Эффект ненависти
Я знаю: это смесь дьявола с моей кровью.
М.А. Булгаков. "Морфий"
Дни текли спокойно, размеренно. Никакие события не могли нарушить плавный ход действительности, и я успокоилась. Мысль о том, что Стас до сих пор мне не безразличен, ушла, уступив место другой — весь этот бред про эмоциональную зависимость правдив по всем пунктам. Да, Арина была права, когда говорила, что я могу попасть под влияние Станислава и теперь мне нужно его избегать.
Думала, что это все шутка, бред, но... Я стала все чаще вспоминать о нем. Инстинктивно переключалась на его радиостанцию, но стоило мне только услышать его голос, как сразу же выключала радио и пыталась занять свои мысли чем-нибудь другим. Лишь бы не думать о нем, лишь бы вычеркнуть из памяти его присутствие в моей жизни.
Когда ты кричишь, что больше не любишь человека, но при этом жалеешь, что у вас ничего не получилось, значит, ты лжешь самому себе. Если не любишь — не жалеешь. Не прикидываешь в уме, какое было бы у вас совместное будущее, не пытаешься как-то объяснить свои поступки. Главное, не жалеть. Тогда можно смело заявлять, что больше не любишь.
Прошло три года, а я... А я до сих пор любила. Только вот любовь эта смешалась с грязью, с обжигающей ненавистью, и от этого становилось только хуже.
Пришло время признать, что я зависима от Стаса.
Мне было плохо еще и оттого, что Болтун перестал появляться в сети. Мне не хватало его поддержки, внимания, тепла... Я скучала, стараясь при этом не подавать вида, словно ничего не происходило. Возможно, если бы он не пропал, я бы смогла отвлечься от постоянного самокопания. Клин клином вышибают, правильно?
Арина и Мариша все прекрасно видели, но никак не могли помочь. Первые две недели они таскали меня по различным клубам, кафе, кинотеатрам, но после я уже не находила сил, постепенно впадая в апатию. Они перестали меня тормошить, поддерживая просто своим присутствием. Но и это не помогало. В середине апреля, почти спустя месяц со дня моей последней встречи со Стасом, я проснулась с мыслью о том, что начинаю постепенно погружаться в океан уныния. Где страшно. Пусто. Одиноко. И куда не хочется никого пускать.
Это было чертой. Линией, через которую нельзя было переступать, но я все же сделала шаг. Я впустила в свою жизнь то, что разрушило меня изнутри, постепенно, исподтишка.
Ранним утром двадцать третьего апреля меня разбудил телефонный звонок. Накануне я допоздна работала над новой книгой, поэтому мое сознание, уставшее и изнуренное творческим бредом, не сразу захотело включать свою мыслительную способность. Наконец, спустя некоторое время я все же нашла в себе силы вытянуть руку из-под одеяла и взять с прикроватной тумбочки телефон.
— Слушаю, — хрипло прозвучал мой голос.
— Сонечка, привет! — жизнерадостно поздоровались со мной на том конце. Голос звонившей девушки был мне смутно знаком, но я не могла вспомнить, кто же это. — Я тебя не разбудила?
— Как сказать... — хмуро произнесла я, поглядывая на часы. Стрелки только-только показали десять утра. — Прошу прощения, а вы кто?
— Это Света, Сонь, твоя одноклассница, — рассмеялась моя собеседница. — Как жизнь? Мы не виделись кучу времени, дорогая. Поэтому я решила позвать к себе на день рождения, там и поболтаем. Сонь, предупреждаю сразу — отказы не принимаются, ясно?
Со Светой я познакомилась еще в шестом классе. Особой, преданной дружбы у нас не сложилось, но отношения всегда были приятными, не обременительными. Это единственная девушка, которой я изредка позволяла покопаться в моей душе, еще в период школьных лет. Улыбнувшись, я согласилась:
— Хорошо, я не буду отпираться. Когда и где?
— Сегодня, в ресторане "Арлито", в восемь. Будет женская компания, так что можешь особо не переживать, если парень начнет возмущаться.
— У меня нет парня, Свет, — откинувшись на подушку, ответила я.
— Значит, найдем, — подвела итог девушка и распрощалась.
Осознав, что уже больше не усну, я встала с постели и села за компьютер, открыв файл с новой книгой. Перед этим по привычке зашла в аську, надеясь, что хотя бы сегодня Болтун появится, и я смогу поговорить с ним. Однако цветочек его контакта оставался красным.
Незаметно для себя настолько окунулась в работу, что оторвалась от создания сюжета уже ближе к шести. Пришлось выключать компьютер и идти собираться.
Надев платье, подходящее и для ресторана, и для клуба, если Света надумает нас туда потянуть, я сунула в сумку открытку с приличной суммой денег и спустилась во двор. Села в свою машину, бросила взгляд в зеркало, отметив уставший и немного понурый вид. Постаралась натянуть улыбку, но она получилась настолько фальшивой, что я даже не ожидала. Нужно что-то делать с этим состоянием удрученности.
В ресторан я приехала вовремя, без труда найдя нужный столик. Света за два года нашей разлуки ничуть не изменилась.. Кроме именинницы за столом сидели еще три девушки, с которыми подруга тут же меня познакомила. Я приветливо кивала каждой, отмечая при этом про себя, что этот вечер выйдет на редкость скучным.
Разговор плавно переходил с косметики на украшения, с украшений — на парней, с парней — на сплетни про общих знакомых. Я уже жалела о том, что согласилась прийти. Нужно было просто придумать неотложную причину и ограничиться поздравлениями по телефону. Нет же, сентиментальное настроение нахлынуло...
Спустя пару часов Света, как я и предполагала, потянула всю компанию в клуб. Девушки, изрядно принявшие на грудь, тут же согласились. Попыталась удрать, но школьная подружка так умоляюще посмотрела, что я не смогла отказать ей и потащилась в клуб вместе с остальными.
Там уже был заказан столик, и вся компания продолжила отмечать праздник огромным количеством коктейлей. Я заказала себе парочку для отвода глаз, а сама неспешно попивала минералку, смешанную с грейпфрутовым соком. От громкой музыки начала болеть голова, а от изрядного количества никотинового дыма вокруг меня подташнивало. Света потащила двух девушек, Машу и Риту, на танцпол, оставив меня в одной компании с Инной, девушкой немного грубой и неприятной. Я поблагодарила Бога, что громкая музыка не позволяет вести какой-либо связный разговор и молча сидела, комкая в руках салфетку, разглядывая танцующих.
