Слово и дело - Игорь Черемис

– Ну здравствуй, папа, – сказал я Виктору Гинзбургу, который сидел за кухонным столом, положив на него руки.

[1] Автор знает историю песен «Русское поле» и «В лесу родилась ёлочка» ))

Глава 17. «Видно, проще умереть»

– Ну привет тебе, сынок, – как-то насмешливо сказал Гинзбург.

Я прошел на кухню, подтянул табуретку и сел напротив. Некоторое время мы молчали. У меня были к нему вопросы, но я не торопился задавать их, отдавая инициативу в разговоре ему. Наверняка он многое скажет сам, если ему не мешать.

Он и в самом деле не выдержал первым.

– Ты словно не удивлен моему приходу, – осуждающе произнес Гинзбург.

– А должен был?

– Наверное, не каждый день в квартиру целого капитана КэГэБэ проникает посторонний...

– Не каждый, верно, но и такое случается, – я чуть дернул плечами. – Порядок действий отработан, результат ты мог видеть. Если бы тревожная группа сочла тебя опасным, ты бы уже лежал тут с шестью дырками семь шестьдесят два... Хотя нет – у них были пять сорок пять. Но тебе от этого легче бы не стало.

Он усмехнулся.

– Это точно, легче бы не стало. А почему дырок шесть?

– Две очереди с отсечкой по три патрона каждая, промахнуться на таком расстоянии невозможно, только если специально не стараться, – охотно объяснил я. – Конечно, я не истина в последней инстанции, сержант мог и контроль произвести, но будем считать, что не произвел, так проще. Ты вооружен?

Гинзбург на секунду задумался, потом поднял свой модный свитер с оленями и достал из-за пояса пистолет, который небрежно кинул на стол – ровно посередине между нами. «Люгер», такой же, как тот, каким передо мной хвалился полковник Чепак, под патрон «парабеллум» 9 на 19.

– Посмотрю? – кивнул я на оружие.

Он пожал плечами и с видимым безразличием отвернулся к окну.

Я взял пистолет аккуратно, чтобы не смазать отпечатки пальцев Гинзбурга. Отщелкнул магазин, который оказался пустым, и дернул затвор – в патроннике тоже ничего не было. Механизм вернулся на место с сухим сытым звуком, и я вернул оружие на стол.

– Не заряжен и вычищен, – озвучил я очевидное. – Когда из него стреляли последний раз?

– Одиннадцатого сентября тысяча девятьсот семьдесят первого года, – с расстановкой произнес Гинзбург. – Целью был Гавриил Афанасьевич Уцик, вернее, Мохов, Иннокентий Михайлович. Второе имя тебе ни о чем не говорит?

Он испытующе посмотрел на меня. Я покачал головой.

– Ни о чем. Мне и первое полторы недели назад ничего бы не сказало, а Брянск на запросы пока не ответил. Возможно, докопались бы и до Мохова.

– Или не докопались, – он плотоядно ощерился. – Вы очень