Коллектив авторов - Плавучий мост. Журнал поэзии. №3/2016
Юлия Белохвостова
Всё ещё лето
Поэт, филолог. Член союза писателей Москвы. Родилась в Евпатории. Живет в Москве. Окончила МГУ им. Ломоносова, филологический факультет, специализация – древнерусская литература. Публиковалась в журналах «Плавучий мост», «Интерпоэзия», «Урал», «Кольцо А», «Аврора», «Крещатик» и др. Автор двух поэтических сборников: «Мне не идет весна» (2012 г., изд-во «Тровант», Троицк) и «Ближний круг» (2015 г., изд-во «Перо», г. Москва). Дипломант Международного Волошинского конкурса 2015 г. Призер конкурса им. Гумилева «Заблудившийся трамвай» 2016 г.
Третье августа
Который нынче август на дворе –второй, четвертый, пятый?По записям в своем календареопределяю даты,
еще по дням рождения друзей,по поводам нескромным,мне слышатся в раскатистой грозевсё трубы да валторны.
И прошлый август так же громыхал,заканчивая лето,расстреливал дождливый арсеналнад городом прогретым.
Когда еще по лужам босикомповесничать, как дети,и август разразился, словно гром,и он сегодня третий.
Монетка из Керкинитиды
Очень жаль мне тех, которые
не бывали в Евпатории
В. Маяковский
1.Остроносые лодки, морские бродячие псы,отыскали по запаху берег Прекрасной Гавани,добрались, наконец, до цели дальнего плаванья,в золотой песок уткнули свои носы.Меднотелые люди выносят из лодок тюкипестрых тканей, вино и масло в сосудах глиняных,а под вечер, товар заморский на деньги выменяв,пересчитывают чеканные медяки,пьют вино, разбавляя водой на добрую треть,пьют за то, чтобы были смирными боги водные,а по берегу ходит девочка, смотрит под ноги,в золотом песке стараясь медь рассмотреть.
2.К двум часам побережье становится тише воды,полногрудые жрицы Асклепия в белых хитонахпо аллеям вдоль кипарисов вечнозелёныхудаляются в царство отдыха после еды.На железных кроватях, поставленных в ряд под окном,спят потомки охотников, воинов и виноделов.Небо теплой волной из оконных выходит пределов,разливается в белой комнате синим сном.И во сне улыбается девочка, сжав в кулакесвой сегодняшний клад, небольшую монетку из меди:на одной стороне – на коне будто всадник там едет,на другой стороне – только голову видно в венке.
Ночью
До утра прислушиваюсь к ночи,напеваю вслед за ней мотив.А она об окна когти точит,листьями в ливневках шелестит.
До утра бессонницей болеюоттого, что где-то ты не спишь.В липовую сонную аллеюоблака стекают с мокрых крыш.Здесь ли я тебе в объятья кану,унимая радостную дрожь,здесь ли доверительно, как тайну,мне стихотворение прочтешь?
А пока в напеве одинокомлипы, перепуганные тьмой,ветками царапают по окнам,словно осень просится домой.
Время подорожника
А когда мои один за другимокровавлены сыновья,я уже не мать называюсь им,а сестра милосердия,не стихи – молитвы ко всем святымраспеваю им по слогам,не наряды новые, а бинтыпримеряю к рукам-ногам.
А когда пестрят по лугам цветы– незабудка, мак, ноготок –подорожник кожистые листыразворачивает у ног.Колокольчик синий начнет звонить –у дороги в доме швеядостает иголку, вдевает нить,аккуратно сшивает края.
И пока еще не осела пыльна зеленый глянцевый лист,и пока дорожки от слез скупыхпо морщинам не растеклись,только-только времени у меня,чтобы подорожник сорвать,чтобы кровь унять, сыновей обнять,как сестра умеет и мать.
Гроза
Так долго вздыхало и хмурилось небо,и липы шептались: скорей бы, скорей бы…И рваным пунктиром в ночи замыкалоконечную точку и точку начала.В закрытые окна сердито и громкостучало, и вновь проходило сторонкой,а после – обратно, и снова стобровонасупились тучи над домом, готовыоб острую крышу сейчас расколотьсяи вниз опрокинуть глубины колодцанебесного бурным июльским потопом.А ветер рассерженно форточкой хлопал,не в силах дождаться: так долго, так долго!И вот наконец-то сверкнуло и смолкло,как будто последние силы иссякли,упали со стуком тяжелые капли,и ветер завыл, причитая по-бабьи,и хлынули наземь небесные хляби.
Тихое слово
И выдохнула слово тихое,ни гнева, ни обиды в нем,ни соразмерности с шумихоюдверей, захлопнувшихся в дом.
Но окна плотно занавешены,никто теперь не разберётни силуэтлюбимой женщины,ни рук её напевный взлёт.
Дожди взялись за настоящее,едва о прошлом загрустив,и это слово шелестящеепоют на простенький мотив,
вбивают капли в подоконники,полощут чистое белье,и головой качают слоникина полке в комнате её.
Он списывает эти шорохина складки мокрого плаща,не различая в общем ворохепроизнесённого «прощай».
Пока ты спал
Пока ты спал, две крашеные лодки,две лодки, и вторая первой краше,причалили почти под окна наши,качаются на привязях коротких.
Вторая лодка, крашенная моремсо дна до края в синюю бескрайность,переправляет прошлое в реальность,полна воспоминаний и историй.
А первая, небесно-голубая,такая же бездонная, как небо,полна и рыбы, и вина, и хлеба,и зрелища, и скоро отбывает.
Наверное, вскипела б от сомнений,в какую лодку сесть, какую выбрать,но дома есть вино, и хлеб, и рыба,и ты заснул, обняв мои колени.
Всё ещё лето
Первые желтые листья не в счёт,солнце печет сквозь несобранность ивы,спелые яблоки, синие сливы,ветреной ряби в воде переливы,лодочки листьев – не осень еще.
Каждое слово – надкушенный плод,вызрело или же сорвано рано,смыслом ли, соком наполнено пьяным,на языке у поэта, гурманавыбора или забвения ждет.
Каждая память – расшатанный мост,нам ли забывчивым быть не по летам.День через вечер прошел незаметным,и, наполняя бессонницу светом,лунное яблоко двинулось в рост.
Все еще месяц рассыпанных звезд,ливней, и молний, и мокрого сада,ржавчиной тронутого винограда,позднего чувства и долгого взгляда,все еще лето, и это всерьез.
Первые желтые листья – не в счёт,каждое слово – надкушенный плод,каждая память – расшатанный мост,все еще месяц рассыпанных звезд,все еще лето, лишь это всерьез
Купание в трёх реках
Пока дошла до дома из Твери,купалась в трёх сопутствующих реках.Вдоль первой разрослись монастыри –кручинятся о грешных человеках.
А вдоль второй крутые берега,заросшие лещиной и полынью,внимательная птица пустельгавыкрикивает звонко чьё-то имя.
На третьей речке – тихая волна,ни вересков, ни звонов колокольных.Но два моих заждавшихся окнавыходят на камыш – с меня довольно.
Андрей Недавний
Стихотворения
Родился в Моздоке. Окончил Ставропольское краевое училище культуры и искусств по классу гитары (1996). Работает преподавателем в музыкальной школе. Пишет стихи с 1987 года. Участник Форумов молодых писателей в Липках (2004, 2008, 2009) и первого Форума переводчиков в Звенигороде (2015). Публиковался в журналах «Литературный Кисловодск», «45-я параллель», «Белый ворон», «Новая реальность», в «Литературной газете». Участник коллективных сборников «Новые писатели» и «Каталог (2010) лучших произведений молодых писателей» (по итогам Форумов молодых писателей) и «Московский год поэзии». В 2013 г. вышла первая книга стихотворений «Арфистка эолова». Один из основателей известной ставропольской литературной группы «Кавказская ссылка» (2011).
* * *
Вот и остаются навсегдаЭтот город, тёмная вода,Кубики (растаявшие) льдаВ хриплых криках улетевшей чайки;Неба потускневшая слюда,Выверенных слов твоих орда,Маленькая родинка у рта.И гитара с «Л» на обечайке.
* * *
Осмотришься кругом – стоит жара,И запах лип в окно вплывает сладко,
Дорога мимо старого двора,А рядом «Фрукты-овощи» палатка.
Горячий воздух оседает с крыш,И птичьи голоса – почти что мантра.
Мой маленький, мой внутренний парижС провинциальным отблеском монмартра.
* * *
Человек переходит грань,За которой окно, герань.Миллионы простых обид,Стихотворный английский бит,
Зелень глаз, паучок в углу,И коала и кенгуру,Снеговик, человек в пальто,Календарь на стене – лото,
И аптека, фонарь и дом,И оставленное на потом,Ординаторская. И в углу –Вы простите, я не могу…
* * *
