Измена: B-52 - Ария Тес
- Марина, серьезно. В машину.
- Ты не смеешь мне…
Смеет. Стас Давыдов смеет делать вообще все, что ему в башку взбредет, потому что дальше он меня просто подхватывает, чуть ли не на плечо закидывает! И несет в сторону машины, куда не просто сажает, еще и пристегивает собственноручно. Я, конечно, предпочитаю благоразумно не устраивать сцены во дворе, где живу, но это совершенно точно не значит, что меня все устраивает. Стоит ему сесть за руль, я, собственно, сразу и ставлю его в известность, шипя, точно змея.
- Ты совсем охренел?!
- Я жду тебя тут с семи утра. Прости мою несдержанность!
- А зачем ты меня ждешь с семи утра, если я выхожу в девять?!
- А я будто знал это! Нет, ты думаешь, что я так развлекаюсь или что?!
Нервничает дико. Если честно, даже немного страшно ехать с ним, но что уж там, куда я денусь, да? Единственное, что могу, это указать на аптеку.
- Мне надо в аптеку.
Стас громко вздыхает, глаза закатывает, но резко газует, втиснувшись в дырку между машинами, а потом выходит. Куда ты поперся то?! Откуда знаешь, что я хочу купить?! У меня что на лбу написано?! Ах да. Действительно же написано, только не на лбу, а в глазах. Красных и опухший.
И все так — буквально через десять минут мне на колени падает пачка капель. Стыдно. Благо, что Стас никак не комментирует, тупо пристегивается и снова заводит машину, я решаю сама. Городить бред, видимо, мое хобби…
- У меня аллергия.
- Ага.
- Думаешь, вру?!
- Нам это обсуждать необязательно.
- Да, потому что у меня аллергия на новую смывку косметики.
Бросает на меня взгляд. Клянусь, я в нем на секунду вижу уважение, потом он слегка кивает и смотрит на дорогу. Пусть мы оба знаем, что это вранье чистой воды, мне становится немного легче. Ну а дальше то что?! Молчим оба. Я не собираюсь начинать разговор, вообще не представляю о чем он будет. Сам тут сидел, сам ждал, значит сам и разродится. Чтобы подчеркнуть свои твердые намерения, складываю руки на груди и отворачиваюсь к окну: дудки, Марина больше в эти игры не играет. Сглаживать, сглажу, но не в этом случае.
И знаете что? Работает. Стас молчит до следующего светофора, а потом не выдерживает и взрывается.
- Да твою мать! Хорошо! Я переборщил вчера! Прости!
Серьезно!? Таким тоном никакие извинения не нужны, даже если с ними в придачу полцарства дадут — дудки, часть два! Фыркаю, но отвечать? Нет. Стасу это не нравится. Краем глаза замечаю, как он ерзает в своем сидении, нервничает, ершится сам в себе, как ежик, которого поймали ночью под домом, а что? А делать нечего. Придется идти на мои условия, да, мой милый. Примадоннам тоже такое полагается.
- Ладно… - выдыхает и сбавляет скорость, сам на меня взгляд бросает, - Прости, если я сказал что-то не так.
- Тебе сложно извиняться.
- Нет на самом деле, если я понимаю за что.
Бам! Ты серьезно?! Я резко поворачиваюсь на него, он то и дело в ответ поглядывает и щурится, а потом добавляет так…в свойственной только ему манере.
- Проясним сразу. Я извиняюсь за то, что обидел тебя, потому что этого не хотел точно, но я все еще не понимаю…
- Останови машину.
- Нет.
- Ты не имеешь…
- Я сказал — нет. На этот раз ты не сбежишь, а будешь со мной говорить, поняла?! Я итак всю ночь из-за тебя не спал.
- Из-за меня?!
- А из-за кого?! Кто сбежал и снова телефон отключил?! Что за дурацкая привычка прятать голову в песок?!
- Клянусь, если ты сейчас не заткнешься, я тебе по морде дам!
- Тогда я тебе по заднице!
Не замечаем, как загорается зеленый. Оба сидим, как два быка, повернулись друг другу и вот вот сцепимся рогами. Ой, стойте, мы ими уже сцепились. Позади бибикают — а ему плевать. Да и мне…первые пару мгновений, но потом я боязливо оборачиваюсь и тихо говорю:
- Нам сигналят, поехали.
Сдаю назад. Снова это делаю. Наверно потому что женское это? Умнее быть. Потому что мужское — это отстаивать какой-то бред, ну правда. Стас поворачивает мое лицо на себя, взявшись за подбородок, щурится.
- Нет.
- Стас, там…
- Говори, что было вчера. Нормально. Без намеков и бреда, поняла?! Четко и ясно, чтобы я, твою мать, понял! Или мы не поедем никуда.
Сигнал клаксона становится интенсивнее, а терпение водителя явно все меньше и меньше — ад. Он загоняет меня в ловушку, и мне это совсем не нравится!
- Это нечестно…ты давишь на меня и не даешь мне выбирать самой.
- Вчера ты тоже поступила нечестно, Марина, когда лишила меня возможности разобраться.
Молчу. Слышу уже целую гамму «биков», ежусь, и что? Ну вот что мне прикажите делать?! Сдаюсь и капитулирую, потому что, боюсь, разборка эта может кончится плохо: не дай бог кто еще из машины выйдет, драка начнется, а он итак заляпан в международном скандале…
- Хорошо, только поехали, пожалуйста.
Стас сразу отпускает меня и срывается с места, успевая проскочить светофор на последних секундах. Потом сбавляет скорость — ждет. О да, он ждет, когда я начну, хоть на этом спасибо — больше не давит.
- Ты отнесся ко мне пренебрежительно, и это меня здорово зацепило.
- Пренебрежительно?! - кривится, дернув при этом головой, - Я повез тебя в лучший ресторан высокой кухни! Ты издеваешься?!
- Я не об этом, не прикидывайся идиотом! Это бесит!
- Ты про Аньку что ли?!
- Про встаньку! Ты знаешь, о чем я говорю! Я вчера сказала и…
- Да, про официантку! Что ты сложно…
- Закрой рот, Давыдов, предупреждаю!
- А как я должен был тебя назвать?!
- Обязательно было говорить, что я официантка, еще и…
- Да она итак это знала, твою мать! Не сказал бы я, она бы из тебя всю душу вынула! Анька — сука! Я ее будто не знаю! Стала бы защищать Ольгу, тебя бы стерла!
- Защищать Ольгу?!
Снова кривится. Но молчит. Это что еще за новости такие?! От чего ее надо защищать?!
- От чего твою Ольгу защищать надо?! От меня что ли?!
- Да откуда я знаю?! Это
