Сахар на обветренных губах - Тата Кит
— И что там дальше по моему сценарию должно быть? Просто любопытно.
Я не видела его лица, потому что старалась сосредоточиться на игре, но по интонациям в его голосе понимала, что он его даже забавляет всё происходящее.
— А дальше… — я на секунду прикусила нижнюю губу, входя в поворот. — А дальше ты придвинешься ещё ближе ко мне. Возможно, зевнёшь или просто потянешься… Короче, сделаешь что-то такое, чтобы поднять руку и положить её уже не на то место, с которого поднял, а уже мне на плечи… или талию. По ситуации, короче. Потом сделаешь наш телесный контакт ещё более тесным с помощью всяких ужимок. А затем… — я вновь прикусила нижнюю губу и даже немного привстала, входя в очередной поворот уже на более высокой скорости. — А затем я обнаружу, что ты своим языком уже теребишь мой нёбный язычок.
— Какой язычок?
— Нёбный. Висюлька во рту наверху у горла.
— Фу, бля! — чертыхнулся Вадим, что вызвало у меня смешок. — У меня аж что-то в глотке зачесалось.
— Какие мы нежные, — я не смогла утаить злодейской усмешки.
— А ты прям суровая. Я серьёзно, кстати. Ты после сегодняшний драки стояла, как Терминатор. Я думал, ты и меня за компанию порвёшь.
— Как Терминатор? — я удивленно хмыкнула. — Ну, я бы не сказала. Я просто стояла и смотрела на то, какой Милка спектакль развернула на твоём плече. Это было впечатляюще. До этого я не знала, что люди умеют так быстро расплакаться.
— Это её прикол такой. Она так у своего отца побрякушки клянчит. Слезу пустит, скажет, какой папочка хороший, а папочка каждый раз ведётся и покупает ей всё, что она хочет.
— Я думала, так все детки богатеньких делают. Ты на эту квартиру, наверное, долго плакал.
— Слышь?! — Вадим мягко толкнул меня в плечо. — Недолго, — сказал он после короткой паузы, из-за чего мы оба прыснули. — А, вообще, это батя решил купить мне квартиру, чтобы я свалил из дома и не мозолил ему глаза?
— А так можно было?! Не подскажешь, каким местом надо мозолить родителям глаза, чтобы они меня тоже поселили отдельно?
— Вообще-то, это грустная история. Девчонки на этом месте, обычно, говорят, какой я бедненький, и начинают активно меня утешать.
— Серьёзно?! — хохотнула я и даже отложила джойстик на столик, поставив игру на паузу. — Просто скажи, что тебе дают за любую фигню. Моргнул, чихнул, под себя не сходил…
— Не за любую. Я вот сегодня ради тебя приехал в универ к первой паре, уже вечер, а ты мне до сих пор не дала.
Я рассмеялась. Это было реально смешно. Именно потому, что сам Вадим не считал своё утверждение чем-то серьёзным.
— Я, короче, голодный. Надо было доставку заказать, всё-таки. Сейчас бы уже приехала.
Такой простой. Знал бы, какой это гемор, начиная от тяжести на плечах из-за рюкзака и сумок, и, заканчивая тем, что нужно проделать, чтобы как можно быстрее добраться до нужно адреса, так легкомысленно об этом не говорил бы.
— Поживи-ка сегодняшний вечер, как простой смертный.
— Это как? — нахмурил он густые брови.
— Пойдём, приготовим что-нибудь, — я встала с дивана, обошла его и остановилась на кухне у холодильника.
— Охренеть! Я думал, ты угораешь насчёт готовки. Ты реально умеешь?
— Вот и проверим. Если к концу вечера начнём драться за унитаз, то не умею.
— Алёнушка, давай лучше доставку закажем. Меньше рисков. Да и выбрать можно, что похавать.
Колесникову идея приготовить что-то самостоятельно явно была не по душе. На его лице не прослеживалось ни капли энтузиазма, только бесконечный скептицизм и даже немного отвращения.
Он настолько не верит в мои кулинарные способности?
— Нытик, — хмыкнула я и широко открыла холодильник. — Не густо. Но зато есть сыр, яйца… А это что?
— Дай, посмотрю, — Колесников встал за моей спиной и, слегка к ней прислонившись, потянулся к пластиковой подложке, вызвавшей у меня вопросы. Поднёс её к носу и резко отпрянул. — Походу, брокколи сдохли.
Он быстро понесся к мусорному ведру, в котором уже не было места, и положил воняющее зеленое нечто поверх остального мусора.
— Ты ешь брокколи? — я даже удивилась.
— Матушка иногда завозит всякую здоровую хрень, чтобы я не питался только жаренным.
— И это, видимо, тоже она привозила? — двумя пальцами я аккуратно вынула пучок зелени, а за ним второй. Один выглядел хуже второго. — Кажется, это была петрушка.
— Ты сейчас один в один, как моя матушка инспектируешь холодос. Давай, уже придумывай, что будем готовить. В мусорке больше места нет.
О том, что здесь лежит и тухнет ещё какая-то зелено-оранжевая штука в контейнере, я решила не говорить. Пусть, действительно, его мама с этим разбирается.
— Ну, что придумала?
— Макароны есть? Спагетти?
— Что-то было. Сейчас.
Вадим начал открывать верхние ящики и искать то, что я попросила. У него было полно коробок с кашами быстрого приготовления. Наверное, тоже его мама постаралась, и, скорее всего, он ни одну из этих каш не попробовал. Если он так быстро и легко подкидывается на доставку, то для него это уже привычный способ питания.
— О! — Вадим вынул из ящика пакетик со спиральками, которые ещё никто не открывал. — Сойдёт?
— Вполне, — согласно кивнула я. — А теперь дай мне небольшую кастрюлю. Я пока с плитой разберусь.
Пока я вникала, как включить эту плиту и какую конфорку выбрать, Вадим достал кастрюлю, открыл макароны и собрался высыпать их в кастрюльку.
— Стоп- стоп! — я ладонью закрыла дырку в пакете, а другой рукой забрала кастрюлю. — Сначала нужно вскипятить немного воды, а потом уже бросать в неё макароны.
— Ты реально в этом шаришь?
Его скептик собирается терять сознание от моей офигенности или нет?
— Я реально в этом шарю. А ты пока загугли рецепт пасты с беконом. Там, вроде, просто готовится.
Я налила воды в кастрюлю, поставила на уже раскаленную конфорку и методом проб и ошибок нашла соль, которой подсолила воду. Вадим всё это время что-то вдумчиво читал в телефоне.
— Не получится у нас нифига, — пришёл он к неутешительному выводу.
— Почему?
— Ну, типа, у нас с тобой какие-то стрёмные макароны, а по рецепту нужны нормальные спагетти.
— Спагетти — это те же макароны, только вытянутые. Дальше что там по рецепту?
— Так… «сварить спагетти»… «обжарить в оливковом масле бекон и чеснок»…
— Давай сковороду. Бекон я нарежу. Чеснок есть?
— Хрен его знает, — Вадим метнулся к холодильнику. Пока я резала бекон, он старательно искал чеснок. — Чеснока нет. Вот оливковое масло.
— Ну, и ладно. Без
