Измена: B-52 - Ария Тес
А может и не будто? Может и есть у нас шанс? Мне бы очень хотелось, чтобы был.
На таком подъеме, наконец, мы подъезжаем к загородному ресторанчику. Он находится прямо на заливе, а сам весь украшен небольшими лампочками. Очень красиво…
- Вау… - тихо шепчу, когда вылезаю из машины, на что Стас довольно спрашивает.
- Нравится?
Знает, что нравится, но ему важно услышать. Я улыбаюсь и перевожу взгляд на него, киваю.
- Очень красиво.
- Внутри еще лучше. Пойдем.
По-хозяйски Стас берет меня за руку и ведет ко входу, по пути рассказывая, что местный шеф-повар — его хороший друг. Вообще, судя по всему, у них какая-то компашка поварская, все друг друга знают. Хотя чему я удивляюсь? Логично это. Братия колпаков и поварешек должна держаться вместе в этом большом и злом мире, и хорошо это! Благодаря своему тесному знакомству с верхушкой, мы получаем лучший столик с видом на залив, быстрое, качественное обслуживание, еще и чудное, красное вино. О комплименте от шефа я вообще молчу — это что-то с чем-то! Невероятно вкусный и необычный ролл, но я разумно добавляю к этому:
- Ты, конечно, лучше готовишь…
Стас тихо смеется, поглаживая мою руку большим пальцем, кивает.
- Лиса ты, но я засчитываю попытку.
- Я не вру! - «оскорблено» отнекиваюсь, он только головой мотает.
Нет, Стас действительно готовит лучше, как по мне, просто это японская кухня, а она моя любимая.
- Я правда так считаю, - решаю пояснить все-таки, - Просто японскую кухню люблю больше всего.
- Значит, кошечка больше всего любит рыбку?
Господи. Так глупо. Совсем неудачный комментарий, и это понимает даже Стас. Он вдруг мотает головой и выдыхает.
- Так, отмотаем назад. Я этого ужаса не говорил. Давай. Еще раз. Придумаю что-то более остроумное…
- Мне нравится… - тихо обрубаю, сплетая наши пальцы, - Когда на солнце есть пятна.
Не знаю, правильно ли он меня понимает, но улыбается шире. Мне ведь действительно не нужен идеал, я до него сама не дотягиваю.
- Потанцуешь со мной?
Неожиданно. Да, здесь танцуют, не подумайте, просто меня не приглашали на танец…черт, да никогда! Ай, нет, раз был — мне четырнадцать, и я танцую свой единственный, нелепый медляк в лагере на дискотеке. Здесь вряд ли такое будет уместно, поэтому я как-то тушусь разом.
- Я…
Но не успеваю ничего придумать. Вопрос то как был? Для галочки. Стас встает на ноги и выводит меня на танцпол. Прямо как в кино! Серьезно! Разве такое в жизни бывает? А бывает. Под красивую, переливающуюся и живую музыку саксофонистов, мы медленно танцуем. Он меня обнимает. Рука его, конечно, нет-нет, а сползет ниже поясницы, но он так обворожительно улыбается, что я и злиться не могу, и о переживаниях забываю. Есть только он. Его глаза. Его руки. И этот волшебный момент, как в сказке…
Но сказка чем плоха? Что она кончается. Моя, как и у Золушки, оборвалась сразу после танца, хотя на часах еще не было и одиннадцати! Ей повезло больше. Да и по итогу то что? Она туфлю потеряла — все. Мне же предстояло снова пошатнуть свои розовые замки, которым я только-только успела заложить фундамент.
- Стас?
Слышу голос, когда мы подходим обратно к столику, посмеиваясь. Если честно, я даже не сразу понимаю, что обращаются к нам, но когда интуитивно оборачиваюсь, там уж прятать голову в песок без вариантов. Точно на нас, как корабль с выверенным курсом, идёт высокая брюнетка. Она улыбается широко, и вызывает у меня дикую ассоциацию с Ольгой – похожи они, ой как похожи…
- Аня!
Стас приветствует её весело, и это пугает меня ещё больше. Вдруг это его бывшая? Пока он её целует в обе щеки, я чувствую себя страшно неуместно. Действительно, вдруг это его бывшая, и что тогда? Это его типаж? А я тогда кто? Мы ведь совсем не похожи. Ольга, эта Аня… Они, как одно лицо – точно модель с обложки.
- Марина, познакомься! Это Аня. Она жена Кирилла.
Фух… Так, Кирилл – это местный шеф-повар. Значит всё хорошо. Значит нормально. Не бывшая, Марина, дыши!
- Приятно познакомиться! - не без облегчения улыбаюсь тоже, жму ее руку, - Ваш муж прекрасно готовит.
- О, он тоже от себя в восторге. А вы…
- У нас свидание.
Стас говорит вроде как спокойно, но я не могу отрицать, что слышу какую-то странную нотку самодовольства. Наверно Аня тоже это слышит, так как похоже странно улыбается в ответ, а потом смотрит на меня. Она даже не пытается скрыть этого… Пока я ничего не понимаю.
- Ох, да, Оля говорила, что у тебя девушка появилась. Что ж. Поздравляю. Вы невероятно красивы, Марина. Чудное платье.
Нет, в этом нет яда, но он будет дальше – я это чувствую всеми фибрами души.
- А чем вы занимаетесь? С этими шеф-поварами всегда так сложно отдаваться своему делу. Я вот со своим салоном красоты еле успеваю уделять время мужу и детям. Ольга и ее модные статьи тоже в свое время проблемой были. Что вы? Удается совмещать?
Она знает. Она определённо точно знает, что мне не просто удается совмещать, мне нечего совмещать. Я на 100% уверена, что Ольга все рассказала: её бывший муж встречается с официанткой. Нет, я не стыжусь своей работы – любая работа хороша, – но я знаю, что здесь этого никто не оценит, поэтому чувствую себя неловко. А дальше будет ещё хуже…
- Она пока просто официантка, - вступается Стас, - Ей твоих сложностей не понять. Марина еще не определилась, чем будет заниматься.
Так мой вечер превращается в сущий ад. Нет больше волшебства, будто все одной репликой разрушено. «Просто» официантка. Да, это так, ну как же ужасно звучит здесь и сейчас: будто я не человек вовсе, а какое-то глупое, ни на что негодное дополнение.
Режет. Стас не замечает, как я сникаю
