Страх и ненависть в Лас-Вегасе - Хантер С. Томпсон
Радио погромче. Погромче магнитофон. Любуемся закатом впереди. Опустить стекла и вдыхать прохладный бриз пустыни. О да! Вот оно. Полный контроль. Катаемся субботним вечером по главной улице Лас-Вегаса, два старых приятеля на огненно-красном кабриолете… укуренные, бухие, обдолбанные… Хорошие люди.
О Боже! Что за мерзкая музыка?
«Боевой гимн лейтенанта Кэлли»:
«… Мы продолжаем свой марш…
Когда я достигну последнего лагеря,
в краю за солнцем
И великий командующий спросит меня…
(О чём он спросил тебя, Расти?)
«… Бился ли ты или бежал?»
(и что ты ему ответил, Расти?)
«на их выстрелы мы ответили всем, чем могли…»
Нет, не верю! Это слуховые галлюцинации. Я взглянул на адвоката, но тот таращился на небо; видимо, его мозг отправился в тот самый лагерь за солнцем. Слава богу, он не слышит. Иначе бы с ним случился припадок расистской ярости.
К счастью, песня кончилась. Но настроение было уже испорчено… а теперь меня забрал бесовский сок кактуса, погрузил меня в недочеловеческий страх. Вдруг мы оказались у поворота к стрелковому клубу «Минт».
На знаке было написано «Одна миля». Но даже за милю я услыхал затихавший треск двухтактовых мотоциклетных двигателей… а подъехав поближе — другой звук.
Ружья! Этот плоский гулкий грохот не спутать ни с чем.
Я остановил машину. Что за чертовщина там происходит? Я поднял все окна и, прижавшись к рулю, потихоньку двинулся по гравийной дороге… пока не увидел десяток фигур, паливших в небо из ружей через равномерные промежутки времени.
Они стояли на бетонной плите посреди поросшей мескитом пустыни, в этом скудном крохотном оазисе к северу от Вегаса… теснились со своими ружьями в полусотне метров от одноэтажного бетонного строения в полутени от десятка деревьев, окруженные полицейскими машинами, мотоприцепами и мотоциклами.
Ну конечно. Стрелковый клуб «Минт»! Эти психопаты не признавали никаких помех своим упражнениям в стрельбе. Здесь в гаражной зоне ошивалось около сотни мотоциклистов, механиков и прочих околомотоспортивных субъектов — регистрировались на завтрашнюю гонку, попивали пиво и оценивали чужую технику — и посреди этого балагана, не замечая ничего, кроме тарелочек, взлетавших в воздух где-то каждые пять секунд, люди с дробовиками невозмутимо расстреливали свои мишени.
А что? Стрельба задавала определенный ритм — своего рода четкая басовая партия под хаотическое дребезжание мотоциклетной тусовки. Я припарковал машину и влился в толпу, оставив адвоката пребывать в коме.
Я купил пива и встал наблюдать за регистрациией мотоциклов. Много шведских «Хускварна-405», еще много «Ямах», «Кавасаки», несколько «Триумфов-500», «Майко», кое-где CZ, один «Пурсанг»… все очень быстрые, сверхлегкие кроссовые мотоциклы. «Харлеям» здесь не место, даже «Спортстерам»… Как если бы мы записали Большую красную акулу в гонку багги.
А это мысль. Вписать адвоката пилотом, заправить эфиром и кислотой и отправить на старт. Что они тогда будут делать?
Никто не отважится выйти на трассу с таким психом. Он перевернется на первом же повороте и раздавит пяток багги — заезд камикадзе.
— Какой взнос за участие? — спросил я у регистратора.
— Два пятьдесят.
— А если я скажу, что у меня «Винсент Блек Шэдоу»?
Он поднял на меня пристальный недружелюбный взгляд. Я заметил у него на поясе револьвер 38 калибра.
— Проехали. Всё равно мой пилот заболел.
Он прищурился.
— Твой пилот, дружок, тут не единственный больной.
— У него кость в горле застряла.
— Чего? — мужик начинал злиться, но вдруг что-то его отвлекло…
Мой адвокат. Он стоял без своих датских очков, без гавайской рубашки… с голым торсом, тяжело дыша и ничего не соображая.
— В чем дело? — прохрипел он. — Этот человек — мой клиент. Вы готовы предстать перед судом?
Я схватил его за плечо и плавно развернул его кругом.
— Проехали. Они не принимают «Винсент блек шэдоу».
— А ну-ка постой! — взревел он. — Что значит не принимают? Ты что, пошел на сделку с этими свиньями?
— Конечно нет, — я подталкивал его к воротам. — Сам посмотри, они все вооружены. Мы тут одни без оружия. Разве не слышишь, как там стреляют?
Он замер, прислушался, и вдруг бросился бегом к машине.
— Хуесосы! — орал он через плечо — Мы еще вернемся!
К тому времени, когда мы выехали обратно на шоссе, он обрел способность разговаривать.
— Господи! Как мы вообще затесались в банду этих ебанатиков? Скорее валим из города. Эти пидоры хотели нас убить!
5. Освещение событий… Пресса в действии… Безобразный провал
Гонщики были готовы к рассвету. Красивый восход над пустыней. Очень напряженный. Но гонка начиналась только в девять, а потому нам предстояло убить три долгих часа в казино радом с гаражами. Тут-то и начались все неприятности.
Бар открывался в семь. В бункере была еще «коффейная и пончиковая», но те из нас, кто провел всю ночь в заведениях вроде «Цирка-цирка», были не в настроении для кофе и пончиков. Нам хотелось чего покрепче. Мы были похмельные и злые, и нас было человек двести, так что бар открыли пораньше. К половине девятого у игорных столиков образовались большие толпы. Было шумно, повсюду раздавались пьяные крики.
К барной стойке притопал какой-то костлявый вахлак средних лет в майке «Харлей Дэвидсон» и гаркнул: «Етить твою мать! Какой сегодня день — суббота?»
— Скорее воскресенье, — ответил кто-то.
— Эх! Вот засада, а! — воскликнул он, обращаясь к неведомой аудитории. — Сижу я вчера вечером у себя в Лонг-Бич, и кто-то мне говорит, мол сегодня «Минт-400», ну я своей и говорю: «Ну я поехал».
Он загоготал.
— А она мне мозг сверлить… Ну я ей навешал, и тут бац — какие-то два перца, которых я вообще впервые вижу, тащат меня на улицу и давай рихтовать. Отдубасили меня мама не горюй.
Он опять засмеялся, обращаясь ко всем сразу, причем ему было всё равно, слушали его или нет.
— Во блин! — продолжал он. — И тут один говорит: куда собрался-то? А я говорю — в Лас-Вегас, на «Минт-400». Короче, они дали мне десятку и отвезли на вокзал… — Он замолк. — Или это не они уже были…
— Ну вот, короче, я здесь. И ночка, скажу вам, была долгая! Семь часов в автобусе трясся! На рассвете очухался где-то в центре Вегаса и не одуплю, как я
