Павел Антокольский - Стихотворения и поэмы

89. БРОНЗОВЫЙ ПОЭТ

… А там, на доколе гранитном, сдвинувСедые брови, смотрит сквозь туманОдин из самых чистых паладинов,Чье имя — горечь, гнев, самообман.

Сын божества, сын века, сын народаИль пасынок у этих трех отцов,Пророк в змеиной коже Валленрода,Он гулкой бронзой стал в конце концов.

И тут его бессмертье и настигло!Бесплотное, беззлобное дитя,Он выстоял Пилсудского и Смиглу,В руках перо гусиное вертя.

И вот, покрытый прозеленью, в дымеКосых дождей, не по-людски красив,Он ни о чем не спорит с молодыми.Встречает нас и сесть не пригласив…

Так и стоим на площади. Но горе!Ему простерла жестяной венокОдна из тех всесветных аллегорий,По чьей вине и был он одинок.

Кто эта женщина? Шляхетка Польши,Любовница, законная жена?Быть может, и не существует большеЛюдская власть, что в ней отражена?

Мы шли не к ней, ясновельможной панне,И — выскажемся всё же до конца:Мы — лучшая из мыслимых компанийДля польского народного певца!

Я польскому интеллигентуНапомню быль, а не легенду.Она не так уже стара:Как под одним плащом два брата,Два гения, два демократаСошлись для вечного возвратаУ медной статуи Петра.

Век начинался. «Марсельеза»Смолкала в грохоте железа.Был многим век обременен.Еще раскаты гроз не стихли.А эти юноши постигли,Что плавится в железном тиглеСвобода будущих времен.

Мицкевич с Пушкиным! СегодняНад европейской преисподнейИх речи вольные слышны.Они сквозь мрак осатанелыйГлядят возвышенно и смело.И, значит, — Польска не сгинела.Она сестра моей страны.

90. ДЕНЬ КРАСНОЙ АРМИИ

Крепчает наш мороз. Гудят в железной вьюгеЗаиндевелые тугие провода.Мы вглядываемся: на севере, на юге,На западе черно. Черно, как никогда.

Легли пред нами карт знакомых очертанья,Куски материков, синь океанских волн.Вот он, враждебный мир, готовящийся втайнеК смертельному прыжку. Он ненависти полн.

Уже не первый раз он назван и опознан —Большой банкирский дом в стальных решетках касс,Старинный арсенал, что рано или поздноИз окон выставит все пушки напоказ.

Уже не первый год мы смотрим в эти окна…Там в желтом блеске ламп орудуют враги,Пробирки звякают, растворы ядов мокнут,Гноится и горит бессонный глаз карги.

Ну что ж! Мы будем жить, не прячась и готовясь,Пока лавинный гул в ночи не сорвался.Мы о Германии расскажем детям повесть,В которой блещет Рейн, светло шумят леса.

Мы принесем к себе Германию такую,Как связку милых книг, замаранных в крови,Припомним, перечтем, полюбим, потолкуемОпять «о Шиллере, о славе, о любви».

За ту Германию с другой мы будем драться,За слово Гуттена в крестьянской старине,За Гейне юного, за конченое братство,За всё, что сожжено в фашистской стороне.

Так! А до той поры, рубильник подымая,От рычага грозы не отнимая рук,Мы будем жить и ждать. И эта тишь немаяРаботает на нас, как самый верный друг.

Мы каждый вздох ее и каждый выдох слышим.Мы к небу возвели просторный гулкий дом.Мы временем полны, как песней. Чем мы                                                               дышим? —Простором. Правотой. Покоем. И Трудом.

91. ПОСЛЕДНИЕ ИЗВЕСТИЯ

Европа! Кровь твояВ моих струится венах.Европа! Мысль твояГорит в моем мозгу.А весь мой долг тебе —В проклятьях откровенных.Лишь в этом отказатьТебе я не могу.

Прощай, прощай, прощай,Великая, тупая,В огне ста тысяч вольт,В чеканке и резьбе!Вернешься ль, победив,Падешь ли, отступая, —Ты гибнешь всё равно.Час только жить тебе.

Ты гибнешь. Вот они —Все книги, все музеи,Все школы, все гроба,Весь пурпур на пирах,—Всё, перед чем вчераТорчали ротозеи,Всё, что скопила ты,Растоптано во прах.

Всё! Ни семейных льгот,Ни купленных отсрочек.О, даже песни нет,Какой бы ты моглаУрвать от времениЛетящего кусочек,Лоскут старинногоДомашнего тепла.

Когда же ты пойдешьОт вывороченных рельсов,Седая, жалкая,С толпой нагих ребят,И грубая зимаОтвергнет погорельцев,И штормы всех морейВам гибель протрубят,—

Тогда приди сюда!Мы знаем соль и горечьСлез, за которыеЗаплачено сполна.Мы окружим тебяСтеной народных сборищИ морем голосов,Где каждая волнаО будущем поет.Ты нас не переспоришь!

Мы — человечество,Каким ты стать должна.

Жизнь поэта

92. РАЗМЫШЛЕНИЕ

Опять я здоров. И опять я в бреду.И в топку потухшую дую.Один, наконец-то один проведуНочь, мрачную и молодую.

Мой старый рисунок травил купорос.Все плоскости разом сместились.А я у дождей и плохих папиросУчился их смутному стилю.

Стиль создан. Осталось поставить клеймоНа прошлом. И баста. И росчерк.Я вижу: с годами и время само,И чувства становятся проще.

93. ЗАСТОЛЬНАЯ

Друзья! Мы живем на зеленой земле.Пируем в ночах. Истлеваем в золе.Неситесь, планеты, неситесь,Неситесь!Ничем не насытясь,Мы сгинем во мгле.

Но будем легки на подъем и честны,Увидим, как дети, тревожные сны, —Чтоб снова далече,Целуя, калеча,Знобила нам плечиПогода весны.

Скрежещет железо. И хлещет вода.Блещет звезда. И гудят провода.И снова нам кажетсяМир великаном,И снова легка намЛюбая беда.

Да здравствует время! Да здравствует путь!Рискуй. Не робей. Нерасчетливым будь.А если умрешь,Берегись, не воскресни!А песня?А песню споет кто-нибудь!

94. РОЖДЕНИЕ ПЕСНИ

— Садись в ночной трамвай, спеши к вокзалу,В грохочущую расставаньем залу,В лязг буферов и сцепок. Там МоскваКончается. Там дышит ночь пространством,Тревожным и ненасытимо страстным,Дождем и ветром дышит. Там словаПрощальные едва догонят поезд.Нам их в пути подскажет кто-нибудь.Садись, о багаже не беспокоясь.Пока ты жив, пока ты молод — в путь!

Не опоздай! Так много в жизни дела.Я стольких городов не доглядела,Я до республик стольких не дошла,Важнейших книг не дочитала за день,Нужнейших слов не досказала. ЖаденПрошедший час, — всем будущим хвала!И вот страна встает в могучем дыме:Цистерны с нефтью, провода, мосты.Там были мы и будем молодыми,Мы оба, — понимаешь? — я и ты.

Всё доскажу. Меня не переспоришь!Ворвутся в окна крики людных сборищ,Неотразимых лозунгов слова,Рев рупоров и самолетов клекот,И трубных маршей гул, и так далеко,Так отовсюду слышная Москва.Багряными знаменами сверкая,Пройду я рядом в праздничной гульбе.Иди за мной!                 — Так кто же ты такая?— Я буду песней. Я пришла к тебе.

Вот я стучу в окно твое крылами.Возьми меня, летучую, как пламя,Всю сразу, с сердцевинкой голубой.Сложи меня из лучших слов на свете.— Как мне тебя услышать?                                — Слушай ветер!— Как быть тебя достойным?                                   — Будь собой!Вставай же и на голос протруби мой,Чтобы звучал он как сигнал в бою!— Как мне назвать тебя?                           — Своей любимой.— Как сохранить?                   — Как молодость свою.

95. РОЖДЕНИЕ СТИХА