сердца. Глупо, рискованно, безнадёжно — но правильно.
Прости меня за ту резкость в поместье, если вдруг ты ее заметила. Здесь, на краю света, много времени для размышлений. Я думаю о том, что могло бы быть, если бы… Но нет. Долг есть долг. У меня своя дорога. У тебя — своя.
Пиши иногда, если не занята. Расскажи, как там в столице, что нового у «мальчиков», как поживает тот твой жеребец. Эфа еще не сьела? Если надоест — отправляй! Тут и мяса не хватает.
Держись там. И береги себя. Столица, как я помню, куда опаснее любого пограничья. Особенно для таких, как ты.
Твой друг,
Демитр.
p.s. Если увидишь отца — передай, что у нас тут всё спокойно.
Я перечитала письмо. Ещё раз. И ещё. Пальцы разжались, и листок бумаги мягко шуршал на коленях. В ушах стоял гул — не от магии, а от тишины, вдруг наступившей внутри.
Твой друг.
Слово жгло, как раскалённый уголёк, брошенный в снег. Простое, ясное, без намёков на былые обиды или несбывшиеся надежды. Друг.
Воздух с шипением вырвался из лёгких — я и не заметила, что затаила дыхание. Перед глазами встал он — не генерал в парадном мундире, не разгневанный дракон в поместье, а усталый мужчина в пыльной походной куртке, отскребающий песок от сапог где-то на краю света. Смотрящий на карту, а не на битву. Вспоминающий запах дыма от нашей телеги.
Что-то острое и тёплое кольнуло под рёбра. Не боль. Не сожаление. Нечто гораздо более простое и сложное одновременно.
Он не просил вернуть всё назад. Не оправдывался. Не пытался зацепить за живое. Он просто… был. Где-то там. И писал. Как пишут друзьям.
Я откинулась на спинку кресла, закрыв глаза. В носу защекотало — шер, точно не выспалась. Или это пыль с его письма долетела. Песок, который забивается повсюду. Даже в чай.
Через несколько минут я встала, отложила поднос и подошла к своему писчьему столу у окна. Бумага, перо, чернила — всё как у всех. Никаких гербов, только простой, добротный набор, купленный на первое жалованье
Перо в пальцах дрогнуло лишь раз — на первом слове.
Демитр.
Не «генерал». Не «ваша светлость». Просто Демитр. Как он сам написал.
Твой песок, судя по всему, добрался и до столицы. Сижу, отряхиваю его с письма и представляю, как ты ругаешься, выковыривая его из самых потаённых уголков своей амуниции. Должно быть, зрелище впечатляющее. Прибереги немного — как-нибудь покажешь в виде наглядного пособия по выживанию в экстремальных условиях.
Эфа, к счастью для тебя и к сожалению для местных лужаек, жив, здоров и по-прежнему считает, что мои волосы — это изысканный деликатес. Фергус периодически пытается его воспитывать, но без особого успеха. Думаю, они заключили пакт о ненападении и совместном поедании моего урожая яблок.
«Мальчики»… Я на мгновение задумалась, перо замерло в воздухе. Шалос и Сервина ждут ребёнка. Она, кажется, уже сожгла полкоролевства взглядом из-за токсикоза, а он ходит с таким видом, будто лично изобрёл счастье. Нарос и Паргус грызут гранит науки и периодически грозяться сбежать обратно на фронт — якобы там спокойнее. Вир всё где-то чертит свои порталы, присылает открытки с видами глухих медвежьих углов и намёками на скорое возвращение. Скоро, наверное, будем всем скопом спасать его от очередной «небольшой неприятности».
Столица… Я сделала паузу, выбирая слова. Столица — это бесконечные свитки, советы, где старики готовы перегрызть друг другу глотки из-за копейки налога, и необходимость помнить, какой вилкой что есть. Иногда мне кажется, что граф Вендел — это реинкарнация того феорильского мага, что мы пленили, только ещё злее. Истер… Я закусила губу. Истер держится. Иногда даже кажется, что понемногу начинает отращивать броню поверх той раны, что была у него все эти годы. Но песок тут ни при чём.
Спасибо, что написал. И… что помнишь.
Пиши ещё о своих дорогах. И о песке. Иногда самое простое — это то, чего не хватает больше всего среди всей этой столичной позолоты.
Твой друг,
Марица.
p.s. Твоему отцу передам.
Я аккуратно сложила лист, запечатала его простой сургучной печатью — без герба, просто ровным кругом. Не записка придворной. Просто письмо. От друга — другу.
И почему-то стало на душе тихо, просторно и светло, как в чистом поле после грозы.
Внезапно мою дверь распахнули без стука. На пороге, запыхавшаяся и раскрасневшаяся, стояла моя горничная Сила.
— Тэба Лантерис! Простите, что врываюсь! Вас срочно требует ден Эшар! Говорит, что ваш эксперимент с телепортацией… он вроде как сработал! Только… — она сглотнула, широко раскрыв глаза, — только теперь его любимый халат висит на шпиле самой высокой башни, а в лаборатории пахнет палёной бородой!
Я зажмурилась. Мои пятнадцать минут покоя официально закончились.
— Иду, — вздохнула я, откладывая письма. Отдых подождет. Снова. Сейчас предстояло спасать репутацию — и, возможно, волосы — моего начальника.
И как всегда, самой себе я обещала, что когда-нибудь я всё-таки высплюсь. Когда-нибудь.
Дорогие читатели, на выходных выложу первую главу второго тома. Ссылка будет в описании и тут.
Nota bene
Книга предоставлена Цокольным этажом, где можно скачать и другие книги.
Сайт заблокирован в России, поэтому доступ к сайту через VPN/прокси.
У нас есть Telegram-бот, для использования которого нужно: 1) создать группу, 2) добавить в нее бота по ссылке и 3) сделать его админом с правом на «Анонимность».
* * *
Если вам понравилась книга, наградите автора лайком и донатом:
Марица
