Эдуард Асадов - Полное собрание стихотворений в одном томе (сборник)
Самое прочное на земле
Скала, подставляя под волны грудь,Стоит, всем ветрам открыта.А есть ли на свете хоть что-нибудь,Что было б прочней гранита?
На это ответ был наукой данЕще из столетней дали:– Крепче гранита – металл титанИ твердые марки стали.
А тверже? Не щурьте пытливо глаз,Ответ ведь известен тоже:– Прочнее, чем сталь и титан, – алмаз.Пусть так. Ну а есть на земле у насХоть что-то алмаза тверже?
Да, есть на земле вещество одно,И тут ни при чем наука:Всех крепче и было, и быть должноТвердое слово друга!
1973Дружеский совет
Когда ты решишься в любви открытьсяОднажды и навсегда,Возможно, вначале она смутитсяИ сразу не скажет: «Да».
Ну что же, не надо обид и вздохов!Тут только не спорь и жди.Смущение – это не так уж плохо,Все главное – впереди!
И вряд ли всерьез что-то будет значить,Когда на твои словаОна вдруг потупится и заплачетИль даже сбежит сперва.
Ведь слезы такие звучат, наверно,Как пение соловья.Слезы, ей-богу, совсем не скверно,Считай, что она – твоя!
А впрочем, бывает и невезенье,Когда прозвучит ответНа фразы, полные восхищенья,Сурово и горько: «Нет!»
И все-таки, если не потеряться,А снова идти вперед,Если надеяться, добиваться,Быть сильным и нежным, то, может статься,Счастье еще придет.
Но, если ничто ее не встревожитИ с милою простотойОна тебе дружбу свою предложит,Вот тут даже Бог тебе не поможет,Простись и ступай домой!
1973Оценка любви
Он в гости меня приглашал вчера:– Прошу по-соседски, не церемониться!И кстати, я думаю, познакомитьсяВам с милой моею давно пора.Не знаю, насколько она понравится,Да я и не слишком ее хвалю.
Она не мыслитель и не красавица.Такая, как сотни. Ничем не славится.Но я, между прочим, ее люблю!Умчался приветливый мой сосед,А я вдруг подумал ему вослед:Не знаю, насколько ты счастлив будешь,Много ль протянется это летИ что будет дальше. Но только нет,Любить ты, пожалуй, ее не любишь…
Ведь если душа от любви хмельна,То может ли вдруг человек счастливыйХотя бы помыслить, что вот онаНе слишком-то, кажется, и умна,И вроде не очень-то и красива.
Ну можно ли жарко мечтать о нейИ думать, что милая, может статься,Ничем-то от сотен других людейНе может, в сущности, отличаться?!
Нет, если ты любишь, то вся она,Бесспорно же, самая романтичная,Самая-самая необычная,Ну словно из радости соткана.
И в синей дали, и в ненастной мглеГорит она радугой горделивою,Такая умная и красивая,Что равных и нету ей на земле!
1973О смысле жизни
– В чем смысл твоей жизни? – меня спросили.– Где видишь ты счастье свое, скажи?– В сраженьях, – ответил я, – против гнилиИ в схватках, – добавил я, – против лжи!
По-моему, в каждом земном пороке,Пусть так или сяк, но таится ложь.Во всем, что бессовестно и жестоко,Она непременно блестит, как нож.
Ведь все, от чего человек терзается,Все подлости мира, как этажи,Всегда пренахальнейше возвышаютсяНа общем фундаменте вечной лжи.
И в том я свое назначенье вижу,Чтоб биться с ней каждым своим стихом,Сражаясь с цинизма колючим льдом,С предательством, наглостью, черным злом,Со всем, что до ярости ненавижу!
Еще я хочу, чтоб моя строкаМогла б, отверзая тупые уши,Стругать, как рубанком, сухие душиДо жизни, до крохотного ростка!
Есть люди, что, веря в пустой туман,Мечтают, чтоб счастье легко и веселоПодсело к ним рядом и ножки свесило:Мол, вот я, бери и клади в карман!
Эх, знать бы им счастье совсем иное:Когда, задохнувшись от высоты,Ты людям вдруг сможешь отдать пороюЧто-то взволнованное, такое,В чем слиты и труд, и твои мечты.
Есть счастье еще и когда в путиТы сможешь в беду, как зимою в реку,На выручку кинуться к человеку,Подставить плечо ему и спасти.
И в том моя вера и жизнь моя.И, в грохоте времени быстротечного,Добавлю открыто и не тая,Что счастлив еще в этом мире яОт женской любви и тепла сердечного…
Борясь, а не мудрствуя по-пустому,Всю душу и сердце вложив в строку,Я полон любви ко всему живому:К солнцу, деревьям, к щенку любому,К птице и к каждому лопуху!
Не веря ни злым и ни льстивым судьям,Я верил всегда только в свой народ.И, счастлив от мысли, что нужен людям,Плевал на бураны и шел вперед.
От горя – к победам, сквозь все этапы!А если летел с крутизны порой,То падал, как барс, на четыре лапыИ снова вставал и кидался в бой.
Вот то, чем живу я и чем владею:Люблю, ненавижу, борюсь, шучу.А жить по-другому и не умею,Да и, конечно же, не хочу!
1973Итог
Да, вы со мною были нечестны.Вы предали меня. И, может статься,Не стоило бы долго разбираться,Нужны вы мне теперь иль не нужны.
Нет, я не жажду никакой расплаты!И, как ни жгут минувшего следы,Будь предо мной вы только виноваты,То это было б полбеды.
Но вы, с душой недоброю своей,Всего скорее, даже не увидели,Что вслед за мною ни за что обиделиСовсем для вас неведомых людей.
Всех тех, кому я после встречи с вами,Как, может быть, они ни хороши,Отвечу не сердечными словами,А горьким недоверием души.
1973Женский секрет
У женщин недолго живут секреты.Что правда, то правда. Но есть секрет,Где женщина тверже алмаза. Это:Сколько женщине лет?!
Она охотней пройдет сквозь пламяИль ступит ногою на хрупкий лед,Скорее в клетку войдет со львами,Чем возраст свой правильно назовет.
И если задумал бы, может статься,Даже лукавейший СатанаВ возрасте женщины разобраться,То плюнул и начал бы заикаться.Картина была бы всегда одна:
В розовой юности между женщинойИ возрастом разных ее бумагНету ни щелки, ни даже трещины.Все одинаково, – шаг в шаг.
Затем происходит процесс такой(Нет, нет же! Совсем без ее старания):Вдруг появляется «отставание»,Так сказать, «маленький разнобой».
Паспорт все так же идет вперед,А женщину вроде вперед не тянет:То на год от паспорта отстает,А то переждет и на два отстанет…
И надо сказать, что в таком путиОна все больше преуспевает.И где-то годам уже к тридцати,Смотришь, трех лет уже не найти,Ну словно бы ветром их выметает.
И тут, конечно же, не поможетС любыми цифрами разговор.Самый дотошнейший ревизорУмрет, а найти ничего не сможет!
А дальше ни сердце и ни рукаСовсем уж от скупости не страдают.И вот годам уже к сорокаЦелых пять лет, хохотнув слегка,Загадочным образом исчезают…
Сорок! Таинственная черта.Тут всякий обычный подсчет кончается,Ибо какие б ни шли года,Но только женщине никогдаБольше, чем сорок, не исполняется!
Пусть время куда-то вперед стремитсяИ паспорт, сутулясь, бредет во тьму,Женщине все это ни к чему.Женщине будет всегда «за тридцать».
И, веруя в вечный пожар весны,Женщины в битвах не отступают.«Техника» нынче вокруг такая,Что ни морщинки, ни седины!
И я никакой не анкетой мерюУ женщин прожитые года.Бумажки – сущая ерунда,Я женской душе и поступкам верю.
Женщины долго еще хороши,В то время как цифры бледнеют раньше.Паспорт, конечно, намного старше,Ибо у паспорта нет души.
А если вдруг кто-то, хотя б тайком,Скажет, что может увянуть женщина,Плюньте в глаза ему, дайте затрещинуИ назовите клеветником!
1973Кольца и руки
На правой руке золотое кольцоУверенно смотрит людям в лицо.Пусть не всегда и счастливое,Но все равно горделивое.
Кольцо это выше других колецИ тайных волнений чужих сердец.Оно-то отнюдь не тайное,А прочное, обручальное!
Чудо свершается и с рукой:Рука будто стала совсем другой,Отныне она спокойная,Замужняя и достойная.
А если, пресытившись иногда,Рука вдруг потянется «не туда»,Ну что ж, горевать не стоит,Кольцо от молвы прикроет.
Видать, для такой вот руки кольцоК благам единственное крыльцо,Ибо рука та праваяС ним и в неправде правая.
На левой руке золотое кольцоНе так горделиво глядит в лицо.Оно скорее печальное,Как бывшее обручальное.
И женская грустная эта рукаТиха, как заброшенная река:Ни мелкая, ни многоводная,Ни теплая, ни холодная.
Она ни наивна и ни хитраИ к людям излишне порой добра,Особенно к «утешителям»,Ласковым «навестителям».
А все, наверное, потому,Что смотрит на жизнь свою, как на тьму.Ей кажется, что без мужаСудьбы не бывает хуже.
И жаждет она, как великих благ,Чтоб кто-то решился на этот шаг,И, чтобы кольцо по праву ей,Сняв с левой, надеть на правую.
А суть-то, наверно, совсем не в том,Гордиться печатью или кольцом,А в том, чтоб союз сердечныйПылал бы звездою вечной!
Вот именно: вечной любви союз!Я слов возвышенных не боюсь.Довольно нам, в самом деле,Коптить где-то еле-еле!
Ведь только с любовью большой навекСчастливым может быть человек,А вовсе не ловко скованнымЗябликом окольцованным.
Пусть брак этот будет любым, любым:С загсом, без загса ли, но таким,Чтоб был он измен сильнееИ золота золотее!
И надо, чтоб руки под стук сердецНичуть не зависели от колец,А в бурях, служа крылами,Творили бы счастье сами.
А главное в том, чтоб, храня мечты,Были б те руки всегда чистыВ любом абсолютно смыслеИ зря ни на ком не висли!
1973Статистика души
