СТЮАРТ МАКБРАЙД - ДОМ ПЛОТИ
Они тихо сидели в темноте и ели мясо неведомой им сестры девушки из соседней камеры.
— Какой она была, твоя мама? — спросила Келли.
Хитер поморщилась:
— Она считала, что я всё делаю неправильно. После того как папа… умер, во всем, что случалось, была виновата я. Она ненавидела Данкана…
Ее товарка по камере с минуту молчала.
— Я… я тебе соврала. Я не от бойфренда забеременела. У меня никогда не было бойфренда. Сорок девять, и ни одного бойфренда.
— Келли, это не…
— Это был мой отец… Мама умерла, когда мне было шесть лет. И он… он сказал, что у него есть потребности…
— О господи…
Хитер слышала, как Келли плачет. Она просунула руку между прутьями, разыскивая ее руку.
— Я… я обрезала волосы, стала одеваться как мальчишка. — Келли шмыгнула носом. — Но он слишком много пил… — Глубокий вздох. — Потом с ним случилось несчастье. И… он стал еще хуже…
— Шшш… — Хитер переплела свои пальцы с пальцами Келли. — Всё хорошо. Ведь этот мерзавец умер, так? Погиб в автокатастрофе?
— Нет… Когда мне было восемь, социальная служба забрала меня у него. Меня… меня удочерила очаровательная пожилая пара… они меня никогда не обижали…
Хитер не смогла удержать слез. Пройти через всё это и оказаться здесь, во тьме, и ждать, когда случится что-то ужасное. Ждать смерти.
— Ох, Келли, мне так жаль…
— Когда…. Когда… после катастрофы отец пришел в дом моих приемных родителей… Он был так пьян… Я не смогла справиться с ним…
Келли плача рассказывала, как папашка развлекался с ней, пока она не забеременела.
Странное ощущение: до всего этого — похищения, Мясника, ТЬМЫ — Хитер никогда не представляла себя в роли мстительницы. Она была толстой и слабой. На нее не обращали внимания, ею помыкали, вытирали об нее ноги. Но теперь она поклялась, что, если когда-нибудь выберется отсюда, она найдет отца Келли и вырежет ему сердце.
А потом съест его.
43
Утренний брифинг был унылым — появились две новые жертвы: Сандра и Морин Тейлор из Данби. Их соседка по квартире, вернувшись домой после длинных выходных в Эдинбурге, обнаружила, что вся кухня залита кровью.
— Эксперты из Тейсайда, — сказал старший инспектор Бейн, — выяснили, что кровь принадлежит Сандре Тейлор, она болела диабетом первого типа. Похоже, нападение имело место в воскресенье вечером. Коллеги послали нам все детали электронной почтой, не забудьте ознакомиться!
Еще две жертвы, и не за что ухватиться.
Вернувшись к себе, Логан сел за стол и съел шоколадку, сожалея о том, что половина бекона в городе конфискована. После вечера в пивнушке голова побаливала, и бекон был бы в самый раз. Сошел бы и пирог с мясом, но его в эти дни найти было так же трудно, как зубы у курицы.
Он раскрыл папку, которую передал ему Колин, и разложил содержимое: ксерокопии газетных статей за период с 1987 по 1990 год. Много о Маклафлинах, но были кое-какие материалы и о других пропавших людях, а также о случаях пищевого отравления — как раз то, что он просил. Пока было трудно сказать, что имеет отношение к делу, а что — просто случайные совпадения.
Перечитывая статьи о Яне и Шарон Маклафлин, Логан задумался. Почему так мало говорится о третьей жертве, Кэтрин Дэвидсон? В первые дни после случившегося в газетах мелькали ее фотографии, но потом пресса сосредоточилась на трагедии маленького Джейми Маклафлина, и со временем о Кэтрин вообще забыли, как, впрочем, и о ее сыне. Ну да, понятно, что писать о людях из социально неблагополучных слоев…
Колин, надо сказать, постарался: была даже статья, относящаяся к благополучному периоду до нападения. Одна из газет 8 октября 1987 года поместила фотографию Яна Маклафлина, жавшего руку какому-то тощему мужику с усами. Из короткого текста следовало, что они только что заключили удачную сделку по поставкам креплений для нефтяных скважин.
И всё же кое-чего в подборке не хватало. Логан встал и порылся в коробках, которые перенесли сюда из архива. Ему не давала покоя женщина из Ньюкасла. Черт… как ее зовут? А… ну да — Эмили Бейнбридж… Вот она улыбается с фотографии. Газетный заголовок гласил: «„Мост Тайн“ признан лучшим». За свою картину Эмили получила первый приз: чек на сто фунтов и персональную выставку. Выставка была запланирована на август, но уже через три недели художница была мертва.
Три недели…
Он вернулся к распечаткам Колина Миллера. Ян Маклафлин… 8 октября 1987 года, четверг… Три с половиной недели до Хеллоуина и смерти родителей Джейми. Это как-то связано с Хеллоуином? Ведь Мясник приходил в маске… Или? У него мелькнула догадка.
— Давай, красавчик… — Он включил компьютер и зашел на сайт газеты «Абердин Икзэминер».
Ему хотелось проверить, были ли какие-нибудь статьи о других жертвах до их смерти. Нет, не было… «Ивнинг Экспресс» тоже дал откат.
— Черт, — выругался Логан.
Но ведь на сайтах выкладываются на все статьи?
Он взял трубку, но тут же положил ее. После фиаско с «Блюстителями веса» ему не хотелось больше высовываться, не имея ничего, кроме двух давнишних статей. Но потом, поколебавшись, он все-таки набрал номер Колина Миллера.
Занято.
Тогда он попробовал позвонить в новостной отдел «Икзэминер».
Послышались невнятные звуки, затем мужской голос крикнул кому-то:
— Не видишь разве, я говорю по этому чертовому телефону?.. Это твой приятель-коп… Пошел в задницу!.. Нет, миссис Уилсон, это я не вам… Да, я полностью согласен, что такие слова употреблять нельзя. Я извиняюсь… Да… Ты будешь с ним разговаривать или нет? — Молчание. — Он вам перезвонит.
Стил грохнула на стол новую стопку бумаг:
— Получай… ребята из Тейсайда сказали, если тебе еще что-то нужно, ты только свистни.
Это были отчеты бригады, работавшей в доме, где жили Сандра и Морин Тейлор.
— Мне это пока без надобности.
— Ну, дорогой, мы все несем свой крест.
Боже, как высокопартно!
— Вы сказали, что я должен просмотреть отчеты польской полиции…
— Ну и что? Просмотрел?
— Да… — Логан сообразил, что совершил ошибку, но слова уже слетели с губ.
— Прекрасно, значит, теперь ты можешь заняться чем-то другим, верно?
— Я…
Стил погрозила ему пальцем:
— Помнишь золотое правило, сержант? Начальство…
Зазвонил телефон, и Логан живо схватил трубку, лишь бы отделаться от Стил:
— Слушаю!
Вопреки ожиданию, это был не Колин Миллер.
— Эй, ты где? Я уже давно тебя жду!
— Ждете? — растерянно переспросил Логан.
— Кто это? — насторожилась Стил.
— Фолдс. — Снова в трубку: — Я не понимаю, сэр. Где…
— В аэропорту Абердина. Ты должен был встретить меня в одиннадцать.
— Разве?
— Инспектор Стил уверила меня…
Логан отодвинул трубку от уха и сказал, обращаясь к Роберте:
— Огромное вам спасибо.
Она равнодушно пожала плечами.
— Я постараюсь приехать побыстрее. — Это уже адресовалось Фолдсу.
Через сорок минут Логан выехал на дорогу, ведущую к Терриффу. Фолдс сидел на переднем сиденье, его чемодан лежал в багажнике. Физиономия начальника полиции выглядела так, будто над ней кто-то хорошо потрудился. Синяк на лбу уже начал светлеть: по краям темно-пурпурный цвет поменялся на зелено-желтый; на щеке ссадина; к тому же Фолдс явно не брился пару дней.
— Не ожидал, что вы так скоро вернетесь, сэр.
— Поверить не могу, что она не передала тебе мое сообщение.
— Она несколько увлеклась… э… расследованием.
— Чертова баба!
— Если вы не возражаете, сэр, я бы хотел спросить… — Логан кашлянул. — Вы выглядите слегка… Э… то есть я не об этом. Я звонил вам, когда мы узнали Ковальчика на пленке, но мне сказали, что вы взяли два дня отгулов…
— Знаешь, — вместо ответа произнес Фолдс, разглядывая пробегающие мимо поля в солнечных веснушках, — я слышал, ты ловко разобрался с делом Лейта. Впечатляет.
— Вся команда работала…
— Ну разумеется. Однако у каждой хорошей команды должен быть лидер. И я, признаться, удивился, что инспектор Стил не стала преуменьшать твои заслуги.
— Она вовсе не такая плохая, как все говорят.
Это было не совсем правдой, но Фолдсу не следовало знать деталей.
У начальника полиции зазвонил телефон, и он погрузился в разговор о штатной политике и статистике Министерства внутренних дел. Весьма скучная тема. Логан перестал прислушиваться и задумался о куда более важных вещах: что бы купить к чаю, увидит ли он когда-нибудь еще голую Джекки, нельзя ли сослаться на понос и не идти на свадьбу брата? И еще: что случилось с Кэтрин Дэвидсон?
Как явствовало из ее биографии, она работала в столовой в школе своего сына. Любила лошадей — при первой возможности ездила кататься в Парк Хейзлхед; хотела отправиться в отпуск в Испанию; мечтала открыть пансион Ьad&Ьгеакfast… И никто больше не слышал о ней с той самой ночи, когда погибли Шарон и Ян Маклафлин. Если хочешь избавиться от мяса, да еще в большом количестве, есть места куда более подходящие, чем школьная столовая, и… кто знает?
