Записки под партами

- Тебе же самой потом будет фигово, Свет, - так и слышу пьяный голос Матвеева. Мы одни в комнате, а там за стенами музыка орет и танцы вперемешку с алкоголем. А мне плевать было. Хотелось с ним. Хотелось его. Стащила с себя блузку с лифчиком и отдалась без остатка.  

- Твою мать, - вырываюсь из воспоминаний и размышлений. Слишком затянули они меня, не дают покоя уже которую ночь. Поворачиваю голову и замечаю Даниила. Его колючий взгляд, покрытый коркой льда, перекошенная улыбка, и все это мне, единственной и неповторимой.  

- Какого хрена? Я же сказал тебе, Самохина, - рычит Матвеев, подходя ближе. Хватает за руку свою ненаглядную и резко тянет, подальше от меня. Она теряется, но поддается ему, а как не поддаться. Мечтаю быть на ее месте. Поменяться бы телам, хотя бы на день. Просто чтобы ощутить какого это, когда любимый человек отдает в ответ сердце, когда у вас это взаимно.  

- Еще раз подойдешь к ней, Богом клянусь, не посмотрю на то, что ты девушка! - Сквозь зубы угрожает Даниил мне. С таким презрением и отвращением смотрит, как будто я гниющая рыба или разлагающийся труп.  

- Пошли, - тянет рыжую за собой, оставляя меня тонуть, в одиночестве собственных мыслей.