Павел Тетерский - Muto boyz
— Тихо! — оборвал я и прислушался. — Ты слышишь? Е… твою мать, ты слышишь ЭТО?
Чикатило прервал тираду и навострил уши. Радио здесь звучало только в коридорах и очень тихо, так, что обычно сливалось в какой-то заштатный ненавязчивый гул — но этот мотив можно было вычленить даже в его потоке. «Браза Луи, Луи, Луи» — это сыграло со мной роль машины времени: я, стоя в лифтовом холле суперсовременного европейского офисного центра, перенёсся в убогую эпоху пионерских дискотек, лосин и крашеных чёлок.
— Что это, блядь, скажи мне, ЧТО ЭТО? — Я схватился за голову и нырнул в лифт.
— Это «Modern Talking», — популярно объяснил Чикатило, нажимая на кнопку с цифрой 1. — Вы отстаёте от жизни, батенька. Группа «Modern Talking» этим летом чрезвычайно модна в Москве и окрестностях. У неё, если можно так выразиться, новый пик популярности, музыкальное второе дыхание. Сейчас её крутят на FM-радиостанциях как минимум трижды за день. Неужто вы не знаете?
— Ты серьёзно?
— Да, вполне. Я не понимаю, как ты до сих пор не слышал. Это раздаётся из каждой палатки. Я сам не понимаю, что происходит, это просто как какое-то дежавю. Как десять-двенадцать лет назад. Из этой страны надо быстрее валить, здесь никогда ничего не изменится.
— Да, блин. — Я всё ещё не мог поверить в то, что такое возможно. — Очень хорошо, что нас скоро здесь не будет.
Нам действительно оставалось недолго. Все эти дебаты по поводу «кинуть — не кинуть» длились очень долго, но в конце концов мы пришли к соломонову решению. Мы решили не обувать бородатого VIP — это был не наш стиль. Мы просто должны были наварить незарегистрированные комиссионные с этого самого бородача плюс ещё с нескольких нелегальных клиентов.
Схема проста. Она знакома, наверное, каждому, кто хоть раз в жизни работал в сфере услуг (да и не только услуг, если копнуть глубже). Всё элементарно, как Ватсон, некоторые клиенты обслуживаются, но не регистрируются официально, и весь навар идёт в карман клерка, непосредственно принявшего и выполнившего заказ. Это, разумеется, предполагалось с самого начала (именно для этого Чикатило разыграл тогда тот фарс с «Липтоном»), но теперь мы чётко определились, для чего нам это нужно, и немного подкорректировали объёмы левых поступлений в кассу Клуба Красивых Мужчин.
Мы решили не регистрировать каждого третьего клиента (а не каждого пятого, как планировалось изначально). Конечно, даже при этом нам надо было ждать какое-то время — но оно обещало не растянуться в вечность: у нас, как ни странно, было уже две с половиной тысячи баксов, которые принято называть хрустящими и зелёными, но лично я бракую эти эпитеты — потому что баксы на самом деле, во-первых, т не хрустящие, а во-вторых, не зелёные. Они тоже хранились у меня дома и лежали отдельно от корпоративной казны — чтобы не путать.
Мы всё делали правильно — дни «Лауда-Тур» теперь уже явно были сочтены. Стриженова и его проект не спасло бы ничто на свете, кроме, разве что, гипотетического долларового дождя типа того, который три года назад пытался изобразить Чикатило, выбрасывая из окна поезда детектив про девушку-мусора.
Всё начиналось здорово, просто настораживающе здорово. Утром описываемого дня мы отправили пять автобусов в Венгрию. Улыбающиеся таблища клиентов смотрели на нас из их окон, напоминая о «Прощании славянки» и прочей торжественно-провожающей байде. В четверг вечером из аэропорта «Домодедово» в том же направлении должен был вылетать средних размеров чартер для особо важных персон.
Стриженов ликовал, плясал и радостно юлил, как гротескный раскормленный волчок. Только вот его врождённая счастливая способность жить строго сегодняшним днём мешала ему разглядеть очевидный последующий крах всего этого предприятия. Ибо будущего у всего этого не было.
После того как вербовка в венгерский тур была закончена (а закончилась она за полторы недели до выезда первого автобуса), люди вдруг резко перестали нам звонить — как будто все разом забыли, как пользоваться коммуникативным устройством телефоном или конкуренты замутили против нас вселенский заговор. Конкурентов, кстати, не было — никого, кроме Стриженова, не посетила мысль организовать специализированное агентство, не изучив спрос и основываясь на интуитивно-раздолбайских расчётах.
От этого не спасала никакая пора отпусков, никакая близость к финалу — как ни крути, на следующий этап у нас пока что было всего четыре нелегальных заказа и двенадцать легальных. Объяснялось это просто: все российские поклонники «Формулы-1» собрались в тех самых пяти автобусах, которые тогда держали путь на Хунгароринг. Мы знали объяснение этому, оно было до блевотины банальным: тур в Венгрию был самым дешёвым.
Все, кто хотел съездить в девяносто восьмом году на «Формулу-1», остановили свой выбор на этапе, проходившем 16 августа в Будапеште. На все остальные туры желающих попросту не набралось.
Люди предпочитали не тратиться на буржуазные развлечения. Они только-только начинали привыкать к наличию хотя бы небольших денег — они забивали ими матрацы и наволочки, вкладывали в банки и рискованные аферы, вытворяли с ними всё что угодно, лишь бы не спускать в омут развлекаловки. А может, люди просто чувствовали своими жопами августовский финансовый кризис, до которого оставалось чуть меньше недели.
Оставались только VIР-дяденьки (и — реже — тётеньки), которым было плевать, куда и когда лететь, лишь бы было подороже и покомфортнее. Даже если бы у нас набиралось таких по двадцать рыл на каждый из оставшихся пяти этапов, мы были бы банкротами как раз к японскому Гран-при: двигатель прогресса вкупе с арендуемой площадью пожирал все наши хилые мощности.
Так что нам с Чикатилой не мешало ничто, даже совесть: до закрытия компании «Лауда-Тур» мы должны были не зарегистрировать как можно больше ви-айпишников и потом сорваться с награбленным.
…Наш обеденный перерыв состоял из шестидесяти минут свободного времени, двух растянутых бутылок пива (плюс — иногда — косяка) и баблгама на закуску. Раньше мы использовали для этой цели премиленький дворик в недрах территории между Садовым и отпочковывающимся Кутузовским — там было много лавочек, свободных от пенсионеров и птичьего дерьма. Но где-то в середине июля Чикатило вдруг вспомнил среднюю школу и шутки ради поджёг тополиный пух, снегом заваливший этот самый дворик.
Стоя в стороне, мы имели биг фан, наблюдая за пожарными «уазиками» и споря на деньги, успеет ли рвануть какая-нибудь из припаркованных в горящем пуху иномарок. Однако минус ситуации заключался в том, что на следующий день кто-то зачем-то с корнем выкорчевал из дворика все лавочки, а заодно и детскую площадку с каруселями, качелями-лодочками и деревянными горками. Таинственный идиот решил, что при повторном пожаре это снизит риск глобального возгорания местности. Таким образом мы лишились стационарной точки и обрели ложные угрызения совести по поводу того, что из-за нас так обломались ни в чём не повинные детишки. Хотя в этом не было ни грамма нашей вины — это же не мы выдирали из земли их карусели. Идиотов хватает везде, и они плохи тем, что их побочные действия предусмотреть невозможно.
Теперь мы предпочитали курсировать с пивом до Смоленской набережной и обратно. Тем более что застывшие кости, постепенно принимающие форму офисных стульев, требовали движа хотя бы в обеденный перерыв.
— Что там с бородачами? — спросил я Чикатилу. — Ты уже заказал им билеты?
— На гонки или авиа?
— На гонки.
— Вчера я перечислил тысячу двести этим голландцам, — сказал Чик, открывая пиво при помощи прозрачной зажигалки. Пиво было комнатной температуры — мы уже давно потеряли надежду отыскать в этой местности холодные напитки. Фриджи стояли в каждом ларьке, но пиво просто не успевало охлаждаться — в такую жару его перехватывал на ходу каждый, кого нелёгкая выносила на душные улицы.
— А что с легалайзами?
— Подождём. Я сегодня утром нашёл ещё одних торговцев билетами, австрийцев, может, придётся мутить с ними. Тем более что у них, по слухам, есть представители в Москве. Я не доверяю этому Бенни Дерааду. Меня волнует то, что эти хреновы Ван Гоги до сих пор не выслали билеты в гостиницу в Будапеште. Сегодня среда, а в пятницу утром там будут наши автобусы.
Бенни Дераадом звали скользкого человека, который вызвался снабжать нас билетами на гонки. Его скользкость ощущалась даже на факсовых бумажках, посредством которых мы обычно общались. Бенни был голландцем, его контора находилась где-то в предместьях Амстердама, названия которых не выговаривались.
Говорят, что мошенники чувствуют друг друга издалека, и никакие километры не помешают им разглядеть в толпе мельтешащих персонажей себе подобного проходимца. Наверное, так и было в случае с этим долбаным Бенни. С самого начала Чикатило ожидал от него какой-нибудь подленькой акции, кидалова, удара сзади. Он хотел найти других партнёров — тех, которых бы не распознавала его выставленная в режим металлоискателя extra sensitive ass.
