Моя простая курортная жизнь 6 - Мэри Блум
— Ром, не обращай внимания, — повернулась ко мне его супруга, пытаясь сгладить неловкий момент. — Может, тебе сока еще налить?
А следом под возмущенным взглядом теряющего позиции хозяина его жена налила мне сока, а дочь заботливо положила мяса на тарелку.
— Как же я рада, что ты здесь, — прошептала Дана и нежно чмокнула меня в губы.
Закономерно с другой стороны стола тут же раздалось кряхтение.
— Ну не здесь же… — пробулькал ее папаша над картофельным пюре.
— Дорогой! — мигом шикнула на него жена.
Вообще, с его стороны было большой ошибкой пускать меня в дом. На контрасте со мной его милые добрые домочадки лучше понимали цену того, с кем живут.
— Знаешь, — улыбнулся я моей милашке, — а у меня для тебе есть еще один подарок.
— Какой? — улыбнулась она в ответ.
— Он тут, — загадочно повертел я смартфоном, — но я бы хотел показать его тебе наедине…
— Наедине! — сразу же влезли с другой стороны стола. — Тут показывай! Чтоб все видели!
— Но это личное, — заметил я.
— Неприличное! — шутканул этот доморощенный стендапер. — Или это личное у тебя в штанах?
— Пап!..
— Дорогой!..
— А чего такого? — стушевался он под возмущенными взглядами своих домачодок.
Даже Пират заскулил, спрятав морду под лапами — вот это я понимаю, испанский стыд.
— Его отец, между прочим, сказал мне за ним приглядывать… — начал оправдываться этот горе-папаша, а после, осмелев, дерзко зыркнул на меня: — Или стыдно всем показать?
— Да нет, не стыдно, — пожал я плечами.
— Ну так показывай!
Уверен, мужик? Ты такого контраста можешь и не пережить.
— Не лезь не в свое дело, — прошипела ему супруга сквозь стиснутые зубы, — хватит нас позорить!
— Я лучше знаю, — таким же шепотом отмахнулся этот отец года.
— Ром, — тихо сказала мне Дана, пока я связывал свой смартфон с их теликом, — это вовсе не обязательно, если не хочешь…
— Я совсем не против, — чмокнул я ее в румяную щечку.
В конце концов, твой папаша сам напросился.
— Показывай уже, чем там мою дочь пичкаешь…
О том и речь. Все настроив, я нажал на плей — и на большом экране появилось выведенное мною видео.
— Лето, день восемнадцатый, — сообщил я из телика. — Ты должна уже приземлиться на Мальте, а я уже…
— Это что? — с любопытством спросила рядом Дана, ловя каждое мое слово с экрана.
— Да так, — отозвался я, — просто думал о тебе и писал тебе сообщения…
— Лето, день двадцать пятый, — продолжил я в телике, уже без майки и на фоне пляжа. — У нас тут жара, под тридцать градусов. А на Мальте по прогнозу дожди. Что, правда дожди? Хотел бы я на это посмотреть, а у нас вот так, смотри… — и обвел камерой пляж, ловя в объектив и море, и солнце, и песок, и чаек, словно хотел тогда передать ей весь Карпов.
Дана, затаив дыхание, смотрела смонтированный мною ролик. Ее Пират тоже подошел, ткнулся любимой хозяйке в ноги и тоже уставился на видео, как будто что-то понимал. А на экране тем временем сменялись картинки — где-то светило солнце, где-то шумели волны, где-то бил дождь в окно. Я был то в доме, то на пляже, то гулял по паркам или переулкам, записывая маленькие фрагменты каждого дня, которым хотел с ней поделиться.
— День сорок второй. А теперь и у нас дождь. А у тебя по прогнозам солнце. Забавно, правда? Вроде видим одно и то же, а каждый по-разному… Ты там, а я тут…
Все это выглядело как сводка погоды. Но, честно, я не про погоду хотел ей сказать.
— Смотри, какие у нас в Карпове большие звезды! А у тебя там какие звезды? Наверняка не такие большие… Поэтому лови наши. Надеюсь, ты по ним скучаешь…
Следом камера выцепила ночное карповское небо и огромные сияющие звезд. Все-таки спасибо ее папаше — на большом экране это смотрелось гораздо эффектнее. Казалось, в эти секунды у Даны, которая не сводила с экрана взгляда, звезды светились в глазах.
Хотя за отдельные ролики мне даже сейчас было стыдно.
— День лета шестьдесят третий, и я наконец-то скажу тебе, что хотел… Да, Полин? — отвлекся я на загремевшую чем-то за кадром Полину. — Да посмотри в шкафу, я занят!
— Чем ты там занят? — буркнула она.
— Блин, похоже, не в этот день, — закончил я и отключился.
Каждая попытка сказать нечто важное казалась какой-то неуклюжей, так что я откладывал ее на следующий день.
— День семьдесят пятый. Ну вот, я в Испании, она даже ближе к Мальте, чем Карпов. Однако все равно далеко… Зато у меня теперь тоже много английского… Ноу-ноу, ай эм спикинг! — отмахнулся я от подошедшего ко мне официанта, но ракурс уже перекрыл огромный коктейльный бокал. — Да блин, опять ничего не вышло…
В общем, я откладывал и откладывал, и самого главного так и не сказал. Однако сейчас, когда я смонтировал все видео, оно и так читалось.
— Ну вот, лето почти закончилось… — начался финальный ролик.
Этот день я отлично помнил. Погода, когда я писал, была отвратная. Море штормило, дул сильный ветер, который мне приходилось перекрикивать — и тогда я понял, что то, что хотел сделать, этим летом уже не сделаю.
— Я все еще в Испании, а ты все еще на Мальте… Смотри, какая погода! Жуть, правда? Не такое лето я хотел тебе показать, а оно почти закончилось… А у тебя вроде все нормально, и по прогнозам солнце…
Резкий порыв сорвал с ближайшего шезлонга забытое полотенце и кинул в меня, делая и так плохой ролик еще хуже. Я уже даже не сомневался, что ей это не отправлю, но все еще продолжал говорить.
— И знаешь что? Мне
