Николай Глазков - Избранное

Лида

Дорогая и самая лучшая,Настоящая, как Л. Ю. Б.Наши встречи зависят от случая,Но тебя я, конечно, люблю.

Почему? Не ведаю.Люди в чувствах своих не вольны.Наши встречи явились победоюВ результате лишений войны.

Были трудности и лишения,Стекла выбитые в окне,И имели они отношениеНепосредственное ко мне…

Впрочем, разве я обыватель,Я бродяга дорог и гор,И военный обозреватель,И себе самому спецкор.

Почему меня тянет к людям?А на небе ни луны?Быть хочу я самым мудрымМудрецом своей страны.

Отдаюсь борьбе течений,Что идет в теченье лет.Гений я или не гений?Все равно мне это? Нет!

Превзойду, что было раньше,Сочиню всехлучший томИ стихом со всеми слажу,Ну а дальше? А потом?

Ошарашу мир размахомМысли, образов и тем.Буду крыть, как кроют матом,Только лучше. А зачем?

Нет ответа, нет ответа, нет ответа.Есть война.Но и пьяный не от ветраШатается. От вина.

Так и я отдаюсь минутам,Но от вечности не отвык.Почему меня тянет к людямИ отталкивает от книг?

Книги лучше; но хуже путь их,А всего больше смысла в играх.В книгах то ищу, что в людях,В людях то ищу, что в книгах.

И, слагая хороший и пьяный стих,Всюду, ни был где б я,Я искал для него популярности,Но в тебе я нашел тебя.

Без тебя, до тебя нашел в вине Истину я;Но, как рыцари Средних годов,Доказать чтоб, что ты единственная,На турнирах сражаться готов!

Хорошо, что ты мной открытаСреди всего, что даже не злит.Ты — чудная чудная Лида —Самая лучшая из Лид.

И, как многие, слушая радио,Может быть, ты не хочешь и знатьПро чудную чудную Надю —Самую лучшую из Надь.

Для того вставил Надино имя я,Ибо псевдопоэт какойВ тех стихах, где одна любимая,Вставит имя любимой другой?

Испугается. Не посмеетДошагнуть до таких вершин.Не поймет лжепоэт, а смеритНа затасканный свой аршин.

Захочет увести ееВ мирок своих страстей,В Бастилию или Кастилию,И никаких гвоздей!

Что другой не придумает, выдумаю,И меня не угробят года.Я умею любить только Лиду мою,Не забуду ее никогда.

Но тебе быть неверным могу я,То же чувство к тебе дробя,Иногда я целую другую,Потому что люблю тебя.

Я тебя люблю и верю,Как последний шляхтич Польшу,И как Шерешевский Леру,Только лучше или больше.

Я тебя люблю к верю,А не дурака валяю.И тебя себе теперь яНавеки доверяю…

Но нет тебя, и ты далеко,А я живу, стихи творя.Куда ведет меня дорога —Моя дорога и твоя?

Всё, что ничтожно, уничтожуВ своих стихах, а ночь что негр, —Хороший образ. Ну и что же?А ничего: белеет снег.

Он освещает ночью всех:Снежинки — светляки.Еще походит белый снегНа белые стихи.

А на мои стихи бел снегНисколько не похож,Ибо растает он в веках.Растает. Ну и что ж?

А мой стих что спирт,Речь — что хлеб, ржана.Не со мною спитНе моя жена.

Прежде я скорбел,Проклиная быт,Видя сей пробел:Не со мною спит.

Но явилась ты,И вопрос решен.Пролетят как дымЛаски прочих жен.

Я весь мир куплюЗа свои грехи.Я тебя люблю ═Я пишу стихи.

Роль стихов исключительно эхова.Никогда я в стихах не робел.Ну а ты — от меня ты уехала,Так что в жизни моей пробел.

Чтоб трудности дорог брать,Как говорится, с бою,Тебя я должен трогатьИ видеть пред собою.

И в папиросном дымеДолжна являться ты мне.

Ты редко являешься, я не рад,И нынешним днем недоволен.Стихи сочиняю про Поэтоград,Не то пацифист, не то воин.

Может, я недоволен эрою,Той, которая надоела,И кричу ей: «Не надо, эра!»Что не надо? И что я делаю?

Все, что есть, пропадает пропадом,Остается лишь чувство любви.Я годов занимаюсь проводомИ сжигаю свои корабли.

Все уходит куда-то,Себе самому вторя.Мира не агитатор,А развлекатор я.

Я лучший после МаяковскогоПоэт эпохи, а онаГлупее, чем жена Чайковского,Не понимает ни хрена…

Она мне нравится как женщина,Хотя я знал, что только вещь она.

Пришла пора, как ей подобные,Она смешалася с толпой.С собой увлек людской потоп ее,Когда я встретился с тобой.

Все то же чувство, перелитоеИз побрякушки только в меч.И увлечен теперь я Лидою.Пиши стихи, противоречь.

Ступай, как говорят, навстречуУдаче и врагу.Согласен. Не противоречу.Желаю и могу.

Не ходи меня; но я вернусь.Разлуки — пустяки.Смотри: я вовсе не ленюсьПисать тебе стихи.

Не жди меня; но я вернусь.Разлука — ерунда.Сказать я только не берусь,Вернусь к тебе когда.

Человек предполагает,А господь располагает,Если это совпадает,Человеку хорошо.

А мне с тобой хорошо или скверно?Отчасти чудесно, и трудно отчасти,И, может быть, плохо; но завтра, наверно,И верно придет огромное счастье…

Так плохо — значит, эдак здорово,—Так я предполагал вначале.И так и эдак лишь две стороныОдной и той медали.

Любовь моя, быстрее рек теки,И мысль моя, в стихи сложись.Так надобно для диалектики,Которой имя наша жизнь.

Ты для меня любви название,И смысл любви, и цель путей.Тебя любить — мое призвание,Как жить — призвание людей.

Исход любви — не смерть, так старость.На время — стоит ли труда?Я помню: мы с тобой рассталисьИ я побрел. Куда? Туда…

Дорогая и самая милая!Все желания истребя,Буду вечно хотеть в мире мира я,Настоящих стихов и тебя.

Чистая лирика

Зимой я замерзаю от мороза,А на сугробах не растут цветы;Но я курю, и дым от папиросы,По-моему, красивее, чем ты.

А если баба явится из дыма,То мне такая баба не нужна.Мне холодно, безумно и пустынно,А ты ко мне дороги не нашла.

У меня с тобою предисловье,Увертюра, старт, дебют, начало,Неблагоприятные условьяНам мешают видеться ночами.

Чтоб за белых приняли ворон нас,Ты не хочешь, мне же все равно.Между нами недоговоренность,За договоренность пью вино.

В дни, когда победу можно праздновать,Очень глупо временить года;Ты сказала мне: «Нельзя же сразу».Я сказал: «Нельзя же никогда!»

Если, в своих же стихах утоня,Так и останусь беспутным и путающим,Ты останешься для меняВоспоминаньем о будущем.

Если в делах, как в любви, повезет,Так, что при жизни добиться сумеюДо непосмертных признаний — высот,Родина станет любимой моею.

Ну а сейчас, в этот час или миг,В дни треволнений непреодолимых,Ты навсегда зачеркнула моихВсех предыдущих, когда-то любимых.Так им и надо.

Возле дома того водоем,Хорошо быть в доме твоем,И когда остаемся вдвоем,Каждый раз мы себя выдаем.

Выдаем себя каждый раз,Только люди не ведают нас:Утонувшие в омуте фразНи ушей не имеют, ни глаз.

Если нет света, значит, тыУшла туда, где света нет,И пропадай мои мечтыВ твоем окне увидеть свет.

И, темнотою ослепя,Окно смеется надо мной.Мне без тебя как без себя —И с горя я иду домой.

Но дело не в этом, а только в том,Что отдых необходимИ без тебя мне и дом не в дом,И «Беломор» не в дым.

(Из проклятого прошлого)