Альманах Российский колокол - Российский колокол, 2016 № 1
Им было всего 18!
Им было всего восемнадцать,Недавно со школы пришли.Теперь вот в поле открытомСнега сокрыли тех, кто до Победы не дошли.…………..Вдали деревенька простая,Из труб валит чёрный дым.Им было всего восемнадцать,Тем, кто погиб молодым.
Борис Фроенченко
Автор по профессии – историк-археолог (ХГУ им. Каразина), по второй профессии – кандидат в мастера по альпинизму и водному туризму, из-за чего попал под Чернобыль и стал инвалидом, а в результате – и уже более зрело – вновь обратился к поэзии, а затем и к прозе… Своими наблюдениями над жизнью, людьми и природой автор стремится поделиться с читателем… Печататься начал с 2009 г. На сегодня в его арсенале – 3 сборника стихов: «Капли сердца», «Караван», «Вехи», и сборник прозы – «Я время воскрешать могу». В 2014 г. его произведения были включены в сборник стихов под брендом «Стихи, ру», а в 2015 г. он стал активным участником российских литературных проектов: уже вышли из печати сборники «Автограф» и «Атлант» с участием Бориса Фроенченко, а вскоре выйдут сборник «А6», состоящий непосредственно из произведений автора, а также аудиодиск под брендом журнала «Российский колокол». В настоящее время произведения автора принимают участие в проекте «Украина и Россия после Майдана». Стихи Бориса Фроенченко победили в конкурсе «Поделись своим творчеством с руководством страны» – как к Дню Победы 9 Мая, так и ко дню России 12 июня.
Является членом Союза писателей России, Российского Союза писателей, Интернационального Союза писателей, Межрегионального Союза писателей Украины и Конгресса литераторов Украины.
«Борис Фроенченко – самобытный талант, ни на кого не похожий поэт, владеющий очень многими индивидуальными способностями. Как говорил когда-то В. Маяковский: «Поэты интересны тем, чем они отличаются друг от друга». Вот такой самобытностью выделяется и поэзия Б.Фроенченко. Без сомнения, Борис Фроенченко достоин быть членом любого творческого союза, т. к. своей одаренностью будет содействовать повышению общего уровня профессионализма!» (Валерий Дьяченко – председатель секции литературной критики ХОО НСПУ, лауреат республиканской и областной премий в области литературы и публицистики).
Татьяна Фроенченко
«Я не музам, кажется, служу…»
Я не музам, кажется, служу,Рифмы в нетерпенье теребя,Я в стихи, наверно, ухожу,Прячась от людей и от себя…
По бумаге чистой скрип пера —Разума и чувств обильный пир…Может, это детская игра —Одинокий, выдуманный мир?
Может, это сказочный балетИ круженье сказочных фигур?И лежит единственный билетНа промокшем жизни берегу…
Пусть ничто не вечно под луной —Даже чувств извечных хоровод…Может, это окна в мир иной?И туда для всех открытый вход…
«Сколько мне собирать пенки…»
Сколько мне собирать пенки,Суп варить из былых лавров…А во сне – Бизенги стенкиИли светлый простор Тавра…
Енисейской тайги замять,Голубые глаза Колы…Что со мной ты творишь, память,Что ты поишь меня болью?
Может, ночь расколоть криком?Может, утро взорвать смехом?Вновь топтать серебра блики —Не считать по годам вехи…
Бригантины поднять парус —Жизнь наполнит его бризом…Я тебя не боюсь, старость,Я бросаю тебе вызов!!!
В абордаже взмахнуть шпагой,Грудь подставить штормам встречным…И не стоит плестись шагом,Надо вскачь пронестись в Вечность!
«Кто сказал, что мужчины не плачут?..»
Кто сказал, что мужчины не плачут?Просто боль они в сердце прячут,Просто скорбь они в сердце прячут…
Душу язвят рубцами потери…Кто потерь глубину измерит?Кто морей глубину измерит?
Сердце ранят чужие обиды…Но ведь сердце никто не видит,Но ведь душу никто не видит!!!
Под ножом горько плачет березаИ роняет смолинки-слезы,В ночь роняет смолинки-слезы…
Мы усмешкой, как флагами, машем,А когда переполним чашу,Что ж, тогда переполним чашу…
И, тая боль от жизни отметин,Мы уходим в знобящий ветер,Мы уходим в пьянящий ветер…
Кто сказал, что мужчины не плачут?Просто скорбь они в душу прячут,Просто боль они в сердце прячут…
«Начало жизни – бос и наг…»
Начало жизни – бос и наг,Зачатки мышленья и речи…Но это – только первый шаг,Твой первый шаг мечте навстречу…
Потом – нелегкие путиИ тяжесть жизненного груза…Но должен ты к мечте идти!!!Ты человек, а не медуза…
И, завершая дней кольцо,Костлявой опершись на плечи,Обороти к мечте лицо —Последний шаг к мечте навстречу…
Ушедшим…
Года плетутся длинным караваном,По небу хороводы солнце водит,И словно вехи, тропы метят раны,Оставленные теми, кто уходит…
И встреч уже не ожидать в грядущем —Что проку в сожаленье о потерях?Пытать судьбину на кофейной гущеИ слепо пустоту дороги мерить?
Искать касанье дружеской ладониИ звука слов, почти полузабытых?И знать, что там, в заоблачности, кониУже промчались, цокая копытом…
Промчались! И не нужны стали речи,Потоки славословья и награды…Но где-то там, путь измеряя вечный,Идут все те, кто был с тобою рядом…
И, может, повинуясь высшей воле,Откинув бытия последний полог,Услышу так знакомое до боли:– Ну что ж, давай шагай – ведь путь наш долог!
«Зачем мне царствие небес…»
Зачем мне царствие небесИ райский плод на ниве тучной?А есть ли там дремучий лес?Нет, там прилизано и скучно…
Меня не привлекает ад,Хоть заслужил его, бесспорно…Там только преисподней смрад —Не ароматы выси горной…
Зачем твое мне царство, Бог?Зачем мне Сатаны покои?Я делал только то, что мог, —Оставьте вы меня в покое…
Когда придет моя пора,Я откажусь от жизни вечной…Там нет бумаги и пера,И я останусь тут, конечно!
«Мы все пылинки, сор на божьей длани…»
Мы все пылинки, сор на божьей длани —Что ж, каждый по себе свой жребий мерит…Я не услышу ни похвал, ни брани,Когда за мной закроет Время двери…
И проскрипит петлей дверная створка,Но там меня никто уже не встретит…И там не будет радостно иль горькоЗа то, что ты вершил на белом свете…
И неподвластен буду укоризне —Там не сковать ни славой и ни ложью…Я не боюсь ни смерти и ни жизни,И значит, я не верю в милость божью…
Я жив, пока купаюсь в жизни гуще,И эту веру я еще не предал…А серный ад иль божья рая кущи?Кто видел их? Кто нам о них поведал???
Поверь, что я дождусь тебя…
И что мне в горести бадье,И что мне в призрачности света,Когда в Хароновой ладьеПереплыву я струи Леты…
И что – пожатие руки,Любви отточенные грани…Ведь там, за водами реки,Забуду все, что было ране…
И что мне посулы наградИль божьей милости остуда…Зачем мне вечный божий сад,Коль помнить я тебя не буду?
И пусть Харон, в рожок трубя,Сулит покой… отдохновенье…Поверь, что я дождусь тебя,Не переплыв реки забвенья!
«Не расставляй над «i» все точки…»
Не расставляй над «i» все точки,Не жди зимы в начале лета —Не написав единой строчки,В душе старайся быть поэтом…
Ищи красу в листве опалой,В старушке, жизнью утомленной,В предветренном закате аломИ в тихих голосах влюбленных…
В раскатах грозового неба,В колючей прелести акаций…Сплетая вместе быль и небыль,Красы старайся доискаться…
В ветвях, корнях могучих дуба,В безмерной грации оленя…И даже в носороге грубомИщи мотив для вдохновенья…
Пусть кто-то шепчет: «Песнь не спета,И Музы кончилась опека…»Мне не судилось стать Поэтом —Быть постараюсь Человеком!
Владимир Шишкин
Родился 8 января 1962 года в городе-герое Волгограде, а правильнее – Сталинграде, в семье экономистов. Если бы родился на полчаса раньше, мог бы стать вторым «мессией».
Рос не совсем хорошим мальчиком. Однажды даже был лишён права носить пионерский галстук сроком один месяц. Права вступить в комсомол был удостоен последним. Из предметов особенно выделял физкультуру и литературу.
Стихи начал писать в семнадцать лет – в период первой влюблённости. Немного продолжил в армии. Затем случился перерыв длиной в тридцать лет.
