Сергей Куприянов - Хумор
Вечером, кажется, не то от голода, не то ради шутки выпил еще столько же.
Классно пошутил!
И меня понесло. Не в том смысле, как писали классики, «Остапа понесло». Речь не о речи. Речь о стуле. Не о том, на котором сидят, то есть при этом, как правило, все же сидят, если успевают сесть. В общем, я именно что успевал. Еле-еле. И это при том, что я живу в городской квартире и до унитаза мне из любой точки моего жилья всего несколько метров. В пересчете на бег – секунды. В пересчете на, извиняюсь, понос – мученье.
Нет, решительно невозможно описать такое состояние человека, пользуясь одним лишь орфографическим словарем русского языка.
Я срался. Жестоко и бескомпромиссно.
За сутки – я подсчитал! – я «дружил» с унитазом двадцать шесть раз! Днем ли, ночью ли – все едино. Уж и не ел ничего, кроме активированного угля и черствого черного хлеба. Температура, слабость, но все это меркнет перед позывами. Это выматывает больше всего. Представьте, что стоит встать – нет, вскочить! – ночью раз пять-шесть. При этом каждый раз засыпаешь со страхом как бы во сне не обосрамиться. Ведь всегда на грани! Разведчик во вражеском логове чувствует себя куда комфортнее.
Анализы показали – сальмонеллез. Откуда? Не иначе как от верблюда, с которым я в последний раз более или менее тесно общался лет двадцать тому назад. Дело дошло до того, что я не смог съездить за гонораром и присутствовать на собственном творческом вечере в ЦДЛ, который пришлось отменить. Перерывы между «походами» воспринимались как блаженство. Как отдых после тяжелого труда. Но потом – ох!
Поведав свою историю моему приятелю, директору того самого магазина, где была произведена трагическая покупка, в ответ я получил недоуменное пожатие плечами и сентенцию «Такого не может быть» (См. п. 3).
Но мы в семье ели все одно и то же. Кроме того, кто «пошутил».
Так что, врет молва? Врет реклама?
Ох, на святое я не замахиваюсь.
Может, порча какая, а? У кого бы спросить? Что б уж наверняка.
А оставшиеся яйца я выбросил. Мне они не помогли (см. пункты первый, второй и третий).
Ну а мораль, спросите вы. Какая мораль-то? Не хочешь срамиться – думай, прежде чем чего-то съесть.
О СТРАХЕ.
Нет, наверное, человека, который ничего бы не боялся. Индивидуум с нормальными рефлексами по определению должен время от времени испытывать это чувство, потому что оно заложено в самой природе сапиенса, как, впрочем, и у любого животного, ибо именно чувство страха, направленное на самосохранение, помогает выжить.
Было мне лет шестнадцать или семнадцать, когда я в очередной раз оказался на Кавказе в поселке Загедан, где у нас был базовый туристический лагерь, откуда мы периодически совершали вылазки по окрестностям, порой по нескольку дней, а потом, по завершении, тоже в течении нескольких дней своим ходом, с рюкзаками, по горам добирались до озера Рица.
Полагаю, что это был уже третий мой выход в горы – каждый больше месяца, – так что я был уже вполне опытным в этом смысле парнем, знал, что такое подъемы и спуски, перевалы и осыпи, высота и снежник.
Кстати скажу о красоте гор. Пока ты находишься в покое, на отдыхе, все это воспринимается в полный рост. Но когда, вывалив язык на плечо, придавленный рюкзаком, вполз на некую верхнюю точку, с которой все эти красоты можно видеть панорамно, как то показывают в телевизоре, честно скажу – не до охов и ахов. Сил на это просто не остается. В такой момент очень важно, чтобы некто старший дал команду типа: «Любоваться!».
К этому времени я уже усвоил некоторые премудрости горного туризма, поэтому такие команды давал если и не всегда, когда следовало, то хотя бы иногда. Без этого, как я знал из собственного опыта, впечатлений от окружающей красоты у большинства из нас просто бы не было. Да вы посмотрите на обычных гидов, водящих экскурсантов хоть по музею, хоть по городу. Ведь без них, без их фельдфебельских команд, красота окружающего мира для профанов просто бы не открылась, хотя, стоит признать, иногда их настойчивые рекомендации просто бесят. Кстати, пару раз я, и так неплохо зная Москву, садился в экскурсионный автобус с тем, чтобы мне именно показали.
Итак, Кавказ. Загедан.
Поселок стоит на подошве одноименной горы, ниже – горная река Лаба, холодная до жути даже в самую жару, с быстрым течением и форелью в ней. Просто для иллюстрации сказанного приведу пример того, как мы в ней купались.
С одного берега на другой перекинут подвесной мост метров до ста длиной. При каждом шаге по нему он раскачивается, так что приходится постоянно держаться за перила из металлического троса, из которого торчат железные «волокна» – проще говоря проволока, пораниться о которую ничего не стоит.
И вот мы в жару – а жара жуткая! – сигали с этого неверного сооружения в воду, чтобы охладиться.
Диспозиция такая. С моста до воды метра полтора-два. Глубина реки в этом месте до полутора метров. Вода чистейшая, любой камешек на дне виден во всех подробностях. Ныряешь «рыбкой», то есть головой вниз, руки вытянуты – и дна не достаешь! Течением сносит к чертовой матери. Выныриваешь секунды через три-четыре уже метрах в десяти ниже по течению и еще пару минут, борясь с напором воды, добираешься до берега. И потом еще с полчаса отогреваешься на солнце – замерз! А потом еще раз.
Нельзя сказать, что это было уж очень сильно экстремальным времяпровождением, однако ж это совсем не то, как если бы в кабаке за рюмкой чая посидеть.
Это я к чему? К тому, что некий опыт преодоления собственных эмоций у меня уже имелся.
И вот однажды я сел там на лошадь. Это был не первый мой опыт верховой езды, да и не последний. Но… Как этот раз на берегу той самой горной реки. Точнее, на склоне.
Сначала – так получилось – я поехал вверх по склону. Лошадка спокойная, местность знает, выросла здесь, а то и родилась, куда копыта ставить в курсе, так что все хорошо и приятно.
А ее хозяин остался внизу, сзади.
Проехав какое-то расстояние, думаю, небольшое – не на прогулку же отправился, так, покататься, – поворачиваю обратно.
И тут приятное времяпровождение превращается в кошмар. Ужас!
Дело в том, что, пока я ехал по склону вверх, земля была прямо перед глазами – казалось, руку протяни и достанешь. Развернувшись на сто восемьдесят градусов, я вдруг увидел землю далеко-далеко от себя. И еще камни. Побольше, поменьше, просто валуны.
Лошадь привычно для нее идет, мотая башкой и вихляясь на ходу – она ж с рожденья в горах, – а мне… Господи!
При одной мысли о том, что она оступится, меня морок брал.
С седла я слез на трясущихся ногах.
Позже, лет через десять, мне один человек рассказывал про то, с каким удовольствием он, кажется в Башкирии, участвовал в конном походе по горам. Хочется верить, что он говорил искренне. Но я ему не поверил и не верю по сию пору.
Пешком в тех местах, как мне представляется, передвигаться как-то вернее.
Но настоящий ужас и неминуемую близость смерти я испытал на Волге-реке.
Мне двадцать два, после армии, весь из себя такой… Ну, жизнь повидавший. Москвич, блин, крутой. Дело было в Саратове.
Собирались мы на острова, так на недельку, рыбу половить и вообще отдохнуть. На моторной лодке «Прогресс».
Если кто не бывал в тех местах, живописую.
От берега до берега – больше километра. Лодка – жестянка метров пяти длиной с одним мотором. Не пароход, в общем. И уж далеко не океанский лайнер. По сути – утлое суденышко.
Компания предполагалась большая, все на своих посудинах, но мы втроем выезжали первыми. Я, мой брат и дядька. Брат был тогда совсем (ну или почти совсем) мальчишкой, а на Волге прогноз обещал волнение.
Место стоянки так называемых катеров было отгорожено, как я подозреваю, списанной баржей вместо мола, отгораживающей «бухту» от основной воды, так что, как то и положено для хорошего порта, шторм туда не попадал.
ЛУЧШЕ БЫ УЖ ПОПАДАЛ…
Лодка «Прогресс» имеет грузовое место в носовом отсеке, который мы, предвидя недельный отдых, загрузили до предела всякой жратвой и шмотками. На острове магазинов нет.
Ясное дело, что у меня навыков навигации по крупнейшей водной артерии страны как тогда не было, так нет и сейчас. Видно, конечно, что за пределами «бухты» волны ходят, но так это ж не море, где штормы «в семь баллов», тем более опытный рекоход говорит, что едем. Невдомек мне тогда было, что ему неохота падать в грязь лицом перед гостем и вообще. У меня же щенячий восторг – плывем! А то, что впереди какие-то волны – фигня. А ж таких рек до того не то что бы не видел – не пробовал.
Сколько там до открытой воды? Метров двести? Вырулили мы из бухты и – ха! Волны.
Суденышко – тьфу! А волны выше меня, если б я стоял в полный рост, хотя на деле сижу, вцепившись руками и ягодицей в лавку. Мой дядька, как опытный рекоман, что-то там изображает «по гребню» и «по скату». Это где-то сродни пируэтам парней от виндсерфинга.
