Коллектив авторов - Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2
* * *
Закраплены окна геранью,Разбита и склеена чаша,Я вышла на росстань страданий —На проводы листьев опавших,Где солнца малиновый гелийВ осиновой кроется сакле,Где осени винное телоВ садах иссякает по капле.И нет ни огня, ни сияньяВ усопших глазницах палитры —Лишь дерева ветхое знамя,И листьев сухие молитвы.
* * *
Упало яблокоВ саду соседнем,Летело облакоЛистом осенним,И, как бездомные,Лежат, без панцирей,Орехи тёмныеВ холодном карцере.
* * *
Эта бабочка в парке летаетКареглазой осенней вдовой,То взметнётся, то вниз опадает,Как дыханья чахоточный сбой.В тёмной роще ободраны стены,Заколочены окна осин,А она – Афродитой из пены —Восстаёт, выбиваясь из сил.Есть пора забытых декораций,Отыгравших паденья спектакль,Вот – Овидий, Лукреций, Гораций,Вот – озябший кленовый пентакль.Оголённые ветви, как спицы,Ворох листьев – разрушился дом,Но дельфийской парит танцовщицейЭта бабочка в парке пустом.
Григорий Соломыкин
* * *
Догорала свеча, обливаясь слезами.За окном занимался тревожный рассвет.Жизнь моя приближалась к обыденной драмеЗа порогом судьбою отпущенных лет.В этих гиблых местах, где за дальние далиУбегают разливы бескрайних болот,В недостроенном домике мы короталиВместе несколько дней для души каждый год.Улыбалась нам утром высокая ёлка,И шумели берёзы, послушны ветрам,И растерянный флюгер вертелся без толку,То ли ветру служа, то ли преданный нам...
* * *
Прокралась в душу горечь, точно дым,Что от костра сырого гонит ветер:Я был совсем недавно молодым —И вот уже рассыпал звёзды вечер.И тот восторг, что порождал беспечность,Броженье сил и верных ритмов звонТак окрылял меня, что к слову вечностьОбразовался отчужденья фон.Я знал о нём, но гнал в иные дали,В далёкие от жизни времена,И получал приятностей медалиИ даже наслаждений ордена.Но вдруг невдалеке сплошной стенойОстановилось прошлое за мной.Куда, увы, ушла моя беспечность?Я здесь ещё, но где-то рядом – вечность.
* * *
Журавли, журавли, как вы стали пугливы,Устремляя всё выше полёт в небеса!Вы летите туда, где кончаются нивы,Где внизу тонет в дымке озёр бирюза.Отыскать бы вам край, где непуганый ветерНад болотистой речкой склонил камыши,Где от шёлковых трав, самых пряных на свете,Разливается вера, что в них – ни души.Вы летите домой, разглашая секретыТо тревожным, то радостным криком своим.Жаль, что любят вас, птицы, не только поэты,Но и те, в чьих руках порох ружей и дым.
* * *
На берега речонки этой узкойЯ приходил ловить больших стрекоз,И здесь, в конце земли великорусской,В таёжных дебрях незаметно рос.Покачивались нежные кувшинки,Багульник цвёл, благоухал жасмин,И махаоны крылышки и спинкиНа солнце грели в поймах луговин.Я жил в шатрах, питался виноградом,Спал в шалаше на травах и цветах,Орешников колючие парадыЯ принимал на солнечных местах.Со мной дружили кедры вековые,Лимонник для меня в чащобах зрел...Я, Маугли, открывший мир впервые,Другой любви не знал и не хотел.
Шекспир
Он был Шекспир, но кто об этом знал,Когда вокруг все короли да пэры?Его пирожник сэром обозвал,И целый день смеялись кавалеры.Хохочет зал: – Двенадцатая ночь!Весь двор ты уморить сумел, писака!Король – и тот смеяться был не прочь,А принц от смеха, право, чуть не плакал!А он им в лица: быть или не быть?Вот в чём вопрос в подходе к миру строгом.Принц датский Гамлет им сумел открыть,Что все равны судьбою перед Богом.Бросая в ложи беспощадный слог,Разящий души точно арбалетом,Он показал им, чем играет рокНа грани между тем и этим светом.Любить до смерти, ревновать сильнейВсего того, что в этой жизни ценишь,Отдать корону и богатство с нейТому, кто недостоин даже тени.Неслышным шагом ходит в мире зло,Змеиным ядом отравляя души,И никому ещё не повезлоЛихую асимметрию нарушить.И пусть не раз менялся этот мир,Дают законы те же результаты.Он был пророк великий и глашатай,Он среди нас. Его зовут Шекспир.
Геннадий Старков
* * *
Над Россией плачут журавли,Улетая в утренние дали.А я живу давно один вдалиОдиноким журавлём без стаи.Я давно не слышал майских грозИ соскучился по зимам вьюжным.Променял я кружева берёзНа чужбину, пальмы, берег южный.А во сне брожу я по лесам,Где отсеялись дождями тучи,И тоскую по родным местам,По ольхе, по ивушке плакучей.По росистым в васильках полям,По размытым ливнями дорогам,По разливам рек и по церквам,И по русским деревням убогим.Солнце обжигает плечи мне,Словно негодуя на чужого.Нет прохлады и в морской волне,Мне б побыть у ручейка лесного.И когда я слышу журавлей,Высоко летящих в поднебесье,Замирает всё в душе моейОт печальной журавлиной песни…Над Россией плачут журавли.
Владислав Старикан
* * *
И.С.
Придёшь из утреннего завтра —под током вздрогнут провода,как выход в космос астронавта,как в Пасху талая вода.Струитесь, чувства, буйствуй, разум!Не за горой девятый вал.Едва тебя увидел, сразусвоей любимою назвал.И разглядел в твоём обличьевесны безветренную синь.И вдруг услышал пенье птичьеза дрожью мартовских осин.Пусть ветру море по колено,земле по пояс небосклон.Я доверяю сокровеннотебе и явь мою и сон.
* * *
Побежали белые пожарыпо садам окрестных деревень.Яблони – ленивые кошары,и у вишни грива набекрень.Косолапый гром рвёт в клочья тучи.Нет конца и края небесам.И ручьи, ручьи по скользким кручам —дождь течёт у ветра по усам.Не пройдут пожары стороною.То молюсь, то плачу, то пою.Опалённый ранней сединою,провожаю молодость свою.
* * *
На пороге беззубого дома – трава.Там за пазухой запертой двери – топор.Золотая с небес не слетит голова.Куст калины как пьяный упал под забор.Над рубиновым зонтиком клёна в тенилижет мох огрубевшую холку конька.Остроклювый колодец все ночи и днисмотрит в сторону сада, где возле пенькадве дорожки сливаются нежно в однуи, не чувствуя больше земли под собой,мимо дома – как будто в другую страну —убегают, петляя, в туман голубой.
Дождь на реке
Тихо осыпалась роща.Крикнет сова вдалеке.Плачущей осени росчерк —дождь на реке.Ветер вздохнёт и остудитпыл серебристых ракит.Времени нет, и не будет.Утка летит …Берег – теченью основа,Руслу…Судьбе вопрекижизнь начинается сновас красной строки.
* * *
Меняют кожу миражи.Судьба нетороплива.Стихами правду расскажимне, ветреная ива.Завесь туманом слов глаза.Стели дорогу в ноги.Пусть запятые – тормоза —скрипят под ритм убогий.С испугу жизни колеяокажется в кювете.Мои стихи спасут меняна том и этом свете.Во тьме ночной, при свете дня,я вспомню строки эти.Мои стихи прочтут меняна том и этом свете.До дыр зачитан, мне – ужу —плясать на сковородке.Стихами правду расскажудо красной пены в глотке.
Елена Суланга
Я рисую Дракона
Я рисую Дракона,живого царя Поднебесной.Из багровых и алых клубящихся огненных тучПроявляется лик, чтобы сделаться в меру телесным:Я светящейся краски добавила в солнечный луч.Он глядит свысока,но уздечка наброшена ловко.И, послушным скотом обрекая ходить по земле,Я рисую Дракона, но снова и снова верёвкаПерекрученным нервом теряется где-то во мгле.Я его приручу!Ипостасью природы нетленной,Ничего не даря, ничего не имея взамен,Я постигну Дракона – предвечную тайну Вселенной:Он смеётся над формой и жаждет любых перемен!Я рисую Дракона.Но взмыл он с ликующим криком,Вольный царь Поднебесной, ушёл... Никого не щадя,Заметалась гроза, и на небе, от вечности диком,Словно струны, запели косые полоски дождя.В ярко красной короне,с жемчужиной в огненной речке,Он явил мне себя – и уплыл в первозданную мглу…И остались в руке лишь обрывок волшебной уздечкиДа рисунок, где небо и облако в правом углу.
Сондуга
