Эдуард Тополь - Кремлевская жена
15
01.45
Черная кагэбэшная «Волга» подвезла меня к входу в гостиницу «Пекин», и я снова убедилась, что Лариса ошиблась, сказав, что в «Пекине» нет 15 проституток. Видимо, только что закрылись и валютный бар на втором этаже, и гостиничный ресторан, знаменитый своей уткой по-пекински еще во времена моего студенчества: двери гостиницы были открыты настежь, из них вываливались сытые компании пожилых, не моложе пятидесяти, мужчин с сановными лицами – не то разбогатевшие тузы-кооператоры, не то наша партийно-советская элита обручь со стильными московскими телками. Один из мужиков был похож на какого-то знаменитого актера, фамилию которого я так и не смогла вспомнить, второго я, кажется, видела сегодня по телевизору… ну да, это же теледиктор Кириллов!
Молоденькие голоногие девочки в импортных шмотках, машины зарубежных марок – «БМВ», «фольксваген», «тойота» и даже два «мерседеса». Похоже, ресторан «Пекин» стал теперь клубом пожилых гурманов, у которых есть деньги и на утку по-пекински, и на девочек, и на импортные машины.
Я вытащила из сумочки карточку-пропуск в гостиницу, чтобы показать швейцару, но обоих швейцаров не было на месте, и вообще в вестибюле было пусто и полутемно, как на перроне после отхода поезда. Ни лифтера, ни дежурного милиционера – никого! Впрочем, сквозь полуоткрытые двери ресторана я все-таки увидела в глубине полутемного ресторанного зала мужчину в ливрее – не то лифтер, не то один из этих мордастых швейцаров. Мужчина торопливо собирал что-то со столиков себе в сумку и одновременно допивал водку и коньяк из недопитых рюмок и бокалов. Ну и ну! А в МУРе считают, что из «Пекина» нельзя выйти незамеченной. Да сейчас можно стол администраторов вынести, и никто не обратит внимания!..
Я пересекла мраморный вестибюль, вошла в лифт и нажала на кнопку пятого этажа. Старая кабина тронулась с астматическим хрипом, и тут же лампа в ней потеряла половину своего накала. Я невольно взглянула на ручные часы – неужели в Москве, как и в Полтаве, экономят электричество и по ночам снижают напряжение в электросети?
Лифт с явной натугой поднял меня на пятый этаж, дверь нехотя открылась. И тут я увидела, что и дежурной горничной нет на месте. В пустом фойе пятого этажа стоял полумрак, только в правом углу низкая настольная лампа бросала желтый круг света на маленький столик дежурной. На этом столе лежал опрокинутый чайный стакан в подстаканнике, а по всему столу разлилось какое-то темно-красное пятно. И рядом стоял телефон.
Я насторожилась. То есть само по себе отсутствие горничной меня не очень тронуло – ну, отлучилась куда-нибудь на пару минут. Но обычно все гостиничные дежурные, покидая свой пост хоть на минуту, прячут телефон в ящик стола, чтобы жильцы гостиницы не могли бесплатно позвонить по междугородному. Это закон. А тут – телефон явно брошен, это кроваво-красное пятно, опрокинутый стакан! Конечно, вполне возможно, что после всех перипетий этого вечера – после МУРа, избиения, ареста и разговоров в КГБ – я уже на таком взводе, что мне во всем мнится черт знает что, как Горячевой. Но, с другой стороны, если в этой гостинице и именно на этом этаже всего четыре дня назад произошло похищение, то…
Короче, заподозрив что-то неладное в пустом, тихом и полутемном вестибюле, я тут же прижалась спиной к стене, осторожно заглянула за угол и оглядела весь этаж. В длинном и пустом коридоре люстры тоже горели вполнакала, а в глубине, из единственного окна, выходящего во двор, – все те же мертвенные блики мигающего фонаря.
Я сделала шаг назад, к лифту, но в ту же секунду кабина лифта тронулась и пошла вниз…
Та-ак. Ну что ж…
Я бесшумно открыла свою сумочку, вытащила пистолет, сняла с предохранителя. И, подняв пистолет в правой руке и прижимаясь спиной к стене, медленно двинулась к своему номеру. Между ним и началом коридора было шесть номеров по моей, правой стороне коридора и столько же – напротив, по левой.
Я кралась от двери к двери, прислушиваясь, как кошка. За дверью номера 502 – тихо.
За дверью 504 – мужской храп. Двинулась дальше…
506 – характерный, ритмичный и все учащающийся скрип кровати.
Все ясно, дальше…
508 – знакомый мужской «Голос Америки»: «Минувшую неделю сильнейший боксер планеты Майкл Тайсон начал на больничной койке в Пресвитерианском медицинском центре в Нью-Йорке, а завершает прогулками по Москве». Вот страна – в два часа ночи тоже слушают вражеские голоса! Двинулась дальше…
510 – тихо. Пошла, следующий номер – мой.
Стоп! Там голоса! Там шум борьбы и женский зажатый голос:
– Пусти!.. Я буду кричать! Ой, не надо, не на…
И что-то грохнуло об пол…
Уже не раздумывая, я пинком ноги саданула в дверь и ворвалась в номер, держа пистолет двумя руками и выпалив:
– Руки вверх! Милиция…
Впрочем, последнее слово я произнесла лишь до половины. Потому что картина, которая мне открылась, была совсем из другой оперы. В накуренном номере горел лишь торшер, да и то – на полу, раскачиваясь на ковре, словно его только что уронили. Рядом с торшером валялись пустая бутылка из-под вина «Игристое» и блюдце из гостиничного буфета, полное окурков, а на моей кровати, прямо поверх покрывала лежал мой юный лекарь Саша – спал одетый, разметав руки по сторонам и даже не сняв туфель. Возле его подушки, на тумбочке, стоял недопитый стакан, а еще один стакан и пустая бутылка «Грэми» стояли на столе под картиной Айвазовского «Девятый вал». И здесь же, у стола сидел в кресле Гольдин и держал на своих тщедушных коленях пышнобедрую, в распахнутой блузке горничную-дежурную по этажу. В тот момент, когда я ворвалась в номер, она, задрав ноги, делала вид, что сопротивляется его попыткам стянуть с нее трусы…
Теперь и Гольдин, и горничная испуганно замерли, обернувшись ко мне. При нижнем свете торшера и при бликах этого сучьего фонаря за окном они оба – разгоряченные коньяком и своей борьбой, со взъерошенными волосами и помадой на лицах – выглядели как персонажи из фильмов ужасов. Я опустила пистолет и устало выдохнула:
– Вон отсюда.
Горничная неуклюже встала с колен Гольдина, нагло, прямо при мне натянула трусы и стала застегивать кофточку, которая никак не сходилась на ее коровьей, десятого, что ли, размера груди.
– Анечка, извините… – сказал Гольдин, тоже вставая и собираясь закурить. – Понимаете, мы вас ждали, ждали…
– Вон! – взревела я, схватила его за шиворот кителя и просто вышвырнула из номера, как котенка.
Горничная запихала наконец свою грудь в кофточку, с независимым видом прошла мимо меня к выходу и закрыла за собой дверь. А я…
Я рухнула у кровати на колени и разрыдалась. Все напряжение прошедших суток выхлестывало из меня этими слезами. К черту! Этот жиденок, начальник личной охраны главы правительства, в моем номере лезет под юбку пышнозадой гостиничной дежурной… Этот начальник Первого Главного Управления КГБ сует меня под ноги бойцов спецназа, а потом самодовольно расхаживает по своему роскошному кабинету. И даже Лариса Горячева спит сейчас без задних ног в своей роскошной спальне на Ленинских горах! И только я, я одна должна пахать на них и лезть в очередную мышеловку!..
Когда слезы сошли, я подняла голову, утерла глаза и посмотрела на Сашу, безмятежно спавшего на моей кровати. Потом высморкала нос, разбухший от слез, и открыла окно, чтобы проветрить комнату. Стоя у открытого окна, я взяла с тумбочки недопитый Сашей стакан с коньяком – в нем было еще граммов сто пятьдесят – и залпом выпила. Горячее тепло покатило по груди, к желудку. А Саша, мой лекарь, мой ангел, все спит! Глупый мальчик!.. Черт возьми, если им – генералам, майорам и всем прочим – можно все, то почему мне нельзя хоть что-то?
Все еще стоя на коленях перед кроватью, я медленно погладила Сашу по лицу, по гладким, еще не знавшим бритвы щекам.
Но он не просыпался. Он спал, приоткрыв губы, как невинный ребенок, и тихое дыхание исходило из его уст. В мигающем свете уличного фонаря я медленно нагнулась над его губами, собираясь поцеловать тихо и нежно, почти по-матерински.
И в эту секунду он захрапел. И вместе с этим храпом из его горла вырвался и шибанул мне в лицо резкий запах алкогольного перегара.
Я в бешенстве вскочила на ноги, схватила пустую коньячную бутылку и со всей силы хряпнула ее о стену. Но даже от этого звона Саша не проснулся. И вообще никто не прореагировал на звон разбитой бутылки – даже сосед.
Только этот сучий фонарь продолжал мигать за открытым окном мертвенно-белым светом, да дождь сек мокрый и черный асфальт спортивной школьной площадки.
Я оглядела пол – осколки бутылки, опрокинутый торшер… Я закрыла окно, опустила нижний шпингалет, прошла к двери и заперла ее на ключ. Потом подняла торшер, сняла со стены картину Айвазовского и, пользуясь ею, как лопатой, смела все бутылочные осколки и окурки в угол…
