Восставшие из небытия. Антология писателей Ди-Пи и второй эмиграции - Владимир Вениаминович Агеносов
тщетное исканье
слова…
Слава?
Нет!
СЛОВО в славе не нуждалось в
Первый День Творенья.
За окошком нищий хаос
просит воплощенья
в Слово.
«Умей творить! Из камня, из стекла…»
Умей творить! Из камня, из стекла,
Из шелка пестрого, из смолкнувшего слова.
Не допусти, чтоб жизнь твоя текла
По руслу старому, лишь повторяя снова.
Будь архитектором иль кузнецом,
Создай симфонию, поэму, дочь иль сына,
Будь композитором, за истину борцом,
Врачом, художником, певицей, балериной,
Прославься в юности. В безвестности умри,
Но чтоб в конце пути из хижин иль дворцов
Ты не с пустой рукой пришел к Творцу творцов,
Будь, чем хотел… чем смог.
Но что-нибудь твори!
«Ты названа не зря березовой аллеей…»
Ты названа не зря березовой аллеей —
Березки по тебе, толкаясь и смеясь,
Бегут, вершинками на солнце золотясь
И серебром стволов в тени ветвей белея.
Не по тебе прошли заветные пути,
И хожено тобой совсем не так уж много,
Но я тебя люблю за то, что ты дорога,
Что можно по тебе уйти, идти, прийти…
Уйти? Но я ушла из прошлого давно,
От памяти ж о нем мне не уйти вовеки;
Она переплывет со мной моря и реки,
И не тебе ее остановить дано.
Прийти?.. Куда? К кому? Где ждет меня камин,
Чтоб, странница, могла свои согреть я ноги?
Я по тебе приду к другой большой дороге,
Найду лишь новый путь, иль, может, не один…
Не в силах увести меня и привести,
Ты помогла часы мне скоротать немного,
И я тебя люблю за то, что ты дорога,
Что можно по тебе идти, идти, идти…
«К родителям не смогшие дойти…»
К родителям не смогшие дойти,
не брошенные в спальне или в детской,
повернутые вспять, на полпути,
остротой или мудростью житейской,
разбуженные раннею весной,
увядшие до осени червонной,
забытые на полке запасной,
потерянные в толкотне вагонной,
на жизнь не приобретшие права,
зарытые под пыльными делами —
не сказанные нежные слова
становятся жестокими словами.
Pila[65]
Сквозь фильтр болота пресная вода
вливается в рассол;
и ласточки сидят по проводам:
там – «mi»,
тут – «re»,
здесь – «sol»,
их можно бы на флейте проиграть,
но стал привычней
соседям Страдивари и Амати
смычок скрипичный.
А городок кончается на «lа»,
хоть в алгебре начало
встречается.
Не видно корабля,
но лодки у причала
качаются
(тут даже есть прибой!),
шатая привязь…
Здесь все двоюродно между собой
переженились
и страшно отупели —
от рагу
из осьминогов…
О Господи,
я больше не могу —
автобус мне!
автобус!
Болдинская осень
Открывается осени книга
красной строкой бересклета.
Продолжай ее чтенье
под шорох
тонких листов
бумажной березы:
Много-много найдется в ней
«холодных ума рассуждений»
(выпуклым почерком инея
на плотном пергаменте дуба)
или «горестных сердца замет»
(черной вязью ноябрьских ветвей
на облака сером картоне).
…………………………………..
А кончается осень
нетронуто-белой страницей,
на которой только весна
напишет свое послесловье…
Полсонета
В. Перелешину
В эпоху Возрождения воспеты
В венках сонетов неба чистота,
Величье смерти, жизни простота.
В наш утлый век довольно полсонета,
Чтоб передать разрушенную твердь,
Пустую жизнь, бессмысленную смерть
И замолчать, не получив ответа.
«Не женой, а теплой рукавичкой…»
Не женой, а теплой рукавичкой
На твоей руке хочу я стать —
В зимний холод нежно согревать,
Быть твоею будничной привычкой,
А как только в летние деньки
Ты познаешь все блаженство зноя,
Быть небрежно стряхнутой с руки…
Только бы не заткнутой за пояс!
«В вечерний час бродить среди берез…»
В вечерний час бродить среди берез,
Их обнимать и кланяться им в пояс,
Лицом к востоку слушать встречный поезд,
Гудящий песнь под барабан колес…
Всегда молчать и твердо-твердо знать,
Что ты одна на всем бескрайнем свете,
Что поутру никто тебя не встретит,
А к вечеру не выйдет провожать.
«Начнем с конца…»
Начнем с конца:
Когда слепая медь
незрячесть глаз моих заверит
как печатью…
Но если то,
что здесь зовется «смерть»,
в иных мирах —
рожденье иль зачатье?
Начнем с конца:
Когда моя планета
на мелкие крупинки распылится…
Но если пыль в туманности сгустится,
и Nova из туманности родится,
для множества планет —
источник света?
Начнем с, конца —
как спутанный моток
промасленных канатов
у причала,
как кошками заигранный клубок…
С конца?
Начнем с начала!
«Когда видений призрачные сонмы…»
Когда видений призрачные сонмы
наполнят душу радужными снами,
а день, случайно проведенный праздно,
покажется и нужным и полезным,
и на закате солнца даже камни
заговорят об истине стихами, —
опомнись и пойми, что слишком поздно:
у ног твоих уже раскрылась бездна.
Глинка Глеб Александрович
(1903–1989) – поэт,
