Василий Курочкин - Поэты «Искры». Том 1
111. ЗНАТНЫЙ ПРИЯТЕЛЬ
Я всей душой к жене привязан;Я в люди вышел… Да чего!Я дружбой графа ей обязан.Легко ли! Графа самого!Делами царства управляя,Он к нам заходит как к родным.Какое счастье! Честь какая!Ведь я червяк в сравненьи с ним! В сравненьи с ним, С лицом таким — С его сиятельством самим!
Прошедшей, например, зимоюНазначен у министра бал;Граф приезжает за женою,—Как муж, и я туда попал.Там руку мне при всех сжимая,Назвал приятелем своим!..Какое счастье! Честь какая!Ведь я червяк в сравненьи с ним! В сравненьи с ним, С лицом таким — С его сиятельством самим!
Жена случайно захворает —Ведь он, голубчик, сам не свой:Со мною в преферанс играет,А ночью ходит за больной.Приехал, весь в звездах сияя,Поздравить с ангелом моим…Какое счастье! Честь какая!Ведь я червяк в сравненьи с ним! В сравненьи с ним, С лицом таким — С его сиятельством самим!
А что за тонкость обращенья!Приедет вечером, сидит…«Что вы всё дома… без движенья?..Вам нужен воздух…» — говорит.«Погода, граф, весьма дурная…»— «Да мы карету вам дадим!»Предупредительность какая!Ведь я червяк в сравненьи с ним! В сравненьи с ним, С лицом таким — С его сиятельством самим!
Зазвал к себе в свой дом боярский:Шампанское лилось рекой…Жена уснула в спальне дамской…Я в лучшей комнате мужской.На мягком ложе засыпая,Под одеялом парчевым,Я думал, нежась: честь какая!Ведь я червяк в сравненьи с ним! В сравненьи с ним, С лицом таким — С его сиятельством самим!
Крестить назвался непременно,Когда господь мне сына дал,—И улыбался умиленно,Когда младенца восприял.Теперь умру я, уповая,Что крестник взыскан будет им…А счастье-то, а честь какая!Ведь я червяк в сравненьи с ним! В сравненьи с ним, С лицом таким — С его сиятельством самим!
А как он мил, когда он в духе!Ведь я за рюмкою винаХватил однажды: ходят слухи…Что будто, граф… моя жена…Граф, говорю, приобретая…Трудясь… я должен быть слепым…Да ослепит и честь такая!Ведь я червяк в сравненьи с ним! В сравненьи с ним, С лицом таким — С его сиятельством самим!
<1856>112. ТОСКА ПО РОДИНЕ
«В Париж, пастух, в Париж! Ты молод, — вы сказали,—Отдайся склонностям любимым и мечтам;Познанья, золото и роскошь побеждали Любовь к родным полям».Но здесь рассеялись мечтанья золотые;Морщины у меня прорезались на лбу… Отдайте мне поля мои родные, Мой лес, мою избу!
Вы мой развили ум, вы дали мне дар слова,Искусства унесли меня за облака;Но мне здесь холодно, здесь тяготит больного По родине тоска.На ваших женщинах наряды дорогие,Но на пирах у вас блуждаю я, как тень. Отдайте мне поля мои родные И наш воскресный день!
Мы жалки, мы смешны, мы дети перед вами,С своими сказками и песнями отцов;Блеск вашей оперы смутил бы чудесами Крестьянских колдунов.Я слышал ваш концерт: в нем гимны неземныеКрылатых жителей заоблачной страны. Отдайте мне поля мои родные И песни старины!
Мне грустно самому смотреть на избы наши,На церковь бедную из почернелых плит;Здесь высятся дворцы, один другого краше, Здесь мрамор и гранит;В лучах заката здесь чертоги золотыеВоздушным призраком являются очам. Отдайте мне поля мои родные И деревенский храм!
Я вяну с каждым днем, я ночью, засыпая,Страшусь, чтоб родину во сне не увидать:Там воет верный пес, там ждет меня, рыдая, Моя больная мать,Стада, мои стада терзают волки злые,Избушку бедную разрушила метель… Отдайте мне поля мои родные, Мой посох и свирель!
Что слышу я? Сбылись мои ночные грезы!«Ступай, пастух, ступай! — вы говорите мне.—Пусть солнце светлое твои осушит слезы В родимой стороне».Прости, волшебный край! Пускай толпы иныеНа чудеса твои бегут со всех сторон,— Увижу снова я поля мои родные, Избу, где я рожден!
<1856>113. ПТИЧКА
В самой страсти цепь привычки Я с трудом ношу —И на крылья вольной птички С завистью гляжу.Сколько воздуха, простора,Недоступного для взора, Свод небес открыл!Я летал бы скоро-скоро, Если б птичкой был!
Завещала б Филомела Тайну звуков мне;Птичка б весело запела В дикой стороне,Где пустынник, в чаще бора,Не спуская с неба взора, Братьев не забыл…я летал бы скоро-скоро, Если б птичкой был!
Знойной страстью бы гремели Песни по полям;Поселяне бы хмелели В честь красавиц там.Я бы с неба в дни раздораВсем несчастным без разбора В звуках радость лил.Я летал бы скоро-скоро, Если б птичкой был!
Огласил бы казематы Звонкий голос мой,И, мечтаньями объятый О стране родной,Накануне приговораХоть на миг бы цепь позора Узник позабыл.Я летал бы скоро-скоро, Если б птичкой был!
Чуя в воздухе страданья И потоки слез,Я бы на берег изгнанья Мира ветвь принес.Царь Саул бы в звуках хораДух унынья и раздора И свой гнев забыл.Я летал бы скоро-скоро, Если б птичкой был!
Только злых не усладил бы Пеньем никогда,Разве птичку подстрелил бы Бог любви; тогда,Покорясь ему без спора,Я на зов родного взора, Из последних сил,Полетел бы скоро-скоро, Если б птичкой был.
<1856>114. СЛЕПОЙ НИЩИЙ
Из села в село бредетСтарый нищий ковыляяИ, по струнам ударяя,Слабым голосом поет:— У народа молодого,У честных прошу людей:Бросьте несколько грошей!(И дают ему без слова!)Бросьте несколько грошейВ шапку старого слепого.
Ходит с девочкой слепой;Шумный праздник в околотке:— Веселитеся, красотки,В пляске резвой и живой!Ради друга дорогогоМолодых прошу парней:Бросьте несколько грошей —Я за парня слыл лихого!Бросьте несколько грошейВ шапку старого слепого.
В темной роще, слышит он,Поцелуй звучит украдкой.— Ах, — поет он, — здесь так сладко,Здесь любовь со всех сторон!Вспомнил я грешки былого…Смех, как взглянешь на мужей!Бросьте несколько грошейРади мужа отставного…Бросьте несколько грошейВ шапку старого слепого.
Ходят девушки толпой,Раздается смех беспечный.— Ах, — поет, — любите вечноИ цветите красотой!Оттолкнет меня суровоЦеломудрие ханжей.Бросьте несколько грошей —Вы характера иного…Бросьте несколько грошейВ шапку старого слепого.
К разгулявшимся жнецамПодойдет, напоминая,Что и в годы урожаяЖатвы нету беднякам.— Вам небось от золотогоВинограда веселей?Бросьте несколько грошей —Так и я хвачу простого!Бросьте несколько грошейВ шапку старого слепого.
У солдат ли пир горой —Кружки двигаются живо.— Я ведь тоже был служивый,—Говорит старик слепой,—И теперь душа готова,Кабы годы-то с костей!Бросьте несколько грошей —В память славного былого!Бросьте несколько грошейВ шапку старого слепого.
Он канючить не пойдетВ позлащенные чертоги,А в селеньях, по дороге,Где поваднее, поет,Где рука подать готова,Там поет он веселей:Бросьте несколько грошей!Счастья нет для сердца злого…Бросьте несколько грошейВ шапку старого слепого.
<1856>115. ЛУЧШИЙ ЖРЕБИЙ
