Андрей Посняков - Грамота самозванца
А вот Митьке было, похоже, все равно, как сейчас выглядеть. Бархатный голубой берет он давно потерял, камзол и шпагу украли. Длинные волосы отрока растрепались, изгрязнились и висели теперь сальные, словно старая пакля. В левой руке парень нес снятые чулки, а в правой – башмаки: что-то они ему все время натирали, так что лучше было босиком. Вообще, он здорово напоминал теперь оборванца Жано, ну а о Прохоре и говорить нечего. В общем – клошары. Иван искоса посмотрел на друзей и усмехнулся.
– Боишься, что нас не возьмут в таком виде на корабль? – повернул голову Митрий. – А что прикажешь делать? Другой-то одежки у нас нет… если только кого-то ограбить…
– Ограбил один такой. – Иван не поддержал шутку. – У вас, кстати, и шпаг-то теперь нету. Больше по девкам ходите! Хорошо хоть головы на плечах остались!
– Ой, кто бы говорил, Иване!
В самом деле, и с оружием, и с деньгами было туго, точнее говоря, ни того ни другого не было, если не считать шпаги Ивана. Как без денег пробраться на борт «Святой Женевьевы», никто из друзей пока не задумывался – сейчас главное было побыстрее прийти в Шербур, а уж там видно будет – может, нужного кораблика вообще нет в гавани. Ой, не дай бог! Митька размашисто перекрестился.
Узенькая дорожка, местами напоминавшая козью тропу, вилась меж полей и садов, одуряюще пахнувших яблоками. Митька уже не раз демонстративно поводил носом – дескать, неплохо бы было попробовать яблочек.
– Митрий, это чужая собственность! – строго предупредил Иван. – Ежели что, мало не покажется.
– Да знаю, – отмахнулся отрок. – Ну, пара денье-то у нас ведь осталась? Давайте купим десяток, вон как раз и мужик какой-то идет, похоже – сторож.
– Сторож? – Иван хмыкнул. – Что-то не очень похож.
– Добрый день, месье! – Путники вежливо поздоровались с тощим до невозможности мужиком, внешним видом больше напоминающим потерпевшего кораблекрушение моряка: грязная, засаленная рубаха с какими-то подозрительными пятнами, изодранные штаны, босые, с крупными синими венами ноги. Тощее морщинистое лицо незнакомца обрамляли спутавшиеся, давно нечесаные кудри, покрытые войлочной шляпой, давно утратившей всякое подобие какой-либо формы. Портрет довершала всклокоченная борода, вислый, огурцом, нос и ввалившиеся щеки. Маленькие, глубоко сидевшие глазки неопределенного цвета смотрели заискивающе и хитро.
– И вам добрый день! – Растянув губы в улыбке, сей колоритный субъект вежливо поклонился и представился: – Дэмьен Вальен к вашим услугам, господа! Позвольте спросить, куда держите путь?
– В Шербур. – Иван тоже улыбнулся.
– К сожалению, нам не совсем по пути, – искренне огорчился месье Вальен. – Жаль, очень жаль, господа!
– Скажите, а мы правильно идем? – осведомился Митрий.
Месье Вальен вдруг дико захохотал:
– Правильно? О, конечно же нет, господа!
– Как – нет? – В груди Ивана резко похолодело, да и остальные почувствовали себя не лучше. – Ведь Шербур – там?! – Он показал рукой на север, в сторону тополиной рощицы.
– Шербур – там, – неожиданно согласился субъект. – Но идете вы все равно неправильно.
– А, – догадался Митрий. – Наверное, где-то есть более короткий путь. Вы его нам покажете, месье Вальен?
– О, называйте меня просто – Дэмьен. Конечно покажу, идемте!
Пожав плечами, вся компания с новым знакомцем во главе резко повернула направо и, быстро миновав тополиную рощу, очутилась на краю обширного пшеничного поля. Порывы ветра колыхали золотые, налитые спелостью колосья, и трое друзей разом почувствовали грусть, словно бы пахнуло далекой родиной, домом.
Хлебный запах, однако, перебивался каким-то другим, весьма даже странным. Парни повернули головы, увидев в десятке шагов от себя, между усыпанных крупными плодами яблонь, какое-то непонятное сооружение – пара железных чанов, трубки, еще что-то диковинное. А пахло-то, между прочим, яблоками! Вернее, перебродившим яблочным сидром.
Около сооружения, подбрасывая хворост в горевший под одним из чанов костер, деловито суетился бородатый здоровяк лет тридцати, в длинных крестьянских штанах, черной бархатной куртке и такой же шляпе.
– Да поможет тебе святой Обер, Ален! – остановившись, месье Вальен громко приветствовал здоровяка и с силой втянул носом воздух. – Вот это да! Чувствую – уже почти готово!
– Готово, да не про твою честь, Дэмьен, – обернувшись, неприязненно отозвался здоровяк. – Ты еще с прошлого раза задолжал мне семь су! Когда думаешь отдавать?
– Побойся бога, Ален! – Месье Вальен возмущенно замахал руками. – Разве ж я не принес тебе целый мешок яблок?
– Ага, гнилых.
– Так для твоего-то дела как раз гнилые и лучше!
– Отойди! – Здоровяк угрожающе взял в правую руку увесистый сук. – И даже не вздумай приближаться!
– Ну, Ален, – плаксиво заканючил Дэмьен. – Ну, дорогой мой… Ну – хоть попробовать, хоть стаканчик… Не для себя прошу – для людей, я их специально привел, уж больно просили.
– Вижу, что привел. – Ален обвел парней подозрительным взглядом. – Только вот есть ли у них деньги?
– Есть, – ухмыльнувшись, заверил Иван. – Пожалуй, несколько денье найдется. Только мы вовсе не намерены их тратить.
– Кстати, вы, месье Вальен, обещали нам показать короткий путь до Шербура, – напомнил Митрий.
– А, так вы идете в Шербур? – Ален усмехнулся. – Не так-то до него и близко, тем более если идти кривыми путями.
– Вот мы и ищем прямой.
Здоровяк неожиданно задумался, почесал бороду и, зачем-то посмотрев в небо, изрек:
– Из замка Мартенваси скоро погонят в Шербур лошадей. Обычно они нанимают погонщиков…
– Лошадей?! В Шербур?! – Друзья обрадованно переглянулись. – А далеко этот Мартан… Мартин…
– До замка около пяти лье, – охотно пояснил Ален. – Думаю, Дэмьен не откажется проводить вас… если вы угостите его добрым стаканчиком кальвы, конечно!
– Ну, разумеется, угостим. – Иван полез в кошель. – Сколько?
– На денье, так и быть, налью всем четверым! – расщедрился здоровяк. – Вы у меня сегодня первые.
Сделав глоток, Митрий закашлялся и принялся ловить губами воздух:
– Ох, ну и гадость!
– А ты что хотел? – расхохотался Иван. – Это ж – кальва, кальвадос – яблочная водка! Его обычно в бочках выдерживают, для благородства – чем дольше, тем дороже. Ну а этот, невыдержанный, и в самом деле – гадость. Хотя… – он насмешливо посмотрел на явно довольного Прохора, – некоторым нравится.
– Ну? – закусив яблочком, улыбнулся Прохор. – Еще по стаканчику, да в замок.
– Не, мы больше не будем, – дружно отказались Иван и Митрий. – Да и ты завязывай пьянствовать, пойдем уже.
