Коллектив авторов - Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2

Виталий Севрюгин

Печальный караван

Шагал вперёд печальный караванСреди песков и жалящих колючек…Прощай навек, родной Узбекистан,В Россию уезжаю – край могучий.Скучаю я по детству и весне,Не позабыл могилу старой мамы…И до сих пор мне чудятся во снеДалёких дней цветные панорамы.И вот теперь мой скорбный караванДостиг границы северной столицы.Я подошёл к кисельным берегам,Где солнечные сходятся зарницы.В берёзовой России я живуИ залечил сердечные все раны,Но снятся мне, как будто наяву,Страны далёкой синие туманы.

В чайхане

Какая сильная жара,Какая знойная погода!Под летним солнышком с утраТомится южная природа.Одно спасение: тенёкДа чайхана под старым дубом,Где можно попивать чаёк,Беседуя с хорошим другом.Там можно славно отдохнуть,Поесть самсу с курдючным салом,Покушав, можно и вздремнутьИ даже выспаться задаром.В тени жарища – нипочём,А в чайхане уютно, мило,Не думай только ни о чёмИ жди, чтоб голова остыла.

Юлия Семёнова

* * *

Люблю дыханье светлой тишины,Когда в свой разговор вступают двое:Небесный свод и ласковое море,Где редкие слова едва слышны.Туман скрывает призрачной накидкойСвиданье между небом и водой,И, разливаясь далью голубой,Чуть брезжит свет дрожащею улыбкой.Едва лучей касается волнаИ ветер волн перебирает струны…Качаются молитвенные думы,И царствует святая тишина…

Дочери

Ты – Ангел. Ты сошла с НебесИ путь мой светом озарила.Я на тебя нательный крестНадела – Душу окрестила.Склонюсь над люлькой не спеша,Поправлю тихо одеяльцеИ поцелую чуть дышаТвои божественные пальцы.Крутись, крутись веретеноИ Нить Судьбы пряди исправно,Чтоб в дивное Души окноСвет Неба лился неустанно.

Юрий Семилетников

Ночь

Я поэтом пробыл до рассвета,Превращая слова в сигареты.Чашки кофе, чернильные кляксы —И слова по листу, словно таксы,Удлинённые. Чувства, пороки…Всё прожить, что не смог, и ответитьДо рассвета на всё, что сокрыто,Где-то там, где играются дети,Разряжая назойливость быта;Всё прожить! До рассвета есть время,Есть ещё вдохновенье и силы,Есть ещё не проросшее семя —Мысль. Мгновение – заколосилось!Поле белых листов плодородноеЗаиграло словесными злаками,Беспородными чувствами-всходами,Непонятными чёрными знаками.

* * *

Я сотни строчек променялНа сотни многоточий.Так много я не досказал,И потому средь ночиЯ снова высеку строкуИз белизны листа,В которой я дышать смогу,Строку, одну из ста.

* * *

Сердце гонит простые слова,Превращая чернила в стихи.Пишем мы, засучив рукава,Кто домой, кто куда.За грехиМы свои отплатили сполна,Словно исповедь в каждом письме:«Тем спасибо, кто ждёт у окна,Тем, кто помнит ещё обо мне».

* * *

Непонятные сборища фраз,Многоточия в каждой строке.Эй, свобода, да где ты сейчас?В чьей-то грубой и сильной руке?Нет, скорее, навечно в рукахТой, что нежно прощалась со мной,Говорила, что прах – это прах,Так что, радуйся, если живой.

* * *

Мальчишка. Подвиг. Смерть. Звезда.Герой. Три залпа. Мама. Слёзы.Венок – пластмассовые розы.Молчат минуту города.Простая жизненная проза.

* * *

Вокруг оси вращает мирПять миллиардов разных мнений.Увы, не вечен даже гений,Не то что временный кумирСтоль мимолётных поколений.

Владимир Симаков

* * *

Спасибо за ласковый вечер,За то, что живу на земле,За то, что горят в доме свечиИ есть ещё хлеб на столе.Спасибо любимым и близким,Что душу согрели в пути.Бывало, что падал я низко,Вы мне говорили: «Взлети!»В беде помогали и в горе,Обиды былые простив,И плыл я в открытое море,Услышав призывный мотив.Мы утро встречали с улыбкойИ день проводили спеша,И всё, что случилось, ошибкойПризнать не желает душа.А мир бесконечен и вечен.Он в звёздной теряется мгле.Подкрался задумчивый вечер,Но я не один на земле…

* * *

Почему-то всё меньше хорошей погоды,Почему-то всё больше погоды плохой.Растворяются радости, всходят невзгоды,Тишина исчезает, растёт непокой.Ветерок, что ласкал, бьёт слепым ураганом,Добрый дождик прольётся потопом сплошным.Майский день омрачён снегопадом нежданным,Солнце прячется летом в удушливый дым.Что мы сделали? В чём мы опять виноваты?Ведь не зря нам природа настойчиво мстит!Тень Чернобыля новой отмечена датой,И планета Земля в неизвестность летит…

Падающий дом

На Большой Пушкарской, возле храма,Дом стоит, в опору упершись…У него особенная драмаИ своя, особенная жизнь.Стены кривы и полы покаты:Завалился набок, но стоит!Зори дом встречает и закаты,Но, увы, – ничем не знаменит.То ли дело – знают башню в Пизе,Приезжай в Италию – глазей!А у нас без всяческих коллизийЦелый дом жилой, а не музей!Интересно, как же в нём живётся?Люди там особенные, что ль?Там вода из чашки не прольётсяИ диван не сдвинется нисколь?Может, у жильцов своя планида:Им из искривлённого окнаКажется, что нет прямее вида —Вся Россия, грешная, видна.

Черновики

В черновиках рассыпаны слова.Все о тебе – куда от них мне деться?Ещё вчера кружилась голова,А ныне редко замирает сердце.В природе получился перекос:Тепла зимы минувшей не забыли,А в мае стало холодно до слёз,И мы весной замёрзли и застыли.И нет сиянья незабвенных глаз,И дверь твоя закрыта на защёлку.Черновики, набросанные враз,Давным-давно заброшены на полку.За горизонтом наших кратких встречОстанутся, другим тревожа душу,И вдруг изранят, словно острый меч,Привычное спокойствие порушив…В черновиках рассыпаны слова…

Майский снег

А май сегодня невпопад,Как будто пьяница с похмелья,Взял да обрушил снегопадСреди весеннего веселья.Куда вчерашнее теплоПод ветром северным слетело?Дрожь пробирает, как назло,Изнеженное солнцем тело.Склонились, словно от невзгод,Под снегом согнутые ветки,И мрачен тучный небосводВ невзрачной серенькой жилетке.Ужель коварная веснаОтнимет будущее лето?А мне напомнила онаЖизнь, заблудившуюся где-то…

* * *

Пусть этот мир совсем не весел —Он всех и каждого продаст —Не напишу печальных песен —Довольно грусти и без нас.Потерь минувших не измерить,Грехов былых не искупить,Но к поискам заветной двериВедёт серебряная нить.Пока она не оборвётся,Во имя жизни и трудаЗвезда небесного колодцаВ дороге светит нам всегда.И там, в неведомом просторе,Где ждут любовь и правый суд,За все шторма в житейском мореНам приговор произнесут.

Крестик

Крестили во Львове мальчишку.Был яркий и солнечный день.Священник читал тихо книжкуИ крестик вручил мне: «Надень!»Серебряным, но самодельным —Такие кустарь штамповал —Я крестиком этим нательнымДрузей убивал наповал.Дивились диковинке редкой,Опасной по тем временам:Недобрая стала соседкаВсё чаще заглядывать к нам.И мама, тревожась немало,Сказала мне строго: «Сними!»Обидно и горько вдруг стало:Да что же такое с людьми?!И в школе, уже в Ленинграде,Не дали мне крестик носить —Лишь только спокойствия ради…Но можно ль за то укорить?Полвека минуло, полвека —И мамы не стало, увы…А в шкафчике старом аптека,И там, средь лечебной травыОн всё же нашёлся, мой крестик,Утраченный мой талисман!..Ещё поживём мы с ним вместеИ жизни допишем роман.

Сергей Ситкевич

* * *

Вы ещё уедете в деревню,Отравившись духом городским.Вы ещё оцените деревья,Запах сена, тишину и дым,Что струится по утрам над кровлей:Пусть томится в печке молоко.Вы ещё откажетесь от ролиБаловней судьбы. И высокоБезгранично распахнётся небо —Что там шпили, башни, купола!..Вы ещё поймёте, как нелепаВаша жизнь столичная былаВ едкой спеси, важности в полоскуИ в весёлой скуке набекрень…Вас научит томный кот МатроскинБутерброды есть и пить ревеньВместо пепси, деньги экономить —Самосадный жаловать табак.Если и придется сквернословить,Поделом, поди, не просто так.И померкнут подвиги и славы,И беседы с лириками тьмы.Вас излечат родники и травыОт депрессии, богатства и сумы.

* * *