Коллектив авторов - Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2

Сондуга

(посвящение заброшенной деревне)

Сон русских деревень… Здесь только звуки.Как будто колокольчик? Или поступьНезримого коня? Какой-то всадник,Исполненный тоской и любопытством,Проедет мимо изб без крыш и стекол,Лениво помахав рукой «деревне»,И, поклонившись, тихо скажет: «Ave!»Плешивой кошке, дремлющей в тени.Сон мёртвых деревень… Куда отраднейПисать о ярких снах с музейной полки!(Мычание коровы, лай собакиДа детский лепет. Чья-то перебранкаНе в счёт… О том, как выглядела прялка,Какой узор был вышит на салфетке,И как сосед однажды спел соседкеЧастушки с неприличнейшим концом!)Сон русских деревень – в фантомной боли.Мы слышим эти сны, когда проходимПо старым переулкам без названийС пугающе высокою травою,Когда глядим на выбитые стекла,Боясь переступить черту порога(Как будто есть у изб душа!), когдаОтводим взгляд от северной иконыСо стёртым ликом…… Хруст стеклянной крошки.В углу сидит задумчивая куклаБез головы. И ярко светит солнцеСквозь дыры в потолке. Здесь только звуки.Здесь начинает скручиваться ВремяВ обрывках сновидений. И часыВнимательно отсчитывают Вечность…

Восстание Авессалома

(монолог пророка и царя Давида)

Мой маленький ловец стрекоз!

По какой дорожке

ты сегодня убежал?

Тиё (потеряв сына)

Хотел и лестью, и коварством, —А, впрочем, каждому свой срокИ умирать, и править царством…Ты так запутался, сынок!Мечтал убить меня, наследник,Преступной яростью горя?Не первый ты, и не последнийКто руку поднял на царя!Всех жён моих увёл из стана,На ложе силой приволок,И лишь любви ИонафанаТвой факел опалить не смог!Какой, скажи, мудрец лукавыйТебе преступный дал совет:«Здесь всё твоё, твоё по праву;Убей отца: в нём проку нет!»Везде предатели, как змеи,Клубятся возле самых ног!Я одолеть тебя сумею,Ты так запутался, сынок!Война? Изволь! Мужи для битвы.Отважен, смел – ну просто лев!Бог в помощь! Все твои молитвыДостанутся одной земле.Ты будешь стоек и спокоен?Не убежишь от града стрелИ примешь бой – последний воин,Живой – над грудой мёртвых тел?Увы, увы! Он гонит мула,И тот бежит, не чуя ног!Тебя удача обманула,Ты так запутался, сынок!Судьба жестока к нам порою,А суета рождает страх.Застрял меж небом и землёю,Повис на собственных кудрях!К чему теперь ругаешь древо?Зачем так много громких слов?Вот три стрелы вонзились в чрево,И потекла на землю кровь.Ты – словно в ритме злого танца!Застыли мёртвые глаза.И на щеке у самозванцаСидит живая стрекоза…… Какой закат! В ИерусалимеСегодня праздник до утра.Опять туман упал в долине;Что проку с этого костра?Толпа мальчишек незнакомыхБежит по полю босиком.Они ловили насекомых —Стрекоз, каких-то мотыльков…О, память! Как из вязкой глины,Ты лепишь в сердце двойника!(Пылал закат. Я брёл долиной.В моей руке – твоя рука…)Ты здесь! Стоишь в толпе мальчишек,Зажав добычу в кулачке!Кричать? А если не услышишь?Застыли тени на песке.Ладонь раскрыта. И, играяСо стрекозой иль мотыльком,Ты что-то говоришь о раеНелепым детским языком…И вновь закат кровавит бликиНад телом мёртвенной реки.И снова тьма съедает лики,И тают тени-мотыльки.Дорогой, солнцем опалённой,Тропинкой, сотканной из грёз,Куда ушёл мой несмышлёный,Мой маленький ловец стрекоз?Я тоже мал, и слаб, и грешен,И бесконечно одинок!Я тоже должен быть повешенНа этом дереве, сынок!Сынок! Мы оба слишком правы,Но, поступь мерную храня,Уходит отрок златоглавыйВсё дальше, дальше от меня…В моей душе – сквозная рана,Мерцанье прежнего огня.Хочу туда, где нет обмана,Где светлый дух Ионафана,Не предававшего меня…

Владимир Суховский

Бабье лето

Неповторимым рикошетомСвоё короткое теплоОтбросит осень в «бабье лето»,Ведь настоящее – прошло…Прошло – и груз одежд осеннихПридавит тонкие шелка,А лёгкость летних настроенийТеснит осенняя тоска.

Предновогоднее

Вопрос один, – ответов очень много:Что наша жизнь, – мгновенья у виска?А может, вдаль зовущая дорога,А может, – полноводная река?Мы с нетерпеньем ждём конца недели,Но вот уже и листья пожелтели…Вот снегопад кружится за окном,А мы года торопим день за днём!Что наша жизнь – вращенье суеты…Но вот опять в саду растут цветы.

Прогноз

Погода будет определяться

взаимодействием тёплого

и холодного атмосферных фронтов…

Опять дошло до рукопашнойВ незримой метеовойне:Туманом стёрта телебашняНа Петроградской стороне.Ну что ж – невелика потеря,Простой оптический обман,Пробьётся солнце и рассеетТяжёлый утренний туман.

Ожидание

Прошёл черёмухи обман,Предвестник холодов весенних,Жасмина приторный дурманСменил элегию сирени,Июль дождист, дождливо лето,Дождись обещанной жары.Дожди, дожди, и нет просвета,И нет прекраснее поры.

☼ Ирина Талунтис

* * *

Бутон пиона, белый и пушистый,Под ветром распускается иль взглядом…Я мысленно рисую пару листьевЦветку, плывущему над Ленинградом,Над знойною Сосновою Поляной,Над электрички душною стрелою,Над потною соседкой полупьяной.И представляю самолёт пчелою,Что за нектаром в облако ныряет…Но раздаётся в небе хохот нервный!Гроза в июле – не в начале мая!Куда желанней и благословенней!

Вернусь…

Не огорчайся.Я ещё вернусь.Скорей всего, под видом рыжей кошки.Во взгляде, затуманенном немножко,Узнаешь человеческую грустьПо власти книг и вольности Невы,По шляпке новой, древностям Парижа…Стихам весёлым… Только кошке рыжейТы вряд почитаешь их. Увы!

* * *

Зачем ты жил? Страдания нести,Разруху, голод, смерть… под чёрным флагом,Сметая всё на гибельном пути,Не видя на глазах планеты влагу?Зачем ты жил? Сжечь миллионы книг,Людей, домов, как бесполезный мусор,Взобраться на позорной славы пикИ в час расплаты оказаться трусом?В истории оставить грязный след?..А кто-то вновь твой вешает портрет!

* * *

Облетевших с берёзы листьевЗолотая шуршит казна.Ветер вдруг по-дельфиньи свистнул,Словно что-то хотел сказать.Может, ты из страны далёкойПопросил передать привет?Кто хотел бы мне дать уроки,Взяв в оплату лишь звон монет?!Репетиторство нынче в моде,Иностранный язык в цене…… Впрочем, нет слов любви в природе,Предназначенных только мне.

* * *

Нева качает нежно истерзанные льдины —Зимы самодержавной последние следы,Нехитрый рай земной большой семьи утинойИ Космос, отражённый от плоскости воды.На что потратить жизнь, когда осталось мало?На деньги? На любовь? На ухарский кураж?Вот и ещё одна минута пробежала,Следы оставив – строчки, бессмысленную блажь!

На Волковском

На Волковском лежат отец и мать.Я прихожу сюда восьмого мая,Чтоб листья прошлогодние убратьИ погрустить, о счастье вспоминая,И радость ощутить, что я жива,Что праздник наступает долгожданный…Под пенье птиц быстрей растёт трава,Могильные нарциссы и тюльпаны...Но размышлений прерываю нить,Ведь навести порядок всё же надо —Я с яростью выдёргиваю сныть,Спасавшую родителей в Блокаду!

* * *

Отпустили зверька на волю —

В этом мы понимали толк…

Гранитный берег. Тёмная водаС почти неуловимым блеском стали.Признайтесь, дамы, вы же никогдаВ руках живую мышку не держали!Рывок весла – и медленно скользишь,След оставляя, словно стих в тетради…Кто видел, как плывёт вдоль борта мышьС мольбою о спасении во взгляде?Мир отражённый волнами дробя,Ныряет меж кувшинок уток стая…А кто героем ощущал себя,Обычный женский страх превозмогая?Дрожит полёвка мокрая в горсти,В своё спасенье веря и не веря,Живые глазки просят: «Отпусти!»И как не отпустить на волю зверя?!

* * *