Семен Кирсанов - Лирические произведения
БОЛЬ БО́ЛЕЙ
Боль больше, чем бог,бог — не любовь, а боль.Боль, созидающая больи воздвигающая боль на боль.Боль болей — бог богов.(Боль простит.)(Боль подаст.)(Боль — судья.)Боль — божество божеств.Ему, качаясь, болишься,держась за болову,шепча болитвы:— Боже бо́ли!Или или лама савахфани́?(На кого ты оставил мя, Госпиталь?)
Да свершится боля Твоя.
НИКУДАРНИКИ
Время тянется и тянется,люди смерти не хотят,с тихим смехом: «Навсегданьица!»никударики летят.
Не висят на ветке яблоки,яблонь нет, и веток нет,нет ни Азии, ни Африки,ни молекул, ни планет.
Нет ни солнышка, ни облака,ни снежинок, ни травы,ни холодного, ни теплого,ни измены, ни любви.
Ни прямого, ни треуглого,ни дыханья, ни лица,ни квадратного, ни круглогони начала, ни конца.
Никударики, куда же вы?Мне за вами? В облака?Усмехаются: — Пока живи,пока есть еще «пока».
«Опять пуста скамья…»
Опять пуста скамья,опять закат лиловат,и перед всеми якругом-кругом виноват.
Опять пустует сад,где осень ждет конца,лишь два листка висят,как высушенные сердца.
Одних — не так любили разобидел их,одними — не понят был,не понял сам — других.
А если — подход не тот?И не велика вина?
Но жизнь — как этот вотпустой стакан вина.
ОТЕЦ
Мне снилось, что я — мой отец,что я вошел ко мне в палату,принес судок домашних щец,лимон и плитку шоколаду.
Жалел меня и круглый часвнушал мне мужество и бодрость,и оказалось, что у настеперь один и тот же возраст.
Он — я в моих ногах стоял,ворча о методах леченья,хотя уже — что он, что яутратило свое значенье.
«Хоть бы эту зиму выжить…»
Хоть бы эту зиму выжить,пережить хоть бы год,под наркозом, что ли, выждатьсвист и вой непогод,
а очнуться в первых грозах,в первых яблонь дыму,в первых присланных мимозахиз совхоза в Крыму.
И в саду, который за́ годвыше вырос опять,у куста, еще без ягод,постоять, подышать.
А когда замрут навекиоба бьющихся виска,пусть положат мне на векидва смородинных листка.
СТРОКИ В СКОБКАХ («Жил-был я…»)
Жил-был — я.(Стоит ли об этом?) Шторм бил в мол,(Молод был и мил…) В порт плыл флот.(С выигрышным билетом жил-был я.)Помнится, что жил.
Зной, дождь, гром.(Мокрые бульвары…) Ночь. Свет глаз.(Локон у плеча…) Шли всю ночь.(Листья обрывали…) «Мы», «ты», «я» нежно лепеча.
Знал соль слез.(Пустоту постели…) Ночь без снаСердце без тепла — гас как газ город опустелый.(Взгляд без глаз, окна без стекла.)
Где ж тот снег?(Как скользили лыжи!) Где ж тот пляж?(С золотым песком!) Где тот лес?(С шепотом — «поближе».) Где тот дождь?(«Вместе, босиком!»)
Встань. Сбрось сон.(Не смотри, не надо…) Сон не жизнь.(Снилось и забыл.) Сон как мохв древних колоннадах. (Жил-был я…)Вспомнилось, что жил.
«Уже светает поздно…»
Уже светает поздно,холодноват рассвет.Уже сентябрь опознанв желтеющей листве.
Не молят о пощаде,дрожа перед судьбой,а шепчутся «прощайте»цветы между собой.
ОТВЕТ
Хотя финал не за вершиною —да будет жизнь незавершенною,поконченной, несовершенною,задачей, в целом не решённою.
Пусть, как ковер из маргариток,без сорняков и верняков —ждет на столе неразберихаразрозненных черновиков.
И стол мой письменный — не дот,и кто захочет — пусть берет.Он календарь на нем найдетс делами на сто лет вперед.
Жить мне хотелось на пределе —с отчаяньем в конце недели,что вновь чего-то недоделал,что воскресенье день без дела.
И не спешил сдавать в печать,а снова — новое начать.Поэтому между поэтамизаметят: «Был богат проектами»
В числе лужаек не докошенных,в числе дорожек незахоженных —пусть я считаюсь незаконченными в том не вижу незаконщины!
Я не желаю жить задамивоспоминаний дорогих,но кучу планов и заданиихочу оставить для других.
Беритесь — не страшась потерь.А я — вне времени — теперь.
ВОЗВРАЩЕНИЕ
Я год простоял в грозерасшатанный, но не сломленный.Рубанок, сверло, резец —поэзия, ремесло мое!
Пила! На твоей струнезаржавели все зазубрины,бездействовал инструментбез мастера, в ящик убранный.
Слова, вы ушли в словарь,на вас уже пыль трехслойная.Рука еще так слаба —поэзия, ремесло мое!
Невыстроенный чертогкак лес, разреженный рубкою,желтеющий твой чертежзабытою свернут трубкою.
Как гвозди размеров всехрассыпаны краесловия.Но как же ты тянешь в цех —поэзия, ремесло мое!
К усталым тебя причли,на койках бока отлежаны,но мысли уже пришлис заказами неотложными.
Хоть пенсию пенсий дай —какая судьба тебе с ней?Нет, алчет душа труданад будущей Песнью Песней!
Не так уже ночь мутна.Как было всю жизнь условлено —буди меня в шесть утра, —поэзия, ремесло мое!
Примечания
