Всеволод Рождественский - Стихотворения
510. УТРАЧЕННАЯ ЛЮБОВЬ
Итак, всё кончено… Слова любвиНе обещают больше ничего.«Прощай!» — чирикают нам воробьиИз-под застрехи дома твоего.А в почках виноградная лоза —Я сам увидел это в первый раз —Вот-вот готова распахнуть глаза,И красный цвет стал серым вдруг для нас.Как встретим утро мы, любовь моя?Позволь твою мне руку нежно взять,Ведь мы — друзья. Но лучшие друзьяХранят всё то, что должен я терять.Хотя сверканье черных глаз твоихЯ сохраню на долгие года,Хоть голос твой в ромашках молодыхОстанется со мною навсегда,Как подобает дружбе, я скажуЧуть больше, провожая в дальний путь,Как все, твою я руку задержу,Как все, иль даже дольше — так, чуть-чуть…
Вильям Батлер Йитс
511. «Если к вам подкралась старость, голова у вас седая…»
Если к вам подкралась старость, голова у вас седаяИ вздремнулось у камина, то раскройте книгу эту,Не спеша ее читайте, дни былые вспоминая,Дни, когда ваш взгляд туманный был открыт не тьме, а свету.
Да, в вас многие ценили сердца радостность и ясность,Красоту любили вашу — вдохновенно иль притворно, —Но бродячую в вас душу лишь один любил так страстно,Что она его пленяла даже в дни печали черной.
И, склоняясь над вечерним, догорающим камином,Прошепчите с легкой грустью, что любовь та улетелаВ край далекий, край нагорный к ледяным его вершинамИ свой ясный лик укрыла там, где звездам нет предела.
512. «Если б в небесный я плащ был одет…»
Если б в небесный я плащ был одет,Вытканный золотом и серебром,В голубоватый и дымчатый светВ этом сиянье дневном и ночном,
Бросил его бы я под ноги вам,Но я богат лишь мечтой красоты,Я положу ее к вашим ногам —Тише ступайте — ведь это мечты!
513. ОЗЕРО ИННИСФРИ
Вот я встану и отправлюсь к Иннисфри, к его лазури,Там я хижину построю из простой ирландской глины,Посажу бобы на грядке, а в саду поставлю улей,Буду жить один в долине, где не молкнет гуд пчелиный.
Там найду я мир, который утро льет с одежд в тумане,В час кузнечиков звенящих, в час их тихих перекличек,Полночь там вся в звездном блеске, полдень в солнечном сиянье,Вечер трепетом наполнен крыльев славок и синичек.
Вот я встану и отправлюсь, чтоб всегда, и днем и ночью,Слушать, как лепечут глухо волны озера родного,Здесь, на каменной дороге, это вижу я воочью,В сокровенной глуби сердца неотступно слышу снова…
С НЕМЕЦКОГО
Генрих Гейне
514. КАРЛ I
Угрюмый, сидит король в лесу,В избе дровосека дальней,Качает чужого ребенка он,Качает, поет печально:
«Спи, мальчик! Кто там в соломе шуршит?Овечки заблеяли где-то.Недобрый знак на лбу твоем,И страшно смеешься во сне ты.
Спи, мальчик милый! Кота уже нет,Ты мечен пророческим знаком,Вот подрастешь, возьмешь топор;Деревья охвачены мраком.
Уж прежней веры в народе нет,Не верят простые дети —Спи, мальчик! — ни в бога, ни в короляИ ни во что на свете.
Кота уже нет. Раздолье мышам.Насмешкой для черни соннойМы стали. — Спи, мальчик! — на небе бог,Здесь я, король ваш законный.
Мой дух угас, на сердце боль,И жизнь подходит к краю.Спи, сын дровосека, будешь тыМоим палачом, — я знаю.
В твоей колыбельной я смерть пою.Спи, мальчик мой! Не жалея,Седые ты волосы срежешь мне,Топор приподнят над шеей.
Спи, мальчик! Кто там в соломе шуршит?Наездник леса и пашен,Ты голову мне снесешь долой,А мертвый кот не страшен.
Спи, мальчик! Кто там в соломе шуршит?То овцы блеют спросонок.Кота уже нет, раздолье мышам.Спи крепко, мой палачонок!»
<1931>515. СЕМЕЙНОЕ СЧАСТЬЕ
Много женщин — много блошек;Много блошек — много боли;Блошки жалят понемножку,Ты же терпишь поневоле.
Мстят они неблагодарно,Ночью хочешь улыбнутьсяИ обнять — они коварноВсей спиною повернутся.
<1931>Фердинанд Фрейлиграт
516. ПИРАТСКИЙ РОМАНС
1Вождь-гяур, грабитель ярый,У фок-мачты отдыхает.Пепел гаснущей сигарыОн стряхнуть позабывает.
Да, вполне свою сигаруМог забыть ты, кастнльянец,Слыша голос под гитаруИ прелестный видя танец!
Шелк клубя благоуханный,Привезенный из Китая,Веселит твой взор Хуана,В пляске с боцманом летая.
Ножки чертят арабески,Проносясь под парусами,И на поясе подвескиБлещут рядом с жемчугами.
Щечкам любо разгоратьсяЯрче роз в садах Севильи,С белых плеч ее струятсяСкладки легкие мантильи.
Локон сеткой сжат зеленой.И, забыв про струн бряцанье,Двое мавров, слуг влюбленных,Погрузились в созерцанье.
А на реях, на лафетахВосхищенные пираты.Не фитиль, а кастаньетыУ парней в руках зажаты.
Мавритенок ей гитаруПодает с огнем во взоре,И романс о Сиде старый,О бойце Кампеадоре
Всем поет она — о башнях,О садах Гвадалквивира,Шумных празднествах всегдашнихВ дни веселия и мира,
О голубизне залива,Где их парус крылья склонит,Где ленивый и счастливыйМирно дремлет лаццарони,
И о Риме, о Милане,Где в засаде ждут бандиты…Капитан, очнись! В туманеБеды многие сокрыты!
2В Средиземном море в рукиВзяли власть сыны пророка.Тихо крадутся фелуки…Им нужны рабы в Марокко.
Песнь Хуаны не допета.Абдулле везде дорога.Блещут копья Магомета:«Нету бога, кроме бога!»
Залп по кораблю! Как пламя,Пусть клинков сверкнут полоски!К борту борт сцепясь крюками,Перекидывайте доски!
Пусть гяуры наготове —Все падут в бою напрасном!Что кафтанам пятна крови?Это красное на красном!
Бог велик! Гяуры смяты.Шейх погиб в кровавом деле.Крепко связаны пираты,Те, что в схватке уцелели.
Рабства их страшат угрозы.Эй! Хуана ждет, рыдая…Госпожа! Ты вытрешь слезыТканью пестрою Китая!
Пред тобой в песках МароккоПальмы встанут, взор печаля.Солнце там палит жестокоКрыши плоские сераля…
Но трехмачтовый в туманеПоднялся корабль нежданно…На мешок пиастров станетЛегче вновь казна султана!
<1956>С БЕЛОРУССКОГО
Янка Купала
517. Я НЕ ПОЭТ
Я не поэт — нет, избавь меня, боже!Славы такой не ищу я нимало.Но песню сложить я сумею, быть может, И просто зовуся: Янка Купала.
Слава поэтов ласкала на свете,Много им песен хвалебных слагала…Тихо пою я — кто тихих приметит? Ведь я из деревни — Янка Купала.
В каждой стране, вдохновеньем согрето,Слово певца о народе звучало.У белорусов же нет и поэта. Пусть уж им будет хоть Янка Купала!
Он незадачливый, тихий, несмелый,Горькая доля его воспитала.Слезы, обиду и горе век целый Только и знал он — Янка Купала.
Песню сдружил он с той речью убогой,Которая только насмешки снискала,Пусть ее судят надменно и строго, — Вот, скажут, выдумал Янка Купала.
Счастье так редко над миром восходит,Нам оно светит так скупо, так мало.Счастье увидев в родимом народе, Сам бы стал счастлив Янка Купала.
Долго не цвесть этой песенной силе,Смерть стережет нас, и дней у нас мало.Спросит прохожий: «Кто в этой могиле?» А надпись ответит: «Янка Купала».
<1948>518. МУЖИК
