Наташа Нечаева - Куршевель. Dounhill. Записки тусовщицы
Хороша, черт меня возьми!
Юлька тоже закончила разрисовку физиономии. Если б не ярко-красный, просто пылающий рот, ее макияж можно было бы одобрить.
– Губы! – строго сказала я.
– Чего – губы? – Племяшка почмокала алым бантиком.
– Слишком ярко. Вызывающе. Это выдает отсутствие вкуса.
– Ой-ей-ей! – скривилась Юлька. – Это, между прочим, Valmont! У матери тиснула.
– Матери сколько лет? – не сдалась я. – А тебе? Хочешь, чтоб на тебя пальцем показывали как на деревенскую дурочку?
– А Куршевель и есть деревня, – хмыкнула Юлька, но алую помаду стерла, тут же украсив рот коричневатым блеском. – Теперь нормально?
– Пойдет, – одобрила я. – По крайней мере, мне за тебя не будет стыдно.
– Зануда ты, Дашка, – вздохнула племянница. – Женщина должна быть яркой.
Наш внутриполовой спор примирительно закончился общим взглядом на часы: уже десять! Мы украсили конечности – я выбранными заранее босоножками, Юлька стильными дырчатыми сапожками-казаками из кремовой замши – и томно присели на краешки кресел, ожидая скорых гостей.
Вот что значит развитая и правильно выдрессированная интуиция! Не успела я красиво сложить ноги, чтобы их безупречный рисунок бросился в глаза сразу от входа, как добротная деревянная дверь рассыпалась мелким радостным стуком.
– Войдите, – томно, но достаточно громко, чтоб было слышно в коридоре, протянула я. – Entrez!
– Enter! – тут же куртуазно влезла Юлька, показывая, что и она тоже – полиглот.
В открывшийся дверной проем ворвался сноп яркого света, и в его сиянии возникла мужская фигура. Плечистая, высокая, мощная. Мужчина моей мечты входил в мою жизнь прекрасным солнцем.
– Привет, девчонки! – сказал он, закрывая за собой дверь. – А чего это вы в темноте? И при полном параде? Не ложились еще, что ли? Ну, вы даете!
На пороге нашего номера стоял. Макс.
Минута молчания затянулась, по моим представлениям, где-то на вечность.
Наконец я отлепилась от кресла, встала и, провожаемая восхищенным взглядом нежданного гостя, направилась к окну.
Портьеры, жалюзи.
Солнце жахнуло меня по глазам так, что я отпрыгнула от окна, как горный козел, въехала спиной в кресло и завалилась на него боком, неэстетично задрав над мягким поручнем коленки.
– А я думаю, чего это так есть хочется? – раздумчиво проронила Юлька, совершенно не отреагировав на мое падение. – Теперь – понятно.
– Че тут у вас происходит? – крутил бестолковой головой ранний гость. – Проблемы?
– Проблемы, – согласилась я, выбираясь из пухлой ямы. – Еще какие проблемы.
– Помощь нужна? – деловито и быстро спросил новоявленный Робин Гуд.
– Самая большая помощь на настоящий момент будет, если ты оставишь нас одних.
– Нам надо многое решить, – по-взрослому поддержала меня Юлька.
– Вы меня прямо пугаете, – визитер вежливо попятился к двери. – Страшного-то хоть ничего не произошло? Все живы?
– Пока не знаем, – честно и искренне ответила я. – Иди, Макс, позже увидимся.
– Точно? – Он радостно расплылся. – Ладно. Вот телефончик вам оставлю, как отдохнете и отоспитесь, звякните! Я вас хочу с бордерами познакомить. Такие ребята конкретные! Так катаются!
Он стал царапать на салфетке номер и вдруг хлопнул себя по лбу:
– Вот дурак! Забыл ведь! Так бы и унес с собой! Вам с ресепшена визитку передали. Тоже с телефоном. Просили позвонить.
Он сунул мне в руки гостиничную, в виньетках, картонку, на которой размашисто было выведено: «MARAT» и рядом – одиннадцать совершенно великолепных цифр.
– После обеда-то выберетесь? Жалко время терять!
– Иди, иди, – ласково подтолкнула его я.
– Мы раньше выйдем! – сообщила Юлька. – Сейчас сходим, поедим и сразу позвоним.
– А спать совсем не будете? – обрадовался парень. – Нереально! Жду! Для вас борды взять?
– Да! – крикнула Юлька.
– Нет! – запротестовала я.
– Ладно, в фан-парке разберемся! – улыбнулся Макс, махнув на прощание рукой.
Отчего-то мне показалось, что он больше обращался к Юльке, а не ко мне. Может, над этим и стоило бы поразмыслить, но не сейчас. В такую трагическую минуту, как эта, сознание было настроено вовсе не на повседневные глупости. Странно, конечно, что он вдруг переключился на племяшку, но, скорее всего, мне это просто показалось. Его взгляд, когда я шла к окну, помнился вполне отчетливо. Значит, играет.
* * *– Дашунь, да не грузись ты так! – потерлась разукрашенной мордахой о мое плечо Юлька. – Ну, подумаешь, захрючили до утра! Зато мы с тобой на весь оставшийся срок отоспались! Теперь будем колбасить, не просыхая!
Я даже не стала делать Юльке замечание по поводу неподобающего жаргона. Вот так бездарно проспать собственное счастье.
– А счастье было так возможно, так близко, – горько произнесла я вслух.
– Даш, ты чего? – Юлька перепугалась. Она всегда пугалась, когда я вдруг начинала говорить стихами. А стихов я знала много. Особенно про несчастную любовь.
– Какой ответ? Одну суровость. Не правда ль? Вам была не новость смиренной девочки любовь? – Моя рука вертела визитку с телефонным номером, а моя голова вертела картинки, как «мой бедный Марат», не дождавшись меня, пускается во все тяжкие.
– И ни одного моста он теперь не построит, – печально заключила я.
– Дашенька, – заискивающе и жалостливо, как безнадежно больную, погладила меня по руке Юлька. – Какой мост? Кто не построит?
– Мой бедный Марат, – объяснила я.
– Нашла бедного! – возмутилась Юлька. – Да он богаче папы!
– Спектакль, – коротко ответила я. – Пьеса так называется «Мой бедный Марат».
– Про дядю Марата? Во, дает! Значит, уже и театр купил? А я не знала. Надо папахену такую мысль подкинуть. Может, мне тогда артисткой стать?
Что толку разговаривать с бестолочью!
– Арбузова пьеса, – пояснила я. – Очень хороший драматург.
– Ясное дело! – кивнула Юлька. – За свои деньги да плохое покупать? Они ж не полные придурки!
Нашу интеллектуальную беседу, сопровождающуюся печальным переодеванием, прервал телефонный звонок.
– Девчонки! – засюсюкала в трубку далекая Галка. – Как вы там?
– Хорошо, – сказала я и передала мобильник Юльке.
– Что делаете? – спросила соскучившаяся мать.
– Только встали, – зевнула примерная дочь.
– А легли когда? Поздно, наверное?
– Конечно! – обиженно шмыгнула носом моя племянница. – Часов в восемь уже спали. Дашка мне шага ступить не дает!
– Умницы! – умилилась Галка. – Правильно. Отдыхайте, набирайтесь сил, а по тусовкам вы и в Москве походите.
– Слышала? – хихикнула Юлька, отключая телефон. – Как приятно быть честной. Непривычно, конечно. Зато теперь мать с отцом со спокойной душой будут шляться по кабакам и прожигать жизнь.
– Главное, чтоб душа за ребенка была спокойна, – философски произнесла я.
– Слушай, давай дяде Марату звони! – распорядилась Юлька. – А то он на нас обидится.
– Я? – Во мне немедленно заговорила девичья гордость. – С какой стати?
– Ну, давай я позвоню, – не стала спорить Юлька. – Какая разница? А то так вся жизнь мимо пройдет. – Тут же вытянула из моих пальцев заветную картонку, набрала номер и защебетала. – Дядечка Маратик, это Юля! Ну, Юлдуз Рашидова! Вы нас простите, мы вчера так накатались, так с трамплинов напрыгались, так от фристайла устали, что пришли и вырубились! Как мертвые! Вы, наверное, заезжали? Да? Нам сказали. Сейчас? В фан-парк собираемся. Нет, мы решили день на лыжах, день на бордах. Конечно! А Дашка вообще мастер спорта международного класса. Конечно, и вас научит. Она такой двойной inverted делает! Полный fun! А как в œrkscrew войдет, вообще туши свет!
Юлька врала так искренне и вдохновенно, что у меня зародилась крамольная мысль: в кого она у нас такая? Может, в роддоме подменили?
Мысль была такой оглушительной, что я пропустила часть разговора.
– Ладно, попробую уговорить, – обещала Юлька. – Но не гарантирую. Вы ж видели, какая она красотка! Вот и делайте выводы. Нет, не замужем. Все перебирает. Ей Вексельберг за один вечер все свои яйца обещал, Рома Абрамович ведь из-за нее разводится! А Рокотов вообще у папы на плече плакал, говорил: «Норильский никель к ее ногам брошу, только уговори…» Думаете, почему он с собой кучу девок возит? Из-за Даши. Чтоб хоть как-то забыться после ее отказа. Думаете, легко такому мужчине такое пережить? Ну, не знаю. Постараюсь. Отлично, договорились! Ровно в девять я на связи.
Я с ужасом слушала этот моноспектакль, имеющий непосредственное отношение к моей скромной персоне. Из всего Юлькиного монолога я четко поняла и не могла не согласиться с правильным выводом о моей красоте. Остальное, особенно описание моих спортивных заслуг.
Может, все-таки не моих? Почему-то повествование об отвергнутых олигархах волновало меня меньше. Может, потому что это в принципе было возможным?
– Слышала? – хвастливо задрала подбородок воспитанница. – Дядя Марат на тебя конкретно запал. Хочет, чтобы ты его на борде кататься научила.
